Hugues Pagan - La Mort dans une voiture solitaire

Sur trois cols’, il y avait une assez bonne photo de leur arrivée groupée au Palais de Justice, la veille au soir. Comme le cliché avait été pris au grand angulaire, on distinguait très nettement Jethro, qui paraissait avoir les flics à la traîne, on ne voyait pas grand-chose de “Nina Hagen” puisqu’elle avait remonté son paletot sur la tête, sinon qu’elle portait des jeans délavés et qui la moulaient bien et des bottines à talons aiguille (ah bon ?), et les flics avaient des airs durs et fermés de flics. C’était incroyable ce que le flash pouvait leur donner des airs rébarbatifs et malcommodes, et même le Chat paraissait parfaitement excédé. Ou alors, ils avaient vraiment une sale gueule tous les trois dans la vie courante, bien qu’ils ne s’en rendissent pas compte.

L’article autour était à peu près potable.

On n’y parlait pas beaucoup de Mayer, il n’y avait qu’une photo d’archives au Twenty Flight, et le pisse-copie de service avait l’air de présenter l’affaire plus ou moins comme un règlement de comptes un peu ténébreux, tout en s’abstenant d’égratigner la boîte au passage. On sentait bien que les trois quarts du texte avaient été concoctés dans le cabinet du central, et que le reste (si reste il y avait eu) avait été soigneusement caviardé.

C’était un papier nul, creux, de quelque manière qu’on le prît.

Perrier se curait les dents avec un canif en or à peine plus long qu’une allumette. Il avait la cosse et mal aux cheveux. Il était presque l’heure d’aller prendre un jus. Dumont était parti avec son petit baise-en-ville et sa petite 4 L faire le tour des constatations, et il n’y avait pas grand-chose, ce matin, deux casses sur la Zone industrielle Est, préjudice ignoré, et deux débits de tabacs dans la rue de la Gare, avec vitrines descendues et présentoirs vidés.

— Où est le Chat ? demanda Schneider.

— Il est au C.H.R. avec Viale. Ils sont allés interviewer un de leurs types qui s’est fait défoncer la gueule lundi ou mardi. Une histoire de camés, ajouta-t-il avec indifférence. On va se taper un jus ?

— Oui, dit Schneider. Si les gens des Stups apprennent qu’on leur marche dessus, on va se faire arracher la peau du dos.

— Leur type aurait quelque chose sur Speedy Gonzalès, dit Perrier en se déployant jusqu’au plafond.

— Ah ! dit Schneider. Speedy, hein ?

— Ouais ! Speedy.

Ils allèrent se taper un jus, en sortant ostensiblement par l’entrée du public, et en piquant droit en face sur leur bistrot unique et préféré et au diable Jack l’Éventreur et ses crises d’hystérie. Ils remuaient dans leur tête le vieil adage : un inspecteur fait des affaires, un commissaire fait une carrière.

Et ils bichaient comme des poux sur un nord-africain.

Et pourquoi pas un Nord-Africain ?

Les inspecteurs Charles Catala et Claude Viale ne bichaient pas, eux. Ils étaient contraints de se battre sur deux fronts et simultanément. Ils devaient bosser sur le front Fozzi, qui voulait leur en balancer un max, histoire qu’ils puissent se faire Speedy Gonzalès, et qu’il se fasse pas dessouder, lui, Fozzi, et ils devaient bosser sur le front du jeune connard d’interne qu’on leur avait flanqué dans les dents.

Il était maigre, avec une blouse blanche et le stéthoscope dans la poche de poitrine avec les branches autour du cou, il avait une barbiche frémissante à la Léon Trotsky et des petites lunettes d’intello (et ils ne lui avaient rien demandé, putain de merde), ils le trouvaient super-extra et tout dans sa composition de gaucho de service, il en fallait, de toute façon, comme il fallait des boogies dans les séries télévisées américaines, ou même des chicanos et des lieutenants wops, mais lui, les deux jeunes poulagas avaient tendance à trouver qu’il en faisait trop.

Charlie commençait à la trouver saumâtre.

Le jeune connard insistait. Il déclinait toute responsabilité.

Fozzi insistait. Il voulait en dégoiser tant et plus.

Le jeune connard lui piaillait de rien dire.

Fozzi insultait le jeune connard.

Le jeune connard traita les flics de fumiers de S.S.

Charlie poussa un coup de gueule étouffé et marcha sur le jeune connard. L’autre rentra dans le mur et sa hanche fit dong contre la table de nuit.

— Ouille ! dit l’interne.

— Putain, faites gaffe, dit Fozzi en retenant une bouteille d’Évian par le cul.

L’interne se massait la cuisse.

— Allez vous faire foutre, lui dit le Chat. Le type qu’on essaie de se faire vend de la poudre à des mômes de quinze ans, alors allez vous faire mettre, toubib de mes deux.

Viale saisit l’avant-bras de son collègue. L’ablette de calcif en profita pour se tirer de la chambre. Derrière la porte en bouclier, il dit :

— Je décline toute responsabilité et je vais aller chercher le médecin chef.

Charlie esquissa un pas en avant, mais c’était pas la peine : la porte s’était refermée. Les deux flics s’assirent sur le lit, à la bonne franquette et Charlie sortit des sèches et son carnet.

— Tu veux une clope ? proposa-t-il. Putain, ils t’ont fait une gueule pas possible, mec.

— Oui, dit le jeune homme. C’est pas des yeux au beurre noir, hein en plus, c’est du beurre jaune et vert, hein ? (Il prit une cigarette dans le paquet et Viale l’alluma.) Un vrai beurre d’escargot, hein ?

— Oui, dit Charles. Alors, Fozzi ?

— Pas grand, dit Fozzi. Pas grand mais vachement baraqué, genre un peu Nougaro, tu vois ?

— Oui, je vois, dit Charles. Tu as pas de cendrier ?

— Non, dit Fozzi, mais y a un haricot dans la table. Nougaro, mais de gueule pas du tout pareil, un jeune, quoi, maigre. (Viale cherchait dans le tiroir de la table de nuit. Il dénicha l’objet et le passa à la ronde.) Genre… j’sais pas dire. Genre gamin, quoi. Super gamin.

— Oui, dit Charles. Commence par les tifs, Fozzi.

— Bruns, longs, dit le jeune homme. Il est frisé, les cheveux sur les épaules, tu vois, comme c’est la mode. Non, tu vois, j’ai trouvé le type : tu connais Polanski, tu sais, Polanski, le metteur en scène, tu vois ?

— Oui, dit Charles, je vois.

— Même genre de gueule pointue, tu vois ?

— Oui, je vois, répéta Charles.

— Il a une patte folle, dit Fozzi en tirant avec délice sur sa cigarette. Il a une grosse godasse orthopédique, vous savez, un gros truc avec des bouts de ferraille qui lui montent de chaque côté de la jambe, comme la guibolle à Gégène Vincent. Vous voyez c’ que j’ veux dire, comme truc ?

— Oui, dit Charles.

— Il trace vachement, avec ça, dit Fozzi. Il a bricolé un truc et il a une lame, dedans. Le long du truc, là, du mollet. Un peu la gueule à Gégène aussi, si tu veux. Mais quand il tournait avec les Blues Caps, tu vois, dans l’ temps. (La voix se teinta de mélancolie. Ils voyaient bien, sauf qu’à l’époque des Blues Caps, le jeune homme n’était même pas encore dans les couilles de son vieux. Charles sourit.) Non, c’est vrai…

— On n’en doute pas, dit Charles avec douceur. Où il crèche, ton gus, Fozzi ?

— Bon, à c’que je sais, il dort de temps en temps dans un vieux bus cradingue, un vieux Renault, j’ crois, derrière le campus dans les terrains vagues.

— Autrement, il parait qu’il a une piaule dans la vieille ville, du côté de Notre-Dame, mais là, je sais pas où…

— Tu sais pas où, oui. Bon, dit Charlie. Un bus derrière le campus.

— Ouais ! dans les terrains vagues…

Viale passa le haricot. L’objet puait l’eau de Javel. Dont acte. Il pleuvait contre les vitres en dépoli de la réa. Dont acte. Ils fumèrent deux minutes en silence.

— Tu vois rien d’autre ? hasarda Charles.