Frédéric Dard - En avant la moujik

— Sa prière, quand on conserve un brin de religion ou son testament lorsqu’on est marqué par la hideuse société capitaliste. Tu peux aussi crier « maman », c’est une variante qui plaît beaucoup.

Ayant dit, je me blottis dans les bras glacés de ma philosophie pour y attendre le trépas. Fallait bien que ça se termine un jour, non ? Alors maintenant ou plus tard, ici ou ailleurs, hein ?… De toute manière, dans cent ans je n’aurais plus été là. On a lutté, tous. Fait semblant d’y croire.

On a joué le jeu tant qu’on a pu, en bons petits bougres qui croyaient à des lueurs. On s’est bien battus, contre les autres, contre soi-même, contre la nature, contre des idées. On a essayé de jouir comme des dieux. De rire un peu, du bout des dents, du bout de la rate. D’aimer. Ça oui, d’aimer… histoire de cristalliser l’infini.

Très bien, c’est râpé, réglé, scié, pas de regrets… Ferme les yeux, San-A. Chasse les souvenirs qui se ruent pour la curée finale, veulent te dévaster l’âme avant ton néant, te voir caner, charogne de corps et d’esprit.

Je ferme les yeux. L’oreille sur le sol glacé, j’aspire au silence intégral. Mais il ne vient pas. Au contraire, l’hallucination me joue des tours, et au lieu de la paix sidérale escomptée, des bribes de chants m’investissent les portugaises. Je crois reconnaître l’organe de Béru. Mirage sonore ! Hallucination auditive ! Nostalgie de mon ouïe qui se refuse à désarmer.

Tiens, il y a une variante ! Sacré Béru ! Est-ce sa voix de nouvel archange que je perçois ? Auquel cas je suis dans l’antichambre de la mort…

D’autres voix se mêlent à la sienne, la soutiennent. Des voix de femmes ! Des voix russes.

Par tous les saints du Paradis, par saints Pierre Paul Jacques ! Par saint Émilion, par saint Raphaël, par saint Zano, par saint Matthieu (patron de Johny Stark), par saint Nicolas (grands crus) ces chants m’ont l’air de vrais chants terrestres, et la voix de Béru d’une vraie voix bérurienne !

Anastasia vient s’accroupir près de moi. Ce matin, les coups de lanière qui lui ont cisaillé les chairs sont violets, bordés de jaune.

— Comment te sens-tu ? murmure-t-elle.

— Like this, like that, mon cher cœur. C’est de la bonne petite agonie sans histoire…

— Je te dis adieu pendant que j’ai encore la force de le faire, murmure l’ancienne ravissante fille (je la trouve pas laubée du tout to day !).

— C’est gentil. Bonne mort, ma poule. S’il existe une survie, je conserverai de toi un souvenir éternel !

— Donne-moi la main, veux-tu ? chuchote-t-elle, ça me rendra les choses plus faciles…

— Volontiers. Où est Natacha ?

— Au chevet de son père, il semble très malade…

Un moment s’écoule. Mes cages à miel continuent de capter des chants illusoires.

brame le Gros, à travers des espaces…

Pauvre Béru hallucinatoire. Lui au moins a eu une fin express. Il n’aura pas connu notre interminable agonie.

— Chéri, appelle doucement Anastasia.

— Oui, ma belle ?

Elle me pose alors cette question qui remet TOUT en question.

— Dis-moi, tu n’entends rien ?

Ça me fait tressaillir.

— Comment, Anastasia, toi aussi, tu entends ?

— On chante, non ?

— C’est ce qu’il me semblait. Je croyais à un phénomène d’autosuggestion !

— Et l’on dirait la voix de ton ami Bérurier !

— Ah ! il te semble également ?

On se tait pour s’écarquiller les trompes d’Eustache.

reprend le chœur.

Russe !

— Il y a du monde au-dessous de nous, chéri, juste au-dessous ! affirme ma camarade d’agonie.

— Comment veux-tu, c’est impossible !

— Impossible ou non, ça est !

— Bon, murmuré-je en recramponnant ma pelle. Retiens-toi de respirer pour me laisser un petit rabe d’oxygène, beauté. On va essayer d’en avoir le cœur net.

Le trou que je perce devient rapidement une excavation, mes amis. Je fouisse, je fouisse comme une taupe, en oubliant de reprendre haleine. Plus je creuse, mieux nous parviennent les chants altiers de Sa Majesté.

Enfin, après une pelletée plus grosse que les précédentes, le sol cède sous moi et je déboule dans un goulet vertigineux.

J’atterris avec encombre dans un grand local où il fait bon et joyeux et où, surtout, l’on peut respirer à pleins poumons !

Mon dargif en émet trente-six chandelles et le choc se répercute jusqu’en mon entendement, lequel se déconnecte un instant. Je m’ébroue pour essayer de me remettre en place ce qui a été déplacé, depuis mes yeux jusqu’à mes sœurs Etienne. J’y parviens.

Pendant un laps de temps que j’évalue à quelques dixièmes de seconde, je ne saurais préciser davantage, je pense rêver. Je me dis que ce n’est pas vrai. Que la fantasmagorie de l’asphyxie me joue des tours. J’ai cru entendre chanter, j’ai cru qu’Anastasia entendait. J’ai cru creuser. J’ai cru tomber. Mais je batifole déjà dans une autre dimension.

Ce qui m’environne est si abracadabrant, mes petites fleurs de nénuphars. Jugez-en ! Je suis dans une sorte de grotte de dix mètres sur douze, jonchée de fourrures dont un coin a été aménagé en cuisine où l’on rôtit des viandes odorantes.

Des bouteilles vides sont dispersées un peu partout ! Tandis que trois alignées de pleines occupent une étagère. Un tourne-disque. Des photos de filles à poil. Des coussins moelleux… J’enregistre à la volée. Mon regard assailli de toutes parts butine ces choses incongrues, pour s’attarder principalement sur une douzaine de filles peu ou pas vêtues entourant un Bérurier aussi nu qu’à sa naissance. Toutes ces bonnes gens ont la bouille empourprée et me paraissent copieusement chlass, malgré l’heure encore matinale.

Je les ai interrompus en pleines chansons. La bouche graisseuse, l’œil atone, les bras ballants de surprise, ils me regardent, puis regardent le trou qui m’a livré à eux. Béru réagit le premier, comme le lui impose sa double qualité d’homme et de Français.

— Ben, ma vache, tu parles d’un père Noël ! D’où que tu sors, Mec ?

— Je passais, Gros, et comme j’ai vu de la lumière, je me suis permis d’entrer…

— T’as bien fait. Et si j’ose dire tu tombes à pic, vu que j’sus en panne de stock avec mes souris. Douze mémères à manœuvrer, c’est de l’ouvrage. Je m’ai employé toute la noye et je crois, si mes calculs seraient exaguetes, que chacune a eu sa dose de bonheur, mais où je trébuche, c’est pour les réassorts. Elles en reveulent toutes, les goulues ! J’ai beau leur espliquer que je dois recharger les batteries, elles me sont toutes après le négus, San-A. Tiens, si tu veux commencer par du sujet de classe, attaque la Mongole qu’est là. Alexandra Kouchtoyla Kjtdénièz, elle s’appelle. Ça paraît duraille à retiendre mais on s’y fait. Elle a une spécialité aguichante que t’en reviendras pas, mon pote ! Le frotti-frotta roploplesque ! Tu t’envoles dans la minute qui suit ! Décollage vertical et surface portante à géométrie variable ! Dans l’Himalaya on leur enseigne ça, pour qu’elles puissent amadouer le yéti si qu’elles le rencontrent quand elles vont aux champignons. En dehors d’Alexandra, t’as Nathalie également qui mérite un détour. Y aurait un Michelin de la fesse, elle aurait droit à ses trois boutons de braguette comme une reine ! C’est la petite blondasse qu’est assise, là-bas. Tu mates ? Oui, la vraiment blonde ! Son blaud, à mam’zelle, c’est le frisson pattes de mouche ! Elle t’entreprend à la paupière, t’as remarqué la longueur de ses cils ?