Auguste Le Breton - Du rififi chez les femmes

— Va te faire enculer, ordure…

Le Bug sauta sous l’insulte. Fou furieux, il abattit la matraque sur le crâne de James dans un cri de rage. Un bruit horrible et mou lui arriva aux oreilles. Pantin brisé, le corps de James s’affaissa au pied de la grue.

— S’pèce de dingue ! sacra Louis qui avait quitté la voiture à toutes pompes. Pourquoi que tu t’es énervé ? T’aurais pu le buter !

Il se pencha sur le rabatteur à Vicky, se redressa doucement, lâcha d’une voix changée :

— C’est pas que t’aurais pu. Tu l’as fait. Il est mort.

Pensivement, le Bug considéra la matraque puis un rire le secoua, un rire de fou qui glaçait.

— Et après ? grogna-t-il. En v’la une affaire ! On croirait que c’est le premier mec qu’on descend !

Son aîné lui décocha un sale coup d’œil avant de scruter les environs. Son regard s’attarda sur l’eau noire où commençaient à jouer les reflets de l’aube. Il dit, l’indiquant du doigt.

— Balançons-le dans le cidre. Et ensuite barrons-nous. Paumons pas de temps.

— On lui colle pas un poids aux pieds ? s’étonna le Bug, qui se rappelait, avec une douce émotion, les pardessus en ciment que la Bande-Pourpre offrait à ses ennemis.

— Si ! répliqua Louis, agacé. Mais magnons-nous ! Un gardien peut rappliquer !

Fouillant le quai du regard, il aperçut une sorte de roue en fonte dentelée, percée en son milieu. Il marcha rapidement vers elle, lança :

— Viens m’aider ! Presto !

Non sans peine ils soulevèrent l’engin et l’amenèrent au bord du quai. C’était lourd. Ils le reposèrent un peu trop rudement. Le bruit explosa dans le silence, roula le long de l’eau noire. L’aîné étouffa un juron.

— Porco dio ! Presto Bug !

Ce dernier alla ramasser un câble électrique qui traînait et, sans ménagement, tira le corps de James jusqu’à la roue. Il s’agenouilla, fit un nœud coulant qu’il passa au cou du cadavre.

— S’pèce de fondu ! gronda Louis. Pourquoi pas aux pieds ?

Le Bug haussa les épaules. Pour lui, les pieds ou le cou… Le principal était que ça tienne ! Il tira sur le câble. Un coup nerveux. Le front de James heurta l’arête de la roue. De son oreille, un filet de sang s’écoula.

— Presto ! hargna Louis. Fignole pas.

Les lèvres du Bug se retroussèrent dans un rictus. Il aimait le travail bien fait, lui ! Glissant le bout du câble dans le trou de la roue, il le ramena et commença à le nouer. Soudain, il s’immobilisa, releva vivement le front. Son frère l’imita. Un bruit venait de la gauche comme si un tas de brique s’écroulait. Le Colt jaillit dans la pogne du Bug. Son œil glauque ne quitta plus le recoin d’ombre plus dense d’où provenait le bruit. Tout à coup, un rire le courba en deux. Emergeant du noir, un cabot les contemplait en agitant la queue. C’était un corniaud du genre pelé, qui ne devait pas souvent s’installer devant un os de gigot !

Louis le Napo tamponna son front moite, lâcha dans un soupir de soulagement :

— Finissons-en !

Le Bug rengaina, acheva son boulot. Un dernier regard satisfait. Puis, empoignant la roue, il la poussa jusqu’à l’extrême bord du quai, fit le serre à son frangin d’en faire autant avec le cadavre et envoya brusquement. Un plof brutal. Roue et corps s’abîmèrent dans l’eau huileuse. La flotte rejaillit jusqu’au quai. Les deux hommes firent un bond en arrière.

Avisant la casquette de James tombée près de la grue, le Bug se préparait à l’expédier rejoindre son propriétaire quand son frère l’en empêcha.

— Non ! Elle flotterait… Emmène-la. On la brûlera.

Tous deux retournèrent à leur voiture. Avant de monter, le Bug débarrassa son pardessus de la rouille qu’y avait laissée la roue dentelée. Ils démarrèrent.

Sur le quai, le clebs leur avait succédé. Après avoir flairé les traces de sang, il commençait à y passer une langue râpeuse.

Vicky fit arrêter son taxi devant le Moulin de la Galette .

— Pas chaud, hein, ma petite dame ? remarqua le chauffeur en lui rendant la monnaie.

— Pas très, approuva Vicky, qui fourra les pièces dans la poche de son manteau sport.

Le bahut s’éloigna. Elle jeta son mégot que le vent emporta dans une gerbe d’étincelles et se mit à descendre les marches qui menaient à la rue Tholozé. Celle-ci scintillait de toutes les lumières de ses petits troquets et de ses hôtels de passe.

Dans le bas, le Studio 28, qui passait Les Enfants du Paradis , un des chefs-d’œuvre de Marcel Carné, commençait à faire son plein de spectateurs.

Vicky prit le trottoir de gauche, se buta dans un couple de gamins qui sortaient d’un porche où ils venaient de se sucer la poire, et poussa la porte du Canari.

Après le froid de la rue, la chaleur la frappa au visage. Adossée à la porte refermée elle cligna des yeux pour s’accoutumer à la lumière intime du bistrot.

Ce dernier était animé ; l’ambiance typiquement montmartroise. Perchés sur les tabourets du bar, des habitués discutaient ferme en chatouillant le pastis. Sur la droite, des joueurs de belote, dont Pomme, la célèbre restauratrice de la Butte, s’engueulaient copieusement.

La fumée des toutes cousues grimpait jusqu’au plafond à solives renforçant l’impression de chaleur, d’intimité.

Des cuivres, des croquis, des tableaux, des photos de vedettes décoraient les murs.

Dans un coin, Aguigui, melon sur le cassis, barbouse noire et épingle de nourrice démesurée piquée dans le cache-col, faisait tourner son orgue de Barbarie. Personne ne l’écoutait. Il s’en foutait, le troubadour ! Ça l’empêcherait pas de faire la quête. Pas plus que ça n’empêcherait les clients de donner. Ceux de Montmartre donnent toujours aux farfelus, aux anars, à ceux qui disent merde à la société.

Des banquettes de cuir brun couraient le long du mur de droite. Dossier contre dossier, deux d’entre elles coupaient la salle en deux, créant dans le fond une pièce plus calme où l’on mangeait. Des nappes à carreaux rouges et blancs recouvraient quatre, cinq tables serrées à se toucher.

À la vue de Vicky, un homme abandonna l’une de ces tables et vint vers le bar. Il était saboulé comme un ministre des Finances qui aurait levé le pied avec le tiers provisionnel des contribuables : costar croisé bleu marine qui lui allait de première bourre, pompes noires à vingt sacs la paire, cravate bleue sur chemise blanche, pochette de même couleur dépassant discrètement. Il avait la cinquantaine, la taille moyenne, les tifs dégarnis.

Très régence, il s’inclina sur la main de Vicky qu’il baisa.

— Bonjour toi ! dit-il, enjoué. Un bail qu’on ne s’est vus !

Une lueur amusée, amicale, éclaira l’œil morne de Vicky.

— Bonjour Marquis ! Toujours en forme à ce que je vois ?

— Et toi, toujours aussi jolie ! constata-t-il dans un sourire galant, qui découvrit une rangée de dents en or. Ça me fait vraiment plaisir de te revoir !

La prenant par le bras, il l’entraîna vers le fond.

— Viens, j’ai quelqu’un à te présenter.

Un homme se leva à leur approche. Plutôt grand, l’air nonchalant, c’était une symphonie de gris : ses yeux, son costume de laine, sa chemise, ses tempes, sa cravate ; tout était gris. Mais pas d’un gris terne. Non. Un gris lumineux, clair, attirant. Dans son visage allongé, la peau était tannée comme quelqu’un qui débarque d’un pays ensoleillé. Sauf aux tempes, les cheveux étaient noirs et bouclaient au-dessus du front sillonné de quelques rides.

Le Marquis le montra d’un geste.

— Marcel Point-Bleu. Mon homme de barre. Et voilà Vicky ! ajouta-t-il à l’adresse de l’homme. Ma vieille copine de Berlin.