Fred Vargas - Un lieu incertain

— Tu mens.

Le type serrait les dents, vacillant sur son socle de certitude qui se fissurait soudainement sous lui. Son père imaginé, son ennemi de toujours, sa cible, semblait vouloir lui filer entre les doigts.

— Que je mente ou qu’elle te mente, Zerketch, qu’est-ce qu’on devient ? On boit du café ici pour le restant de nos jours ?

— J’ai toujours su comment on allait finir ça. Tu me laisses sortir, libre comme l’oiseau. Et toi tu restes ici avec tes putains de chats, sans rien pouvoir faire. Tu vas lire mon nom dans les journaux, tu peux me croire. Des événements, il y en aura. Et toi, tu seras dans ton foutu bureau, et tu seras fini. Et tu démissionneras parce que même un flic ne colle pas son fils en perpétuité. Quand il y a un gosse dans le jeu, il n’y a plus de loi, il n’y a plus de règles. Et t’auras pas envie de raconter que t’es le père de Zerketch, pas vrai ? Et que c’est de ta faute si Zerketch a perdu la tête ? Parce que tu l’as laissé choir ?

— Je ne t’ai pas laissé choir, je ne t’ai même pas fabriqué.

— Mais t’es pas sûr, hein ? Tu as vu ta gueule ? Tu as vu la mienne ?

— Des gueules de Béarnais, rien de plus. Il y a un moyen radical de savoir, Zerketch. Un moyen d’arrêter ton rêve. On a ton ADN et on a le mien. On compare.

Le Zerquetscher se leva, posa le P 38 sur la table, et sourit tranquillement.

— Ose, dit-il.

Adamsberg le regarda se diriger sans hâte vers la porte, l’ouvrir et s’en aller. Libre comme l’oiseau. Je suis venu pour te pourrir la vie.

Il tendit le bras à travers la table, attrapa la fiole et la considéra longuement. Acide nitro-citraminique. Il croisa les mains, y appuya son front, fermant les yeux. Bien sûr qu’il n’était pas immunisé. Il fit sauter le bouchon du flacon d’un coup d’ongle.

En entrant dans le cabinet du médecin, Adamsberg se rendit compte qu’il sentait violemment le parfum et que le Dr Josselin le remarquait, surpris.

— C’est un échantillon qui a coulé sur moi, expliqua-t-il. De l’acide nitro-citraminique.

— Je ne connais pas.

— J’ai inventé le nom, cela sonnait bien.

Ça avait été un bon moment quand Zerketch avait tout gobé. Quand il avait cru qu’il possédait de l’acide nitro-citraminique, quand il avait cru à la fiole et aux additions de centièmes de seconde. À cet instant-là, il avait cru le tenir à sa main mais le type disposait d’une arme secrète plus dramatique que du nitro-citraminique. Un autre leurre, une autre illusion, mais qui avait fonctionné. Lui, Adamsberg, lui le flic, il avait laissé partir Zerketch sans esquisser un geste. Alors que le revolver était sur la table et qu’il pouvait le rattraper en trois bonds. Ou faire boucler la zone dans les cinq minutes. Mais non, le commissaire n’avait pas bougé. « Le commissaire Adamsberg libère le monstre ». Il visualisait avec netteté la une des journaux. En Autriche aussi. Quelque chose qui commençait par « Kommissar Adamsberg ». En grandes lettres gouttant de sang comme les côtes sur le tee-shirt du Zerquetscher. Puis viendraient le procès, le hurlement des gens, la corde qu’on suspend à l’arbre. Le Zerquetscher qui arrive, les dents rouges, qui tend le bras, qui hurle avec les autres « Le fils écrase le père ! » Les lettres du journal qui se transforment en une nuée de taches noires et vertes.

De l’alcool de poire lui passait entre les dents, sa tête partait d’un côté et d’un autre. Il ouvrit les yeux, fit la netteté sur le visage de Josselin penché sur lui.

— Vous vous êtes évanoui. Ça vous arrive souvent ?

— Première fois de ma vie.

— Pourquoi vouliez-vous me voir ? C’était pour Vaudel ?

— Non, je ne me sentais pas bien. J’ai eu l’idée de venir en sortant de chez moi.

— Vous ne vous sentiez pas bien, mais comment ?

— Mal au cœur, hébété, crevé.

— Ça vous arrive souvent ? répéta le médecin en aidant Adamsberg à se remettre debout.

— Jamais. Si, une fois, au Québec. Mais ce n’était pas la même impression et j’avais bu comme dix éponges.

— Allongez-vous là-dessus, dit Josselin en tapotant la table d’auscultation. Mettez-vous sur le dos, n’ôtez que vos chaussures. Ça peut être un début de grippe mais je vais vous examiner tout de même.

En venant ici, Adamsberg n’avait pas eu l’intention de s’étendre sur la table molletonnée ni de laisser le médecin poser ses énormes doigts sur son crâne. Ses pieds l’avaient éloigné de la Brigade et dirigé vers Josselin. Il avait seulement songé à parler. Cet évanouissement était une semonce sérieuse. Jamais il ne dirait à quiconque que Zerketch se prétendait son fils. Jamais il ne dirait qu’il l’avait laissé s’en aller sans lever un doigt. Libre comme l’oiseau. En route vers un autre massacre, son sourire de crâneur aux lèvres, son habit de mort sur le dos. Zerk, c’était encore plus simple à dire que Zerketch, et c’était comme une onomatopée évoquant un rejet, un dégoût. Zerk, le fils de Matt, ou de Loulou, le fils d’un pisseux. Néanmoins, personne n’avait regretté, pour l’épicière.

Le médecin avait posé sa paume sur son visage, appliqué deux doigts légers sur ses tempes. L’immense main couvrait sans problème la distance entre les deux oreilles. L’autre prenait la base de son crâne en coupe. Dans l’ombre de cette main un peu parfumée, les yeux d’Adamsberg se fermaient.

— Ne vous en faites pas, je me contente d’écouter le MRP de la SSB.

— Oui, dit Adamsberg, avec une interrogation vague dans la voix.

— Le Mouvement respiratoire primaire de la symphyse sphéno-basilaire. Simple contrôle de base.

Les doigts du médecin continuèrent de se déplacer, stationnant comme des papillons attentifs sur les ailes du nez, les maxillaires, effleurant le front, entrant dans les oreilles.

— Bien, dit-il après cinq minutes, on a là une fibrillation événementielle qui me masque vos fondamentaux. Un fait tout récent a déclenché une crainte de mort qui a généré une surchauffe générale du système. Je ne sais pas ce qui vous est arrivé mais vous n’avez pas apprécié. Choc psychoémotionnel majeur. Ce qui me fige du coup le pariétal antérieur, bloque le pré-post-sphénoïde en inspir et a fait disjoncter les trois fusibles. Grand stress, il est normal que vous ne vous sentiez pas bien. C’est la cause de l’évanouissement. On va ôter cela d’abord, si on veut y voir quelque chose.

Le médecin griffonna quelques lignes, demanda à Adamsberg de se retourner sur le ventre. Il releva la chemise, posa un doigt sur le sacrum.

— Vous disiez que c’était dans le crâne.

— Le crâne s’attrape par le sacrum.

Adamsberg se tut, laissant les doigts du médecin remonter le long de ses vertèbres comme des petits lutins bienveillants trottinant sur sa carcasse. Il gardait les yeux grands ouverts pour ne pas s’endormir.

— Restez éveillé, commissaire, remettez-vous sur le dos. Je vais devoir détendre le fascia médiastinal, complètement bloqué. Douleurs intercostales au flanc droit ? Ici ?

— Oui.

— Parfait, dit Josselin qui plaça ses doigts en fourche sous la nuque et, du plat de l’autre main, se mit à repasser les côtes comme un linge froissé.

Adamsberg se réveilla mollement, avec l’impression déplaisante que beaucoup de temps avait passé. Plus de onze heures, vit-il à la pendule, Josselin l’avait laissé dormir. Il sauta à bas de la table, enfila ses chaussures, trouva le médecin déjà attablé dans la cuisine.