Frédéric Dard - N'en jetez plus

Fumelard ! Si un jour on se retrouve…

Je maugrée.

Ça soulage un peu. Pas beaucoup ! Tout en rouscaillant, je réfléchis. Le côté hilarant de l’aventure (j’hilare pas pour autant) c’est qu’en trois répliques j’ai appris tout ce que je suis venu chercher ici. À savoir que le Von Chichmann de mes choses est un monsieur important, qu’on ménage chez nous. Il habite Saint-Nom (la Bretèche ?) et on va le carboniser demain. Seulement, le moyen de rencarder le Tondu ?

Le soir descend, majestueux, dans les indigos et les violines.

Par un trou provenant d’un boulon manquant, je mate un horizon biblique fabuleux. Au loin, Nazareth. Jésus y résida. Il pourrait pas faire un petit quèque chose pour nous ?

— Dis donc, Gros, murmuré-je, tu vas entrer dans les ordres, toi, à force de vouloir baptiser tes contemporains. Qu’est-ce que c’est, cette lubie ? Je te savais pas porté sur la curaterie.

Il hausserait les épaules s’il n’avait les deux ailerons soudés au torse.

— Me prends pas pour un bigot, simplement j’sus adjectif, mon pote. Les hommes se chicornent pour des questions politiques ou religieuses, en général, exaquete ?

— Hélas.

— S’ils se tuent pour une religion, c’est que ces cons-là ont besoin d’en avoir une, tu me suis ?

— Très bien, mais pourquoi leur imposerais-tu le catholicisme ?

Bérurier ne prend même pas la peine de se recueillir pour affûter sa réponse. Il la livre spontanément.

— Tu connais, toi, une autre religion basée sur le picrate ? Le Jésus de l’Enfant Marie qui change la flotte en rouquin. Qui cabaliste sur du pinard en affirmant comme quoi que c’est son sang ! Et dont on célèbre la messe en se filant du muscadet plein le ciboire. Si t’en sais d’autres, j’sus preneur ! Moi, j’estime que, religion pour religion, autant s’en farcir une qui t’incite au godet ! Une qui prend sa source dans un pied de vigne, bon Dieu de foutre !

« Mais tu crois que c’est bien le moment de causer géologie, Mec ? On ferait-y pas mieux de chercher une bath combine pour se tirer de là ? Moi, les grues, je les aime seulement quand elles font le trottoir… et des prix raisonnables.

— Comment filer d’ici ! lamenté-je. Le fil de fer a ceci de pernicieux qu’il ne se détend pas quand tu forces. Dans d’autres bouquins on s’est souvent délivrés mutuellement. Le coup de « tourne-toi, je vais défaire tes liens, et tu déferas les miens » on l’a tellement employé que si on se le repaye dans ce livre y’aura des pétitions au ministère de la Culture.

— Écoute, Sana, quand on est dans la bistouille, on chipote pas sur les moyens d’en sortir. Turellement qu’on remploie les vieilles recettes, du moment qu’é sont bonnes ! Si tu vas chercher par là, en amour c’est du kif au même. Excepté des séances façon galas Karsenty, comme t’t’à l’heure avec la mère Mahatma, on fait toujours reluire bobonne au moyen des mêmes méthodes. Une fois que tu lui as pratiqué : le doigt de cour, le bectage de frifri, la tringluche arrière et le grand fourre-tout, qu’est-ce y reste ? Le lichouillage de doigts de pied ? Le transistor pulmonaire ? La corde à violon dans l’œil de bronze ? La compresse chinoise. Ou des conneries de ce genre.

— Tu peux remuer la main, toi ?

— Non, z’hélas. Pas même le petit doigt.

— Moi non plus. Alors tu veux essayer quoi, mon pote ?

— Y n’nous ont pas naturalisés complètement, affirme l’irréductible. Me reste ma mâchoire d’acier. Gars. À l’époque d’avant mon râtelier, je bouffais des goulots de bouteilles !

— Et maintenant tu peux encore cisailler le fil de fer ?

— Faut voir ! Bouge pas !

Il s’active, trémousse un peu pour amener sa big tronche au niveau de mes liens de chaîne (que causait mon ami Robert Gaillard y’a pas si tellement naguère). Ses ratiches de porcelaine grincent sur le métal à vous en liquéfier le tympan. Soudain, le bruit sec d’une brisure retentit dans le silence devenu nocturne depuis que le soleil s’est pieuté.

— Ça y est ? m’enquis-je.

— Penses-tu, je viens de me nazebroquer trois tabourets à la fois ! T’avais raison, on est marron.

Ma résignation s’exhale en un long soupir. Les heures passent. La nuit fraîchit. Le kibboutz s’endort. Je finis par en faire autant.

Une légère vibration me réveille. Un menu grincement la ponctue. J’éprouve une molle sensation de balancement. J’ai chaud dans le dos, ayant de ce côté Béru pour couverture, mais je grelotte du devant.

— Hé, Gros ! Tu sens rien ?

Il patouille de la menteuse.

— Hmmm, qui donc ?

— On dirait qu’on remue.

La plainte métallique de poulies enclenchées confirme mon impression.

— On nous descend !

— En pleine noye !

— C’est le matin, regarde le ciel.

Il est d’un bleu blanchâtre ! Le jour ne tardera plus. Je sens à peine mes membres. Un vrai bloc de ciment ! La descente continue, très lente. Nonobstant le léger couinement du câble dévidé, le silence reste entier.

— On nous descend sans utiliser le moteur de la grue, murmuré-je, au treuil de secours à main. Ça veut dire quoi ?

Un peu plus tard, notre mouvement descensionnel s’interrompt. La benne se balance dans le vide. Pourquoi nous laisse-t-on ainsi suspendus dans les airs ? Et puis il y a un sortilège. Un faux, bien sûr, car tout prodige comporte une explication rationnelle. Une tête surgit au-dessus du bac où nous gisons. Est-ce un ange qui voltigeaient par là. Que non pas. Les anges n’ont pas les cheveux noirs et frisés serrés, ils n’ont pas l’accent nord-africain, du moins pas ceux dont on a enchanté ma petite enfance et qu’on accroche au-dessus des crèches.

— Disez rien ! chuchote une voix. Je vous y vais couper les fils, après vous y démerdrez comme tu peux tu pourras !

Une main armée de pinces plonge vers nous. Cric, cric, cric, cric !

Plus efficace que les ratiches du Gros, cet outil. Il mord dans nos liens, les cisaille sec. Cric, cric !

— Je vous y ai pas descendu la benne complètement tout à fait par terre pour pas faire di bruit. J’y voulais t’y vous délivrer avant, mais ils avaient foutu un pitain de sentinelle. Ce digueulasse s’y était assis sur la forme-plate de commande. Reusement qu’il a eu bisoin di ch… [39] J’aime pas écrire chier en toutes lettres, ça fait négliger dans un livre. . J’ai pu lui placer n’une manchette sur la calbasse. Mais y’ n’va pas roupiller longtemps.

— Qui êtes-vous ? demandé-je.

— Y m’reconnaît pas ! exclame notre délivreur. J’sus Mohamed !

— Mohamed ?

— Eh, commissaire Santonio, combien de fois je t’ai lavé la bagnole à la station de la rue de Berri que je travaillais ! Ti m’donnais toujours un bon pourliche. Ça te rappelle, maintenant ? Mohamed !

— Mais bien sûr ! Cher Mohamed. Que fais-tu dans ce kibboutz ?

Il baisse le ton d’une octave et de trois Gustave.

— Espionnage pour li compte de la Tunisie.

— Pas possible, toi !

— Oui, assure fièrement mon copain, j’apprends comment ci bon Dieu de juifs arrivent à faire pousser di pamplemoussiers dans l’désert. Li jour qu’j’ai pigi, on t’en cultive chi nous des gros même chose que des couilles d’éléphants. Ce sidi barre-toi fissa avec ton pote et si ti te fais préhender, ti dis que ti me connais pas, que ti m’as jamais vus jamais, ti promets ?

— Je jure ! solenné-je.

— T’as toujours ta Ferrari ? questionne Mohamed après un léger temps d’hésitance.

— Non, un camion me l’a démantelée pendant qu’elle était à l’arrêt.

— Et ti l’as pas fait réparer ?