Frédéric Dard - N'en jetez plus

Néanmoins, mon type s’écroule. Je lui place le gnon de sûreté pour le mettre out. Toujours dans la foulée, je braque mon aboyeur sur le blessé.

— On ne bronche plus, enjoins-je !

Et mentalement je fais le compte de nos victimes : les deux du dehors, celui du bas, les deux d’ici, soit cinq bonshommes neutralisés sur huit.

— Ça se passe comment t’est-ce que ? lance Béru, depuis le bas.

— Au poil, Gros ! Pas d’ennuis, de ton côté ?

— Moi, non, mais y’en a eu pour le chauffeur du camion dont j’ai rencontré à l’entrée de la cave et qu’a pris mon panard dans le buffet, si tant et si bien qu’il a redescendu les marches sur le dos et me paraît un tantisoit confusionné des endosses.

En souriant, Pépère surgit.

Il accroche la bretelle de sa seringue au pommeau de la rampe et demande en s’essuyant le front :

— De ton côté ?

— Je me suis assuré de la situation. Von Chichmann est je pense planquousé dans cette pièce. Il ne nous reste plus qu’à lui annoncer la fin de l’alerte.

Un peu hâtif, San-Antonio, mes belles ravissantes que je serre toutes dans mes bras vigoureux. À peine que je viens de prétendre, une brutale galopade fait trembler les marches. Les deux Israéliens restant en piste déboulent en une ruée superbe et généreuse. Ils arrosent à tout va. Ça, c’est de l’action ! Du terminisme ! Tant pis pour la casse ! Ils font la percée ! Pas de chichi ! Pas de cha-cha-cha ! Pas de quartier ! La dernière garde peut pas se permettre de finasser, d’œuvrer dans le subtil. Le panache blanc ? Au prose, comme chez les autruches ! Hardi, petit ! Tac tac tac tactactac…

Ce qui est passé par l’esprit à Béru ? Je me le demanderai à vie. Pourquoi, dès le premier bruit de grolle a-t-il plongé à l’abri du mur ? Mystère et réaction animale.

Le plafond fond sur nos tronches. La rampe vole en éclats. Je me sens taquiné par les balles, seulement mézigue aussi a pratiqué l’opération « gaffe-à-tes-osselets ». Derrière les deux autres copains je m’ai blotti.

Ça crache éperdument. Notez que ça ne dure pas aussi longtemps qu’il m’y paraît. Quelques secondes !

Au plus !

Le temps semble long dans ces cas-là. Comment qu’il suspend son vol au portemanteau de l’entrée, le frère !

On va de coups de théâtres en renversées, mes braves lecteurs. La chance sait pas dans quel camp se fixer. Elle butine de-ci, de-là. On y a droit alternativement. Un coup pour vous, un coup pour nous.

Sitôt que les derniers assaillants nous ont lâché leurs vilains pets, du remue-ménage se produit au-dessous.

Des voix glapissent, et, à leur solide accent de terroir, je me dis qu’on devrait définitivement tenir le bon bout.

— Jetez vos armes, crénom ! Les mains z’en l’air, tout le monde ! Jouez pas z’aux cons, sinon qu’on vous tire comme des garennes !

La gendarmerie !

Ah, les braves pandores chéris ! Alertés par le teigneux Chemoldu qui a couru porter le suif, dès que nous avons eu tourné les talons, quelle heureuse initiative ! Il valait le coup de Cid, notre campéador !

Un brigadier essoufflé, rougeaud, furax, surgit dans l’escalier.

L’ai-je bien descendu ? demandait Cécile Sorel. Ici, c’est la question inverse qu’on peut se poser :

« L’ai-je bien monté ? »

Deux autres matuches se pointent, revolver au poing. Il y a un bref instant d’indécision. Le brigadier regarde tout le monde.

— Tout le monde le long du mur avec les pattes levées ! ordonne-t-il d’un ton solennel.

On obéit. Sauf le type qui m’a servi de pare-balles et qui a les cannes en charpie. Et sauf également deux autres gus, lesquels ne doivent pas jacter la délicate langue de Rabelais.

Devant leur inertie, le brigadoche explose.

— Eh ben alors ! Vous comprenez pas le français !

— C’est très possible qu’ils ne le comprennent pas, brigadier, déclare une voix tranquille, car ces messieurs viennent de loin.

On se retourne. La porte de la chambre s’est enfin ouverte. Et le Vieux se tient dans l’encadrement.

J’ai vu bien des trucs impensables au cours de ma garce de vie.

Tenez, j’ai vu une fille, vous lui flanquiez deux doigts dans la tirelire, elle vous sifflait la Brabançonne avec la chlaglata (elle était Belge). J’ai vu des veaux à deux têtes (pas de panique : leur mère avait quatre pis). J’ai vu (à la T.V.) la messe de Requiem pour le général de Gaulle, avec les altesses et présidents qui poireautaient à la sortie, sur le parvis, et qui discutaient le bout de gras comme on le fait après la messe du dimanche, à Pont-de-Poite ou à Villeneuve-lès-Avignon. Moi qui, toute ma vie, m’étais fait une certaine idée de de Gaulle, il m’a confirmé mon optique du monde, ce jour-là, entièrement. Le monde, en vérité, je vais vous dire… C’est rien d’autre qu’une sous-préfecture. Même pas : un village. Avec ses notables, ses commères et sa marmaille ; avec le garde-champêtre, le boulanger, la crémière, le marchand de charbon, m’sieur le curé ; avec ses pompes (à merde) et ses (hautes) œuvres.

Un disparu, plus il est grand, mieux il disparaît. Ça te fait mesurer la bêtise de l’univers, son inimportance. Tu ne peux plus retenir ce qui n’est plus. C’est de la denrée foutue. Y’a pas d’embaumement possible ! Qu’on te file le Négus à la grand-messe, ton blaze à la place de l’Etoile et tous les silences et toutes les manécanteries, les populaces, les fleurs, la couverture des hebdos, les pleurs et le berne et le solennel et tutti. C’est sué, oublié rapide ! Foutre le camp, c’est soulager du monde. La mort est un accommodement. Un bien entendu. Une solution.

Mais je m’écarte, comme disait une jeune fille violée, et c’est guère le moment, en fin d’ouvrage. Tu fais dégoder le lecteur dans les dernières pages, ploff, ton polard tu peux te le remiser dans les latrines pour lui dessiner des lettrines au composteur rectal. C’est la panne de courant pendant le grand final du Casino de Paris. J’ai vu ça une fois. Vzoum, la lumière s’est éteinte au cours du monstre tralalère des plumes, tandis que la vedette descendait l’escadrin. À la loupiote de service, on voyait trépigner m’sieur Varna sur la scène ! Il hurlait « merde, merde, merde, merde, merde ! » à toute vibure. Et Dieu sait qu’il connaissait de quoi il parlait, le cher homme ! Il écumait tellement qu’y fallut le passer ensuite ! Il clamait comme quoi c’était un attentat ! On l’assassinait ! Une cabale ! Il refusait l’évidence. En plein final ! Juste au moment étourdissant de la mobilisation générale des trucs en strass, des paillettes, des cuisses, des poum-poum de l’orchestre ! À une minute du rideau. Au moment que t’as fini de faire grimper ta mayonnaise !

J’ai assisté, je vous dis. Donc, je sais ce que j’encours à disserter « à présent ». Je piétine les règles. La témérité poussée à ce degré frise la folie. Tant pis, j’accepte les risques. Ma liberté d’expression avant tout ! Je finirai en flaque, peu importe. Bouse ou barbouze, qu’est-ce qui macule le plus ? Ah ! se déféquer soi-même, je vous dis ! La voilà, la belle apothéose ! Le sublime aboutissement ! Je porte en moi le germe de ma propre destruction. Et je le taquine, je le bricole, je le caresse, le pourléche, le titille comme un clitoris bienveillant.

Enfin, faut que je poursuive, j’sus sous contrat. Et même sur contrat.

Je dois romancer. Que dis-je : livrer !

Doc, de toutes les choses insensées de ma vie, la plus impensable, c’est bien cette apparition du Vieux.

— Aaaaah ! exhale Bérurier.