Georges-Jean Arnaud - Smog pour le Commander

Kovask venait de lui raconter dans le détail ce qui se passait dans la luxueuse clinique de Santa Monica :

— Il y a une dizaine de donneurs. Tous beaux garçons, âgés de vingt-cinq à trente ans car on estime qu’ensuite, c’est trop vieux pour fournir un produit sans défaut.

La Mamma baissa pudiquement les yeux.

— Ces garçons sont tous blonds, bien bâtis, faisant au moins un mètre quatre-vingts, et ont subi des examens approfondis. D’ailleurs ils sont soumis chaque trimestre à un check-up complet. Au moindre signe suspect on les élimine. C’est d’ailleurs pourquoi aucun Noir ne travaille là-bas malgré les salaires ridicules qu’on leur donne. Pour inspirer la confiance aux femmes qui viennent se faire féconder. Certaines veulent voir la photographie du futur père. Elles payent alors un supplément car le directeur estime que le donneur peut être ennuyé par la suite. Les photographies sont intégrales afin que la cliente : se rende compte que l’individu est parfait.

— Vous pourriez dire l’étalon, fit la Mamma avec son franc-parler habituel. Notre conducteur de la Ford bleue serait l’un de ces donneurs ?

— Il se nomme Stewe Score. J’ai également son adresse à Jefferson City, une banlieue populeuse de Los Angeles. Ce garçon est très sérieux. Il est marié, père de deux enfants.

— Mais comment peut-il ?…

— Il a perdu sa situation il y a cinq ans. Il était représentant en boutons et sa maison a dû restreindre le nombre de ses employés. Il a trouvé ce job et vit très bien.

— Drôle de façon de travailler.

— Deux fois par semaine et une matinée chaque fois. En comptant le trajet bien sûr, fit Kovask goguenard.

— Et sa femme est au courant ?

Le Commander redevint plus sérieux :

— Non. Et c’est ce qui devient intéressant. Stewe Score aime sa femme et ses enfants au point que contrairement aux autres donneurs il… Comment dirais-je ?… Il n’a pas besoin d’une intervention étrangère pour donner satisfaction.

Le visage de la femme exprima une indignation très forte :

— Parce que, par dessus le marché, les autres ont besoin de quelqu’un pour cela ?

— Une hôtesse ou une infirmière pas trop bégueule. Pourquoi pas après tout ?

— C’est de la prostitution.

— Mais non. Pour en revenir à Stewe il est catégorique. Et c’est ce qui me fait penser que Petrus le fait chanter en le menaçant de tout révéler à sa femme.

— Un racket ?

— Pourquoi pas ? Avez-vous vu s’il donnait de l’argent à Petrus ?

— Placée comme je l’étais je n’ai pas pu m’en rendre compte. Mais c’est possible.

Kovask alluma une cigarette, l’air préoccupé. Ils étaient auprès de la piscine du motel. Quelques filles splendides plongeaient, nageaient ou se faisaient bronzer. Deux d’entre elles ne portaient pas de soutien-gorge et avaient des seins splendides. La Mamma leur jetait parfois un regard songeur, comme si elle se demandait ce qu’elle aurait fait en supposant qu’elle ait eu entre vingt et trente ans en 1974.

— Si c’est un banal racket, Stewe Score ne nous intéresse pas. Petrus vit de ce genre d’expédient. Nous savions qu’il était un peu maquereau, joueur, maintenant il est maître chanteur. Après tout ça ne nous regarde pas et Stewe n’a qu’à s’adresser à la police. Ce qu’il fait à la clinique n’est pas illégal.

— Il a peur que le scandale ne finisse par rejaillir. Petrus, même arrêté, pourrait se venger. Faire envoyer des lettres anonymes ou quelque chose comme ça.

— Ce qu’il faudrait savoir c’est s’il connaît Diana Jellis. Il faut que je m’occupe de ça.

— Et Billie Ganaway ?

Kovask tira doucement sur sa cigarette. L’une des filles qui ne portait qu’un slip de bain s’approchait du petit plongeoir, roulant un peu des hanches. Elle était splendide. Brune avec de longs cheveux, des seins opulents mais fermes, un ventre à peine arrondi par une fine musculature.

— Vous avez entendu ma question ? demanda la Mamma avec indulgence. Ginger Machin ne vous suffit pas ?

— Ginger Manheim. Une brave fille. Vous irez chez Billie Ganaway.

— Elle travaille dans une boîte. Il faut que j’y aille le matin où attendre son jour de congé.

— Allez quand même faire un tour chez elle.

— J’ai l’impression que Petrus Lindson se doute de quelque chose. Hier il est sorti le premier du parking de la clinique. Or je me souviens que les fois précédentes la Ford bleue de Score démarrait la première. Il faut se méfier de ce type-là.

— Vous avez toujours votre arsenal ? demanda le Commander en désignant le grand sac de cuir qui ne quittait jamais la Mamma.

L’espèce de cabas contenait beaucoup d’objets insolites et inattendus. Une bombe à gaz lacrymogène, ce qui était assez normal pour une vieille femme seule pouvant devenir la victime de voleurs, mais il y avait aussi un vaporisateur plein de vitriol, un fume-cigarette pouvant projeter du poivre fin, très fin, puis dans le double fond un petit pistolet extraplat. Mais elle emportait aussi quelques lames de rasoir à tout hasard, un somnifère si puissant que quelques gouttes dans un liquide pouvaient assommer en quelques secondes un homme pour des heures.

— N’empêche que ce Petrus ne me plaît pas, dit-elle. Bon, je vais aller faire un tour chez cette fille, on ne sait jamais. Elle a une voisine bavarde qui me dira quand je peux la trouver.

— Pour ma part, dit Kovask, je vais essayer de rencontrer Stewe Score.

Stewe Score regardait ses enfants barboter dans la piscine sans les voir. A côté, Nelly, en maillot deux pièces, faisait griller des saucisses sur un barbecue. De temps en temps elle jetait un regard appuyé à son mari. Depuis son retour il ne paraissait pas dans son assiette. Elle l’avait interrogé en vain et maintenant elle respectait son mutisme. Elle réfléchissait que la morosité de Stewe remontait à deux mois environ. Parfois son naturel gai reprenait le dessus mais elle remarquait que c’était lorsqu’il se rendait à Los Angeles, une fois sur deux qu’il en revenait l’air contrarié. Peut-être qu’il avait de mauvais résultats aux courses ou au jeu.

— Tu veux une saucisse avec du ketchup ?

— Non, je n’ai pas faim. Redonne-moi un verre.

Il buvait beaucoup ces jours-là mais comme il se montrait sobre en général elle n’était pas inquiète. Elle lui prépara un Americano 505, ajouta une rondelle d’orange, de citron et même un peu de Bitter car il l’aimait plus corsé. Il but presque d’un trait, se leva soudain.

— Je vais faire un tour chez Joe.

C’était une cafétéria, avec des serveuses en mini. On y jouait aux boules car beaucoup d’Italiens s’y rencontraient pour disputer des parties à longueur de journée.

Il passa devant les pavillons identiques au sien, les mêmes pelouses. Mais lui avait planté quelques arbres fruitiers et tenait son jardin propre. Les voisins transformaient leur coin en véritable dépotoir, les gosses y construisaient des cabanes ou y creusaient des tranchées et ce spectacle le déprimait encore plus. Il avait l’impression d’habiter dans la zone. Vivement qu’ils puissent déménager pour le ranchito.

Lorsqu’il arriva chez Joe une voiture s’immobilisa derrière lui et un homme entra en même temps dans le bar. Il n’y prêta aucune attention, commanda une bière, la paya et passa dans la cour pour suivre les parties de boules. Il n’y comprenait pas grand-chose mais en général les attitudes et les disputes des joueurs l’amusaient. Un grand type blond tenant un verre de bière à la main vint se placer à côté de lui. Score lui jeta un regard indifférent. Il ne le connaissait pas et n’avait pas envie de lier connaissance.