Frédéric Dard - N'en jetez plus

Attendez ! Puisque vous l’avez voulu, y’a pas de raison que je stoppe mon récit avant l’arrêt complet des réacteurs. Détachez pas encore vos ceintures de sécurité.

Sur moi donc, ce couple s’avance, d’une démarche incroyable, la femme castagnettant des noix à vous en faire grimper la mayonnaise jusqu’à la flèche de Notre-Dame, l’homme raclant du chausson dans un laisser-haler qui raconte son inertie.

Ça y est ! Ils sont là ! PI 3-1416 stoppe à quelques centimètres de ma personne. Ses ongles m’agrippent, me faufilent entre le réseau nerveux. J’ai la pavaneuse comme une barre fixe. Miss Bagdad m’entreprend alors avec ses avants. À tout seigneur tout donneur : elle m’a réservé ses charmes number ouane. J’ai droit au morceau de bravoure ; à l’apothéose. Pour vous donner une notion de ce qui arrive, elle nous jonctionne comme qui dirait. Vous voyez bien, mes pauvres minus que je ne pouvais pas vous décrire une prouesse de ce tonneau ! C’eût été tomber dans la plomberie de bas étage.

Elle nous épisse, la bougresse ! Positivement. Être « cul-et-chemise » n’est rien, comparé à ce qu’on est devenus, Béru et mézigue. Y’a des crachoteurs qui vont baver comme quoi j’exagère ! Qui vont se répandre tout azimut en affirmant que je brode ! Qu’ils viennent prendre un jeton, ces étouffés du bulbe ! Ils verront de quelle sublime manière elle capture les hommes, la belle Irakienne. J’sais pas dans quelle institution on lui a appris à rendre ses orifices préhensiles. Pas aux « Oiseaux », probable. On me fait marrer, les Occidentaux, les occis dantesques ! Se croyent à l’avant-garde du progrès, de la technique, de la civilisation !

Mes fesses, oui ! D’abord c’est quoi, le progrès ? La civilisation ? Un élan vers le mieux-vivre ? Un affûtage des possibilités humaines ? Un moyen d’aller plus loin dans LA Connaissance. Je prétends que M lle Mahatma Hâari fait plus pour l’homme que n’importe quel prix Nobel de physique. Ah ! la chérie ! Ah ! la chère âme ! Mais c’est pas fini encore. Y’a mieux ! Y’a pire ! Plus incroyable ! Plus fortiche ! Soudain les vibrations de notre camarade s’opèrent en forme de pas de vis (ne devrais-je pas plutôt écrire pas de vice ?), une espèce de force ascendante (à laquelle nos vigueurs ne sont pas étrangères) opère. ET ELLE QUITTE LE SOL !

Vous avez lu, compris, admis ? Elle ne touche plus terre que par personnes interposées. Donc, on ne peut pas appeler cela de la lévitation, faut créer le terme. Ce serait en fait de la lébitation !

Par vos propres moyens, soit à pied, soit à cheval, soit en avion, rendez-vous à l’évidence, mes frères. Nous venons de pulvériser tous les records dans le domaine du music-hall. On a juste à lever le petit doigt (encore un petit effort !) et on se fait engager dans les plus grandes boîtes d’allemagne [33] Note pour l’imprimeur : je mets pas de majuscule au mot Allemagne, en représailles pour la guerre de 39–40 où ma mère a perdu son frère et mon père sa montre. ou de Suède.

Parce que, à force de s’aventurer dans le porno, pour épater le bourgeois faudra tôt ou tard revenir à la notion de prouesse. C’est bien joli de montrer une partouze sur scène, comme dans certains cabarets, ou bien une paluche-party exécutée sur fond d’orgue par l’onaniste de la cathédrale. Mais le paroxysme comporte un inconvénient : il est un aboutissement. Après l’apogée, la redescente s’effectue, souvent vertigineuse. C’est bien beau la grande troncherie dans les projos, avec accompagnement musical. Mais ça va vite blaser le monde, mes pauvres canards. Le jour reviendra où les braves quidams réclameront le prestidigitateur et le jongleur. Car enfin, calcer une ou plusieurs nanas, c’est à la portée d’à peu près tout un chacun, tandis que faire sortir une colombe d’une pochette de soie constitue un exploit. Nous, on a au moins l’avantage de conjuguer l’exploit et le salace. On fait coup double (si une telle affirmation ne nous paraît pas trop hardie dans notre position ?).

Elle connaît l’homme, Mahatma Hâari ! Elle sait exactement son point de rupture. Aussi redescend-elle parmi nous avant le flanchage de nos sens trop éprouvés.

Un instant plus tard, le Gravos et votre serviteur ont récupéré leur autonomie.

— Merci, balbutié-je, pour cette révélation inoubliable.

— De Dieu ! murmure Béru, si c’est pas ça, faire philippine, ce serait quoi t’est-ce, alors ?

PI 3-1416 sourit gentiment.

— Je tenais à vous témoigner ma reconnaissance sans plus attendre, dit-elle.

— Votre reconnaissance ?

— Pour la façon dont vous avez jeté la police côtière à l’eau… Magnifique !

— Pff, dis-je, car ce genre de compliment me paraît tout à la fois gênant et usurpé, ces messieurs avaient notre canot pneumatique pour rejoindre la rive.

Mahatma a un sourire éclatant de blancheur, de franchise et de joie.

— Non, fait-elle. Car, pendant que vous luttiez, je l’ai crevé à coups de gaffe.

Je n’ai pas le temps de me remettre de ma surprise, ni de laisser libre cours à mon indignation. Elle continue.

— Dès qu’il fera nuit, je vous quitterai car ma mission est achevée. On m’avait placée à vos côtés afin que je m’assure de votre loyauté. La preuve est faite, je pars !

Son sourire de louve réapparaît.

— J’avais ordre de vous exécuter dans le cas où vous auriez été des traîtres.

— Bigre ! Vous, une faible femme ! Et comment ?

— J’ai sur moi deux aiguilles creuses emplies d’un poison foudroyant. En deux coups d’épingle je vous tuais !

On se regarde, Pépère et moi. Contents de ne pas avoir déçu notre Joconde. Mais navrés d’apprendre sa volonté de ficher le camp [34] Béru a compris, malgré qu’il ne comprenne pratiquement pas l’anglais. C’est vous dire si cette séance l’a troublé ! .

— Partir d’ici serait téméraire, je murmure. Qu’allez-vous faire, seule dans ce pays ?

— Ne vous tracassez pas pour moi. J’ai mes recettes !

Elle me caresse la nuque d’une main douce comme du satin [35] Comme quoi vous voyez qu’en m’appliquant je peux écrire aussi bien que n’importe qui ! .

— Était-ce bon ? demande-t-elle.

— Paradisiaque !

— Ma récompense ! Bien peu y ont eu droit !

— Je ne l’oublierai jamais, assuré-je.

La porte s’ouvre brutalement. Une flopée de mecs armés se ruent dans la carrée. Je crois rêver ! Me semble qu’on recommence tout. Le cauchemar chez le cousin Béru, de Bagdad. Des militaires belliqueux, encore ! Des mitraillettes (françaises aussi). Seuls les uniformes diffèrent. Faut bien. Tu peux pas jouer aux dames qu’avec des pions de même couleur ! Y’a toujours eu cette convention dans les affrontements : les noirs, les blancs, les rouges, les jaunes. Pas possible de s’entre-tuer autrement, vous savez pourquoi ? Parce qu’on pourrait confondre : bousiller ceux de son camp par myopie ou inadvertance. Si on peut les confondre, c’est donc qu’ils se ressemblent tous, les hommes, non ? Élémentaire, mon raisonnement, donc solide. Y’a que les oripeaux qui différencient. Les drapeaux !

Les survenants sont extrêmement pas commodes. Eux aussi roulent des yeux de fauves. Eux aussi ont la mâchoire crispée, le doigt crispé sur leurs merderies de détentes, le trou de balle crispé aussi par des fureurs collectives, indiscernables à l’échelon individualiste, mais spontanées au degré nationaliste.

Bon, qu’est-ce qui se passe encore ?

Le chef du personnel est là pour m’éructer la vérité. Mais il prend son temps — et le nôtre — il trépigne, il s’en émiette l’eczéma. Il rosit. Il délouche à trop nous fixer.