Auguste Le Breton - Du rififi chez les femmes

— On t’a déjà dit que le Ration K n’était pas à vendre ! T’es têtu.

— En quoi ça te regarde ? se cabra Louis. Ça n’a rien à voir avec vos affaires de Belgique ?

— Pas tout à fait, concéda l’homme en gris dont l’œil pétillait. Mais à présent, le Ration K m’appartient.

Les deux Napos sursautèrent. L’aîné perdit contenance. Il gronda :

— Hein ? T’as fait ça ? T’as attriqué avant nous ? Alors que tu savais…

Marcel secoua une tête amusée.

— C’est pas que j’ai acheté. Mais j’suis maqué avec Vicky maintenant. Et celui qui voudra le Ration K , faudra qu’il se le gagne. C’est clair ?

Les deux Napos blêmirent. Ils se détranchèrent sur Vicky, attendant qu’elle se rebiffe, qu’elle démente cette connerie qui ne collait pas avec elle. Ils la connaissaient trop bien. Elle ? Accepter qu’un homme… Mais à travers la fumée de sa Camel, elle leur offrit un visage hermétique.

— Dio Porco ! jura l’aîné des Napos. Barrons-nous de là, Bug ! On a plus rien à foutre ici ! On s’arrangera là-bas !

D’un pas rude, tous deux se dirigèrent vers leurs cinq complices.

Pirate, qui écoutait le Marquis penché à son oreille, les rappela brusquement.

— Un moment, les gars ! Le Marquis a quelque chose à vous proposer.

Louis le Napo revint sur ses pas en mâchonnant nerveusement son barreau de chaise. Son frangin demeura sur place. Le Marquis qui, avant tout, songeait à son affaire de Bruxelles, se leva et dit, fixant Marcel avec insistance :

— Voilà Louis ! Si ça peut faire ton beurre, le Ration K sera à vous dans trois mois. À un prix raisonnable. Ça te va ?

Sous la chaise, son panard écrasait le pied de Vicky, qu’il sentait prête à bondir.

— Qui me dit que vous tiendrez parole ? grinça le Napo.

— Moi ! jeta le vieux Pirate. Ça te suffit ?

Le sourire reparut sur la face ronde du Napo.

— Oui, dit-il. Avec toi j’sais qu’on sera pas doublés. J’attendrai.

L’œil délavé du vieux se posa sur le Marquis, puis sur le Napo.

— Le premier d’entre vous qui rompera cette trêve sera balayé. Vous êtes d’accord ?

Le vieux poursuivit :

— Ça vous concerne aussi Vicky, ainsi que Marcel et le Bug. Et vous savez tous ce que j’entends par balayer ? Si l’un d’entre vous va contre ce qu’on vient de décider, ce sera sa fête. Okay ?

Tous, sauf le Bug, inclinèrent la tête. Le vieux s’en aperçut, insista :

— Okay, Bug ?

Comme à regret, les paupières du tueur s’abaissèrent en signe d’assentiment. Le vieux revint au Marquis.

— Dis à la taulière qu’elle apporte du champ’. On va arroser ça.

À cet instant, un barouf épouvantable, en provenance du fond, fit sursauter tout le monde. C’était le jeune Mimile qui venait de glisser de sa chaise et de s’agripper aux touches d’ivoire.

— Allez-y mou ! brailla Canari, dont le crâne, lentement, apparut au ras du comptoir. J’l’ai fait raccorder ce matin !

— T’inquiète pas ! gloussa dignement le vieux Pirate. Mon fils a pris des leçons de piano… à la P.J.

La morgue était comme toutes ses sœurs : pas plus folichonne que ça. Nus étaient les murs, crue la lumière et, dans le sol cimenté, couraient de petites rigoles. Dans des cases numérotées, les cannés de mort violente piquaient leur dernier roupillon. Personne ne les emmerderait plus. Même pas le percepteur.

Comme prise de respect, Vicky évitait de claquer des talons. L’inspecteur Van Houten, lui-même… Pourtant, avec ses écrase-merde renforcées de crêpe, il ne risquait pas de réveiller les macchabs ! Lui et elle se tapissaient bien. De temps en temps, le perdreau allait au Ration K s’en jeter un vite fait à la santé de Vicky. À la Criminelle, personne n’avait rien à reprocher à celle-ci. À part qu’elle était étrangère. Mais ça !… Ses fafs étaient en règle de ce côté. Bien sûr, les poulets des Mœurs, eux, auraient eu à redire. Mais comme quelqu’un de haut placardé s’en portait garant… Un marchand de canons, à ce qu’on racontait dans les brigades. Et puis, tout compte fait, les mauvaises mœurs protègent les bonnes ; elles évitent les viols, les refoulements, les crises de sadisme et autres petits trucs de même gabarit. L’inspecteur stoppa au pied d’une immense table, sur laquelle un employé rubicond, vêtu d’une blouse grise, achevait d’étaler des frusques. Pointant sa pipe sur les harnais sortant de l’étuve, il se rencarda.

— C’est bien ça, Vicky ?

Dans son mouvement, la fine neige qui recouvrait sa manche, tomba sur la table, s’y dilua aussitôt. Vicky approuva d’un léger signe. Ses traits étaient de marbre, ses narines pincées, son regard d’un bleu dur. Avec hésitation, elle caressa le gros chandail de James, encore humide en dépit du séchage. Ses mâchoires se bloquèrent, ses dents grincèrent. Elle promena son œil sur la table, enregistra l'extrafort qui pendillait à une jambe de pantalon, l’arrêta sur une charentaise au cuir racorni, au tissu rendu informe par son séjour dans la baille. La montrant du doigt, elle dit, pour dire quelque chose :

— Vous n’avez pas retrouvé l’autre ?

Le condé secoua le trognon.

— Pas encore. Un scaphandrier finira d’explorer le bassin demain, au petit jour.

Vicky releva une tête pensive.

— Et l’arme qui a servi à…

Le poulet agita négativement la sienne.

— De ce côté, rien non plus. D’après le toubib, ce serait un sac de sable ou une matraque… Objet contondant, pour respecter la formule consacrée.

Comme malgré elle, Vicky dirigea ses yeux vers les cases numérotées. Elle murmura :

— J’voudrais le voir. C’est possible ?

Il acquiesça.

— Bien sûr. Et votre témoignage m’arrangerait. Simple formalité, remarquez. Mais comme on ne lui connaît pas de famille…

Vicky qui, machinalement, avait décarré son paquet de Camel se ravisa.

— Vous pouvez, dit-il, montrant sa propre pipe.

Elle refusa d’un geste, expliqua :

— D’après lui, il avait encore une tante dans la banlieue de Liège. Même que j’croyais…

Il dressa l’oreille.

— Même que vous croyiez ?

Elle soupira.

— Rien. Sinon qu’il aurait pu aller la voir !… Quoique sans me prévenir, ça m’étonnait un peu !

— Longtemps que vous l’avez revu ?

— Six jours aujourd’hui.

Il tira sur sa pipe, l’ôta de sa bouche, constata :

— C’est bien ça. Toujours d’après le toubib, c’est à peu près le temps qu’il aurait passé dans l’eau. Tout concorde.

Et vers l’employé qui mordait dans une carotte de tabac :

— Allons-y, mon vieux ! Ouvrez-nous le 402.

L’homme s’éloigna d’un pas traînant. Ils le suivirent. Tout en marchant, le perdreau s’excusa.

— Désolé de vous montrer ça, Vicky ! Ça n’a rien de reluisant.

— J’m’en doute, fit-elle. Mais j’y tiens.

L’employé s’arrêta devant une rangée de cases, repoussa un chariot qui gênait et tira sur une poignée. Ça coulissa comme du miel. Vicky se raidit. Le poulet avait raison. Pas reluisant, le tableau. Étendu sur le dos, James était complètement en saint Jean. Sa chair, marbrée de plaques violacées, laissait voir par endroits des duvets d’un blond-roux. Sa tête penchait d’un côté. À son cou, une large entaille béait, là où le Bug l’avait étranglé du filin électrique. Le cadavre était flasque, pas gonflé. Des traces se repéraient sur le ventre… Comme s’il avait morflé à coups de saccagne. Les mecs de l’autopsie avaient dû s’en payer. Quand on leur amenait un crouni, enflé par immersion ou asphyxie, ils avaient vite fait de le réduire à de justes proportions. Quelques coups de pique-glace ou de bistouri dans le baquet et, les gaz s’échappant joyeusement, vous laissaient un canné bon format, facile à loger dans sa boîte. Les âmes sensibles auraient pu s’offusquer ! Mais on ne pouvait pas fabriquer des casiers sur mesure… Fallait que ça entre ! Pendant une minute, le poulet respecta le silence de Vicky puis le rompit.