Auguste Le Breton - Du rififi chez les femmes

— C’est bien lui ?

— Oui, fit-elle songeuse. C’est lui. Comment l’avez-vous retrouvé ?

Le poulet ricana.

— Il est remonté à la surface. Tranquillement. Des mariniers l’ont aperçu.

— Ils y ont mis du temps !

La pipe du perdreau indiqua l’entaille du cou.

— Il avait un poids attaché là.

— Et il a cédé ?

Le poulet ricana de nouveau.

— Même pas. Mais le ou les assassins ont commis une erreur. Ils en commettent tous. Ils ont oublié qu’un cadavre, pour rester immergé, doit être lesté d’un poids supérieur à celui du corps !

Vicky hocha une tête pensive montrant qu’elle comprenait. Le matuche attaqua soudainement :

— Vous ne saviez pas qu’il avait été blessé d’une balle ?

À présent, sa pipe désignait l’épaule gauche de James, où se voyait une boursouflure violacée.

Vicky tressaillit, sortit de sa rêverie.

— Vous dites ?

— J’vous demandais si vous saviez qu’il avait été blessé d’une balle ?

Il la tenait sous son regard. Elle battit à niort aussitôt.

— Une balle ? Mais vous venez de parler d’une matraque !

Elle chiquait bien. Ses yeux ne se dérobaient pas. Il la contempla quelques secondes puis renseigna, dans un soupir déçu :

— La matraque a causé la mort, c’est vrai. Mais il y a aussi une blessure de balle. Et comme, paraît-il, elle date d’avant l’immersion, j’avais pensé…

Elle ne cilla pas.

— Si j’avais été au courant, j’vous en aurais parlé en venant. Vous devez vous en douter !

Il grimaça un sourire bourru.

— C’est bon, Vicky. On trouvera quand même.

Il fit un signe vers l’employé. Celui-ci commença à repousser le tiroir. Une dernière fois, Vicky nota les traits crispés de son rabatteur, le rictus des dents dans les lèvres décolorées, la dureté du menton. Sûr que James avait dû mourir en Julot. Ça se sentait à la saillie du menton, à la main droite serrée comme pour lutter encore.

En arrivant à bout de course, le tiroir claqua doucement. Vicky sursauta. Le matuche la prit par le bras, l’entraîna.

— Venez Vicky. Le patron a quelques questions à vous poser.

Il la sentit se contracter, rassura :

— Oh ! Ça ira vite. Juste deux, trois renseignements sur James et une déposition à signer.

Il salua l’employé, reprit d’un ton détaché :

— Aucune idée du gars qui l’a arrangé de la sorte ?

Il l’observait du coin de l’œil. Elle soupira dans une moue des lèvres.

— Aucune. Vraiment, j’vois pas… Et j’lui connaissais pas d’ennemis.

Il grimaça de nouveau, poussa une porte, s’effaça.

— C’est bon. On verra ailleurs.

Ils traversèrent un long couloir, franchirent une deuxième porte, atterrirent dans la rue. Une Chevrolet noire avec un flic casqué de blanc au volant, était rangée devant la lourde. Des flocons de neige tournoyaient autour des lampadaires et fondaient en arrivant au sol.

Une main sur la portière, le condé lança brusquement :

— Qu’est-ce que vous pensez du Flahute ?

Vicky le dévisagea lentement. Un courant d’air agita ses cheveux blonds, lui plaqua son manteau sport aux jambes.

— Ils étaient copains, dit-elle. Bons copains même. C’est tout ce que j’sais.

Il ouvrit la portière.

— Faudra qu’on cherche de ce côté-là. Vous ne croyez pas qu’il pourrait nous tuyauter ?

Elle haussa les épaules.

— Peut-être !… Essayez toujours.

— C’est ce qu’on va faire, déclara-t-il, l’aidant à monter.

Au volant, le poulet en tenue mit le contact, laissa tourner le moulin. Sur le seuil de la morgue, l’employé rubicond apparut. Une canadienne remplaçait sa blouse grise et il souriait à la vie en se frottant les mains.

La salle était toute en longueur. Contre ses murs couraient des appareils à chansons, des billards électriques, des boîtes magiques et deux, trois puching-balls. Aucun centimètre de perdu. L’affaire devait rapporter de l’oseille ! Presque rien que des jeunots composaient la clientèle. Les gars avaient leurs crayons taillés à la Marlon Brando et ceux des filles leur pendaient dans le dos en queue de cheval.

Un brouhaha de kermesse survolait l’atmosphère. Adossé à un appareil, Marcel Point-Bleu, écouteur à l’oreille, lorgnait une gamine de seize piges qui se trémoussait en esgourdant un rock-and-roll. Un pull d’un vert agressif moulait ses roberts qui promettaient. Un blue-jean sanglait son petit valseur dodu. Non loin de là, un vieux vicelard n’en perdait pas une bouchée. Ses carreaux luisaient et ses lèvres devaient être sèches car il ne cessait d’y passer la langue.

Détournant le regard, Marcel le dirigea vers les vitres de la rue où, mollement, s’écrasait des flocons. La porte s’ouvrit sur un homme. Après avoir frimé la salle, le nouveau venu se fraya un chemin jusqu’à lui. Sa couenne était tannée comme quelqu’un qui vit au grand air. Sous le béret basque, l’œil perçant était mobile. Des pompes solides le chaussaient, un lardeus en drap épais le frimait. Sa main portait une mallette noire bordée de jaunes. Il s’arrêta à la caisse, chanstiqua de la monnaie et vint s’accouder à l’appareil voisin de Marcel. Celui-ci fit face au sien. L’homme posa sa mallette sur le sol, mit un jeton dans la fente du bidule et prit un écouteur. D’un geste naturel, Marcel se pencha sur le côté. Ses lèvres s’entrouvrirent.

— T’as livré le Marquis ?

— C’est fait.

L’homme avait parlé avec un fort accent flamand.

— Rien de spécial ?

— Non. Sauf que les gabelous nous ont fait une courette l’autre nuit. Mais mon chien a passé les doigts dans le nez.

Du pied, Marcel tâtonna au bas de son appareil et repoussa légèrement la mallette noire bordée de jaune qui s’y trouvait. L’autre agit de même avec la sienne. L’échange s’opéra en loucedé. Personne ne pouvait voir que dalle. Marcel alla pêcher un cigarillo dans sa poche supérieure de manteau. L’homme s’enquit :

— Le prochain rencart… où ?

— Je t’affranchirai à temps. En code. Mon calibre est dans la valise ?

— Oui.

— C’est bon. Adios.

— Adios , renvoya l’homme en posant son écouteur.

Il prit un air ennuyé, zieuta autour de lui, maugréa à la ronde.

— Y a décidément trop de bruit ici. J’reviendrai plus tard.

Il se barra, prit une mallette et s’éloigna fendant la foule. Marcel l’accompagna des yeux en allumant un cigarillo. Tout gazait au poil. L’affaire démarrait bien, le cloisonnement tenait debout. Aucun des gars ne se connaissait. En cas de pépin ils ne pourraient pas s’allonger, sauf sur eux-mêmes. La méthode avait du bon. C’était celle de la drogue, elle avait fait ses preuves. Seuls les deux pivots, Marcel en Belgique et le Marquis en France risquaient plus facilement de se faire enchtiber. Mais tous deux étaient de taille à subir les plus coriaces interrogatoires. Et d’ici à ce que les poulets découvrent le trafic… Les faux talbins étant plus chouettes que les authentiques, l’alerte n’était pas pour demain. Probable que l’opération serait liquidée avant.

Marcel patienta encore un peu puis se baissa à son tour et gagna la sortie. Au passage, le bord de sa mallette heurta les noix de la gamine au blue-jean. Elle ne se détourna même pas. Elle continuait de se déhancher en mesure, pour le plus grand bonheur du vieux vicelard qu’elle guignait en hypocrite.

Marcel sourit. Ces jeunes de maintenant ! Ils étaient bizarres. Rien ne les démontait. Un peu follingues, mais si sympas… Dans le fond, fallait bien qu’ils trouvent un exutoire à l’angoisse de leur génération !… S’excusant à droite, à gauche, il parvint à la lourde qu’il ouvrit. Un rapide coup de saveur alentour. Tout semblait aux œufs. Il marcha vers sa voiture.