Frédéric Dard - De l’antigel dans le calbute

Le gars Vendredi est solide comme un roc. Mais voilà qu’à un certain moment, il demande :

— Qu’est-ce que c’est ?

Sa voix réverbérée [15] J’ai toujours eu une dilection pour ce verbe transitif dont j’use davantage à propos des sons que de la lumière ; mais je t’emmerde. par la voûte a des inflexions caverneuses.

— Quoi ? je demande, avec l’étourderie de ce corbeau qui en lâcha son calendos.

Cette monosyllabe m’a trop ouvert la bouche et la lampe valdingue dans les profondeurs.

Elle file droit. Et puis s’immobilise sans cesser de luire.

Là-haut, mon cher auxiliaire reprend :

— Il y a quelqu’un ?

Tout à coup je perçois presque simultanément : un choc et un gémissement. La corde à laquelle je suis suspendu devient molle, puis floue.

Je tombe à la vitesse grand V. Une bouffée d’horreur me saisit.

Ça dure.

Dans un flash éperdu, je revois m’man dans sa cuisine, versant de l’eau chaude sur son café moulu, et aussi Toinet, lequel est maintenant à l’école supérieure de Police, Marie-Marie qui appartient désormais à une existence dont je ne sais rien et à un homme que je n’ai jamais vu et ne voudrai jamais voir.

Et puis c’est une monstrueuse secousse, un éclatement foisonnant d’étincelles. Plus de souffle ! Une mourance aiguë ! Mais des bribes encore de perception. Elles s’anéantissent quand une chose pesante me catapulte.

Bye, les mecs !

Il disait, Audiard, le sarcastique des comptoirs, que les individus ne laissent après eux que des odeurs. Tu parles qu’il avait raison, l’homme à la gapette et au sourire écœuré.

Ainsi, une fois de plus, c’est par l’olfactif que je recolle à la vie. Odeur brute, forte, matraqueuse, de moisissure et de caveau.

Deux mains me tâtonnent. Une voix balbutie :

— Tu m’entends, le grand chef indien ? T’es pas nase puisque tu respires. Antoine, pour l’amour du Petit Jésus, essaie de me faire un signe !

Je bande mon énergie et balbutie à mon tour :

— Tu me prends pour Saint-Saëns !

Mais c’est dur à piger en pleine noye, au fond d’une excavation, ce genre de calembour.

— T’es cassé ?

— Une épaule, je crains.

— Laquelle ?

— Je ne sais pas : la souffrance me rend ambidextre…

Je sens qu’il me pince fort la cuisse.

— T’es louf, protesté-je.

— Dieu soit loué ! Tu es sensible à la douleur ! Pour ma part, je m’en suis bien tiré puisque je suis tombé sur toi !

— Que s’est-il produit ?

— Pendant que je te « déshalais », un mec m’a filé un coup de je ne sais quoi derrière la tronche.

— Tu ne l’as pas entendu arriver ?

— Si, mais trop tard. J’ai essayé d’encaisser son parpaing, impossible : un vertigo monstre m’a saisi. J’ai tout lâché et mon bienfaiteur m’a flanqué une bourrade dans le dos pour que je bascule.

Nous nous taisons, les oreilles tendues comme des capteurs de radars. Rien ! Le silence n’est rompu que par le bruit ténu d’une infiltration d’eau quelque part.

À mesure et au fur que le temps s’écoule, je perçois en moi des douleurs nouvelles. M’est avis que j’ai dû déguster sérieusement !

— Une satisfaction dans notre malheur, dis-je.

— Ah oui ? Fais m’en vite part : j’ai besoin de réconfort.

— Nous avions vraisemblablement trouvé la planque de l’uranium.

— Pourquoi ?

— Comment expliquer, sinon, cet amas de bâches qui a amorti ma chute ?

Le prince des ténèbres ramasse ma loupiote miraculée et en promène son faisceau alentour. Les toiles évoquées sont noirâtres, terreuses. Elles ont été empilées à la va-vite l’une sur l’autre, ce qui a fourni une épaisseur salvatrice.

Le grand primate des savanes soupire :

— Je sais que tu as raison, grand : l’uranium était bien ici. Seulement il a été déménagé.

— On n’a pas pu l’emporter très loin, avancé-je. Toujours à cause du poids des caissons. La chiasserie avec ce métal c’est qu’on ne puisse le garder que dans des containers en plomb.

Le Noirpiot, que l’obscurité rend complètement invisible, murmure :

— C’est pas le tout : il va falloir s’arracher. Tu as une solution à proposer ?

— Non, mais on peut y penser.

Je me place en dog of gun [16] Chien de fusil. , attitude qui calme un tantisoit ma souffrance et, chose surprenante à s’en déféquer parmi, je m’endors très vite, d’un sommeil comateux par besoin d’échapper aux durs événements.

J’ai des amorces de rêves, de cauchemars plus exactement. Me trouve dans la position de Sisyphe, à pousser un énorme coffre sur le flanc d’un cratère pour l’aller précipiter dans le feu bouillonnant de la Terre, mais mes efforts ne me permettent pas d’achever mon ascension et je recule chaque fois que le sommet est en vue.

— Antoine !

Je moule les tourments du songe pour ceux de la réalité. Retrouve le fond de l’excavation, avec ses bâches noires et ses remugles sépulcraux.

— Quoi donc ? coassé-je.

— Tu entends ?

Je conjugue les informations sonores qui me parviennent.

C’est lointain, mal discernable. Et cependant…

— L’on dirait le Chant des matelassiers ? murmuré-je.

— Exact !

En pleine Namibie, tu te rends compte ? L’hymne de Bérurier.

— Le Gros nous cherche, fait Jérémie. Il sait que cet air ne peut émaner que de lui et que nous n’aurons aucun doute sur sa présence si nous l’entendons. Obstrue tes baffles, je vais le héler.

Joignant les cordes vocales à la promesse, il pousse une hurlance qui fendillerait les voûtes de Notre-Dame, le cas échéant :

— Béruuuuu !

Il se tait. Le silence succédant à son cri est émouvant comme une prise d’armes dans la cour des Invalides.

Puis, l’organe incontournable du Mastard lance à tous les échos (qu’ils fussent de mines ou des savanes), une clameur en comparaison de laquelle celle de Tarzan passerait pour la plainte d’une cigale déflorée.

Le Noirpiot régosille encore. Le Rougeot lui répond. Et ainsi de suite.

Qu’en fin de compte, il parvient au bord de notre cul-de-basse-fosse, le cul-de-fausse-basse.

Sa voix joviale laisse tomber :

— Eh ben ! les mecs, qu’est-ce y v’s’ arrive-t-il ? V’s avez pas vu la marche ?

— Tu as déjà fini de faire reluire ta princesse noire ? ricané-je depuis mes profondeurs.

— Parle-moi-z’en pas, Tonio. C’t’ pécore, quand j’y ai déballé ma matraque Louis-Quinze, a s’est mis à hurler comme quoi c’était impossib’ d’admett’ une chopine pareille aux urgences. Que rien qu’ d’essayeyer, on allait y faire craquer la collerette, et p’t’êt’ même les z’hanches. J’ la rassurais. J’sus été jusqu’à m’ la badigeonner d’huile d’olive, mais ça l’a pas convainquie. « Non, non ! Ça m’ tuerait ! » elle beuglait. C’tait pourtant un’ gerce d’ négro, soye dite sans t’vexer, Jéjé. Son bagnard, y doit pas avoir un chipolata dans l’tiroir ; v’ s’ aut’, les mâchurés, c’est général’ment l’ module señor.

Il s’écouterait jacter jusqu’à l’aube, laquelle, ici, n’est guère perceptible, le Ventripote.

— Tu pourrais nous écrire le reste à tête reposée ! proteste Jérémie ; tu sais qu’on commence à se faire vieux dans ce trou ?

— Impatientez-vous pas, répond le Pachyderme, j’ vas quérir ma Jeep.

— Quelle Jeep ?

— Celle du mari à ma Noirpiote mijaurée : de la relique datant d’ la dernière guerre. Ell’ n’ vaut pas un clou, mais é marche encore, et surtout, ell’ est équipée d’un treuil.