Hugues Pagan - La Mort dans une voiture solitaire

— C’est Speedy qui a buté la gosse dans les chiottes du Splendid, dit le jeune homme en fermant les yeux. Elle savait pas si elle voulait ou pas et Speedy lui a refilé la dose maximum, pour se fendre la gueule. Vous vous rendez compte, dit Fozzi, pour se fendre la gueule…

Il regarda les deux flics.

Sous les pansements, il avait l’air grotesque. Une grosse tête d’extraterrestre. Les deux jeunes poulets avaient la mâchoire inférieure sur les genoux.

— Comment tu sais tout ça ? s’enquit Viale lorsqu’il eut récupéré.

Fozzi tordit la bouche.

— Y avait du monde autour, dit-il avec amertume. Plein de monde autour, les mecs, mais tout le monde s’est tiré en vitesse, pour pas avoir des histoires. Speedy, tout le monde le connaît, mais tout le monde le craint alors personne l’ouvre. Vous comprenez ? L’histoire que personne l’a vu, c’est de la couille en barre. Personne veut s’attirer les emmerdes oui. Bon ! comment il fait, putain, c’est super simple : il dit, la came est là, dans une boîte aux lettres ou n’importe quoi, sur une roue de bagnole ou une chasse d’eau dans les chiottes, ou j’ sais pas, moi, sous une table dans un cani avec du scotch, il dit, bon ! c’est là, mais avant de te le dire il dit ça fait tant et les mecs et les nanas ils raquent, recta, pasqu’y savent que c’est vrai que la came elle est là où il dira qu’elle est, une, deux doses, suivant le prix… Ils raquent en confiance, comme on dit… Voilà le coup : Speedy, il a jamais un gramme sur lui, jamais rien. Voilà, dit Fozzi. Voilà comment ça marche, sa combine.

Il y avait du ramdam dans le couloir. Trotsky fit irruption dans la pièce. Il traînait en remorque un grand balèze en blouse blanche, avec des cheveux noirs en brindilles collés sur le crâne et une mâchoire lourde qui paraissait rasée à la lampe à souder et roidie d’indignation.

— Voulez-vous, menaça le balèze.

On sentait que c’était le taulier, vu qu’il y avait une flopée de culottes autour. Charlie ferma son carnet et le rangea dans une poche de blouson, au hasard. Viale avait le haricot à la main. Charles se leva.

— Votre numéro, rugit le balèze. Je vais en référer à vos supérieurs.

— Viens, Claude, dit le Chat. On se tire de c’bordel, man.

Ils se tirèrent.

Vous savez, la sacro-sainte trouille du taulier, c’est simple et c’est pas ce qu’on pense, c’est pas de laisser du monde sur le carreau ou de foirer une affaire, parce que neuf fois sur dix, les commissaires se contentent de faire les beaux en signant le rapport de transmission au procureur, et qu’ils en ont rien à cirer, des affaires : non, la sacro-sainte trouille du taulier, c’est de se faire mal voir en haut, c’est la trouille de l’incident, mais pas qu’un ou deux braves types d’un bord ou de l’autre crache ses tripes sur le trottoir, ça non plus en général, ça les motive pas, ils en ont rien à foutre, non, la hantise, c’est l’incident, le coup merdique qui va les empêcher d’accrocher le tableau de principal ou de divisionnaire et après celui de contrôleur général.

Pas d’incident, hein ! pas de vague — et les états de fin de mois. Les fausses fenêtres pour la symétrie. Les statistiques. Le reste, Rien À Branler.

Non, c’est vrai, on s’imagine des trucs, hein ! : Maigret, le commissaire Moulin, des conneries pas pensables, des jeunes types styles officiers israéliens, allez demander à un flicard de la base combien il en a vu des commissaires qui vous disent, On y va, les gars, et je vous couvre, comme Moulin ? Non, ça c’est de la téloche à l’usage des gogos, c’est de la merde. Le genre, en général, c’est « Armons-nous, et allez-y », pour gonfler les troupes, on dit pas, mais pour ce qui est de prendre des responsabilités, c’est plutôt des champions de course à pied, parce qu’il faut bien qu’ils sauvent leurs précieuses fesses pour le plus grand bien de la République, merde alors, et les branle-la-gueule, avec ou sans barbiche poivre et sel, on peut dire qu’on en trouve partout, des as de la couverture, des pétochards tous azimuts (eux, c’est pas ma cassette, c’est ma carrière), des volubiles du rapport administratif format 21 x 29,7, des pour qui le parapluie administratif, c’est rien moins qu’un parachute à matériel.

Ça fait que leur bête noire, c’est pas la piétaille, ces connards d’inspecteurs et d’enquêteurs, qu’on sait jamais quelle connerie ils vont bien pouvoir faire pour les emmerder, c’est vrai, quand ils sont peinards dans leurs pantoufles, les boss. Forcément, ils se méfient, surtout que la valetaille, c’est quand même pas des gens du même monde, hein, d’abord c’est même pas des cadres A, alors…

Alors le jeune poulet qui se pointe, même s’il est gonflé, il se pointe la tête farcie de conneries, il s’attend à un patron dur, c’est certain, mais à un mec solide, d’attaque, un vrai flic balèze et qui se couche pas devant les gros, un type avec l’échine en verre de lampe, et il se retrouve devant quoi ? Il se ramasse neuf fois sur dix un administratif vachement tatillon et frileux, il se bloque un farouche traqueur de fautes de frappe, un vague employé aux écritures qui ne hante ni les canis ni les coins où on risque de casser du truand mais les couloirs du Ministère comme d’autres le bureau des Pleurs et les cabinets des préfets, des types qui ont quand même (il faut bien leur laisser ça en passant) l’art subtil de savoir toujours se retrouver du bon côté du manche même s’il leur faut pour ça jeter des cris d’orfraie et affecter de grands airs de pucelle effarouchée, des grands commis comme ils se disent eux-mêmes, des chaouches plus que frileux et pas question de les niquer sur les frais (« In-ze pocket »), les vacations funéraires et le copinage — les seuls, par parenthèse, à se bouffer la gueule jusqu’à l’os en petit comité (il faut les entendre !) mais à se serrer les coudes sur un seul rang dès qu’il y a un grain, et pour ça, c’est bien les seuls dans la Grande Maison.

C’est qu’ils sont très conscients de leur poids.

Ils savent bien qu’ils constituent une mafia, un gang, un petit club privé — et qu’ils sont bien macqués avec tous les pouvoirs en place. Une manière de groupe de pression, mais costaud. Rien à voir avec ces branleurs d’inspecteurs et leurs syndicats suspects de sympathies gauchistes. Les tauliers, c’est du bétonné. Du crédible. Du giscardien massif à tendance Chirac pasqu’on sait jamais, pas vrai ?

Des grands libéraux, quoi.

Faut pas déconner, merde, quand même, dans le tas il y en a bien un ou deux qui soient d’attaque, un ou deux qui auraient presque pu faire de bons inspecteurs s’ils n’avaient pas mal tourné, des types de terrain, intègres et acharnés, des dingues du service public et du trottoir, des qui flippent à la nuit blanche et au caoua, et qui n’ont jamais su (ni voulu savoir) comment on passe une porte à reculons. Ouais ! il y en a, mais ceux-là, ils ont pas encore percuté qu’ils sont tauliers (voiture et chauffeur), les malheureux, qu’ils font partie du ghotta, du who’s who in police , des décideurs, les pauvres types.

Une misère, quoi. C’est bien la peine, après ça, de les envoyer se farcir un an au cours supérieur à la campagne, avec les grands, ceux-là, merde !

Voilà à quoi pensaient Viale et Catala au garde-à-vous en train de se faire incendier dans le bureau de Sir Jack l’Éventreur. Ils pensaient morose. Sir Jack hurlait à la mort. Le médecin chef avait porté le deuil. Aussi sec. Au lieu de cavaler après Speedy, les deux flics étaient en train de se faire remonter les bretelles par un énergumène vociférant. Vache mais régulier. Et dehors il pleuvait. Vache mais régulier.