Fred Vargas - Un lieu incertain

— C’est-à-dire que je mette ma propre main dans la merde pour te sortir de là sans savoir pourquoi.

— C’est cela.

— Sois plus précis.

— Les pelures de crayon. Quand partent-elles au labo ?

— D’ici une heure. On achève de conditionner les autres échantillons.

— Eh bien fais en sorte qu’elles ne partent pas. Donne-leur deux jours de handicap.

— Et comment ?

— Il est gros comment, l’échantillon ?

— Comme un tube de rouge à lèvres.

— Qui escorte le chauffeur jusqu’au labo ?

— Le brigadier Kerouan.

— Prends la place du brigadier Kerouan.

— On ne se ressemble pas du tout, c’est un Breton.

— Confie une mission au Breton et escorte le chauffeur. Comme tu tiens beaucoup à ce tube de rouge à lèvres, tu le glisses dans la poche de ton blouson pour plus de sécurité.

— Ensuite ?

— Tu tombes malade en route. De la fièvre, un coup de tournis, ça te vient d’un coup. Tu opères toute la livraison, sauf le tube, puis tu préviens le commissariat que tu rentres chez toi. Tu restes alité deux jours, des cachets près de ton lit, pas de nourriture, tu n’as goût à rien. Ceci pour tes visiteurs. En réalité, tu as le droit de te lever.

— Je te remercie.

— L’accès de fièvre t’a fait oublier le tube dans ta poche. Le troisième jour, tu es dispos, tout te revient. L’échantillon, le labo, la poche de ton blouson. De deux choses l’une : soit un lieutenant zélé découvre que le tube n’est pas parvenu au labo, soit nul ne s’aperçoit de rien. Dans les deux cas, tu rends le tube, tu t’expliques, tu présentes tes regrets de fiévreux. On aura gagné entre un jour et demi et deux jours et demi.

— Tu auras gagné, Jean-Baptiste. Et moi ? Sage est l’homme qui cherche son bien sur la terre.

— Toi, tu gagnes deux jours de repos. Jeudi, vendredi, et jonction avec le week-end. Et une avance pour un service en retour.

— Par exemple ?

— Par exemple quand on trouvera une petite mèche de tes cheveux raides et noirs sur une scène de crime.

— Je vois.

— Merci, Dinh.

Pendant la conversation, Danglard avait transporté directement sa bouteille sur le bureau d’Adamsberg.

— C’est plus franc comme ça, dit Adamsberg en montrant la bouteille.

— Je suis obligé de la finir, puisque je dois passer au rouge.

— Lucio ne vous donnerait pas tort. Finir, ou ne pas commencer.

— Vous êtes cinglé de demander cela à Dinh. Et si cela s’apprend, vous vous plombez définitivement.

— Je suis déjà plombé. Et ça ne s’apprendra pas, car l’homme du Levant ne bavarde pas comme le merle écervelé. Il me l’a écrit un jour.

— OK, dit Danglard, cela nous laisse cinq jours, ou six jours. Où logerez-vous à Kiseljevo ?

— Il y a une petite auberge avec des chambres d’hôte.

— Ça ne me plaît pas. Ce voyage, seul.

— J’ai votre petit-cousin.

— Vladislav n’est pas un as du combat. Ça ne me plaît pas, répéta Danglard. Kiseljevo, le tunnel noir.

— L’orée du bois, dit Adamsberg en souriant, que vous craignez encore. Plus encore que le Zerquetscher.

Danglard haussa les épaules.

— Qui se promène on ne sait où, ajouta Adamsberg d’un ton plus sourd. Libre comme l’oiseau.

— Pas de votre faute. Que fait-on pour Mordent ? On le sort de sa foutue planque ? On le secoue ? On lui fait cracher sa bile de traître ?

Adamsberg se leva, passa un gros élastique autour des dossiers vert et rose, alluma une cigarette qu’il laissa pendre à sa lèvre inférieure, plissant les yeux pour éviter la fumée. Comme son père, et comme Zerk.

— Que fait-on pour Mordent ? répéta lentement Adamsberg. D’abord, on le laisse récupérer sa fille.

Son sac à dos était bouclé, la poche avant gonflée par les trois dossiers, français, anglais et autrichien. Se retrouver dans sa cuisine lui ramenait en désordre les images de Zerk au matin, leur long affrontement, la manière dont il l’avait laissé partir. Va, Zerk, va. Va tuer, va tuer tranquille, le commissaire n’a pas levé un doigt pour t’en empêcher. « Inhibition de l’action », avait dit Josselin. Peut-être déjà à l’œuvre quand il s’était effacé dimanche afin de laisser à Émile la possibilité de filer, si c’est bien ce qu’il avait fait. Mais il en avait terminé avec l’inhibition, l’homme aux doigts d’or la lui avait ôtée. Descendre dans le tunnel de Kisilova, s’enfouir dans ce village posé sur son secret. Il avait eu de bonnes nouvelles d’Émile, la fièvre était tombée. Il accrocha ses deux montres, souleva son sac.

— Tu as de la visite, dit Lucio en frappant au carreau.

Weill entrait placidement dans la pièce, lui barrant le passage avec son ventre. L’usage voulait qu’on se déplace pour rendre visite à Weill, jamais le contraire. L’homme était un casanier névrotique et traverser Paris lui était une corvée pénible.

— J’allais vous manquer, dit-il en s’asseyant.

— Je n’ai pas de temps, dit Adamsberg en lui serrant la main maladroitement, car Weill avait tendance à la tendre mollement comme pour un baiser. J’ai un avion à prendre.

— Le temps d’une bière ?

— Tout juste.

— Nous nous en contenterons. Prenez place, mon ami, ajouta-t-il en désignant une chaise, avec ce ton un rien dédaigneux qu’il aimait adopter, comme si les lieux lui appartenaient, où qu’il se trouve. Vous vous expatriez ? Cela semble sage. Destination ?

— Kisilova. C’est un petit village serbe au bord du Danube.

— Affaire de Garches toujours ?

— Toujours.

— Vous fumez ? demanda Weill en lui allumant sa cigarette.

— J’ai recommencé aujourd’hui.

— Des soucis, affirma Weill.

— Sans doute.

— Certainement. Ce pourquoi je devais vous parler.

— Pourquoi ne pas m’avoir appelé ?

— Vous comprendrez. L’orage rassemble ses feux sur votre tête, ne dormez pas sous un arbre, n’avancez pas à découvert une pique à la main. Marchez à l’ombre et courez.

— Donnez-moi des détails, Weill, j’en ai besoin.

— Je n’ai pas de preuves, mon ami.

— Alors donnez-moi des motifs.

— Le tueur de Garches a un protecteur.

— Là-haut ?

— Sûrement. Un calibre lourd qui n’a pas d’états d’âme. On ne désire pas que vous parveniez à terme. On désire que vous laissiez la place. Un dossier, assez maigre, a été déposé contre vous pour aide à fuite de suspect — Émile Feuillant — et pour faute sur vérification d’alibi. On a demandé votre destitution provisoire. L’idée était de mettre Préval à la tête de l’enquête.

— Préval est un pourri.

— Notoire. J’ai escamoté votre dossier.

— Merci.

— Ils vont frapper plus fort et mon léger pouvoir n’y pourra rien. Vous avez programmé quelque chose ? Hormis l’envol ?

— Aller plus vite qu’eux, attraper leur balle avant qu’elle ne touche le sol.

— Autrement dit saisir le tueur par la peau du cou et exhiber les preuves ? Ridicule, mon ami. Vous croyez encore qu’ils ne savent pas dissoudre les preuves ?

— Non.

— Parfait. Alors triplez votre plan. Plan A, cherchez le tueur, c’est entendu. C’est l’aspect consensuel de l’affaire mais ce n’est pas la priorité, car la vérité ne vous sort pas nécessairement de la nasse, surtout quand elle n’est pas désirée. Plan B, cherchez qui, là-haut, désire vous abattre, et préparez une contre-offensive. Plan C, prévoyez l’exil. Peut-être par l’Adriatique.

— Vous n’êtes pas gai, Weill.

— Ils ne sont pas gais. Jamais.