Frédéric Dard - Princesse Patte-en-l’air

— Venez, lui fais-je, on s’en va. Si vous allez au zoo de Vincennes, demain, vous verrez beaucoup mieux dans le secteur des singes !

J’en suis à la période indécise où tantôt l’on tutoie, tantôt l’on vouvoie. Faut une belle baise massive pour fixer la première formule définitivement au firmament de nos relations.

— Je vous dépose chez vous ?

Elle hésite.

— Vous rentrez vous coucher ? demande-t-elle.

— Non, j’ai encore du boulot ; une enquête, c’est comme un soufflé : ça n’attend pas.

— Je peux vous accompagner de nouveau, je trouve ces visites nocturnes passionnantes. J’ai l’impression de tourner un film ! Un vrai. Un bon !

— Hum, là où je me rends, ça risque d’être turbulent, vous savez.

— À plus forte raison.

— Si vous preniez un mauvais coup, je ne me le pardonnerais jamais.

— Eh bien alors, je n’en prendrai pas ! riposte Madeleine.

— Je ne me doutais pas que j’allais passer une partie de la nuit avec Jeanne Hachette !

Le temps de tuber, depuis un bistrot, aux renseignements téléphoniques de la Maison Perdruche, et je me présente en bonnet difforme (comme dit Bérurier) à l’hôtel Blatte et Confort , rue du Chassepot. C’est là que Marien, le copain sodomite de feu Fluvio, crèche.

Hôtel un peu plus que borgne ; je dirais carrément aveugle ! Façade lépreuse, volets impeints dont certains reposent sur un seul gond, porte vitrée aux carreaux dépolis-fendus. Un méchant globe fixé au-dessus de l’entrée est éteint et les caractères annonçant « hôtel » sont si écaillés qu’on les devine plus qu’on ne les lit.

Nous pénétrons dans cet antre. Au fond d’un couloir puant et sombre se trouve quelque chose qui voudrait ressembler à une réception, mais qui n’est qu’un obscur guichet.

Personne derrière. À l’exception d’une ampoule assombrie par l’inconstipation des mouches, aucune lumière valable pour permettre d’évoluer sans risque. Cet établissement n’est même plus un hôtel de basses passes. T’as pas une radeuse chatouillée jusqu’à l’âme qui accepterait d’y traîner un vieux bougne syphilitique.

Je tambourine contre le guichet en demandant « Quéqu’un ? » Mais c’est zob et va-te-faire-voir dans toute son ampleur.

Je mate le tableau aux clés : il n’en est aucune d’accrochée, d’où je conclus que tous les locataires du Blatte et Confort sont zonés, y compris donc celui que je viens visiter.

Avec cette superbe impudence qui me caractérise, j’escalade le guichet et explore le rayon placé dessous. J’y dégauchis un vague registre à couvrante entoilée et étoilée de taches de graisse. Comme tous les hôtels, y compris ceux de catégories triple zéro, sont tenus d’avoir cet accessoire, j’étais convaincu de le trouver. Mon index arpente les colonnes de noms (arabes et yougoslaves pour la plupart) jusqu’à ce que je trouve celui de Simon Marien, descendu le 4 février. Chambre 17.

Je refranchis l’obstacle.

— Vous allez m’aider, dis-je à Madeleine.

Vivement que je la baise, celle-là, afin de la tutoyer une bonne grosse fois pour toutes. Toujours cette valse hésitation. Tu n’es vraiment à « tu » avec une gonzesse que lorsqu’elle est à « toi ».

— Volontiers.

— Vous frappez à la porte du 17. Son occupant risque de demander qui est le visiteur avant d’ouvrir, vous lui répondrez que vous êtes une amie de Fluvio.

— D’accord.

Déterminée, la môme. Je vais te dire : elle a confiance en moi. Me prend pour Kid-le-vengeur, l’intrépide, celui qui vient à bout de tous les adversaires et franchit les pires obstacles.

Toc, toc, fait le doigt replié de Madeleine.

— Qu’est-ce que c’est ? répond une voix enrouée par un début de sommeil, l’alcool, voire, pourquoi pas, une angine.

— Une amie de Daniel Fluvio.

— Un instant.

Grincement d’un sommier qui a dû en voir de dures (et sûrement aussi de molles) ; froissement d’étoffe. On dégoupille la targette.

Un mec tirant sur le roux, avec une queue-de-cheval (aux cheveux), un léger strabisme convergent, une pommette un tantinouillet enflée et un regard de tigre qui vient de se faire marron par une gazelle véloce surgit dans l’encadrement. Torse nu, slip. Belle paire de balloches à l’évidence, ou alors il a eu le temps de se cloquer un kilo de patates dans le Kangourou.

Il nous considère sans tu sais quoi ? Aménité.

— On dérange ? fais-je, en m’avançant.

Comme il ne s’écarte pas, je le pousse avec douceur à l’intérieur de ce qu’il convient d’appeler une chambre puisque nous sommes, paraît-il, dans un hôtel, mais qu’en d’autres circonstances je qualifierais de chiottes de gare ougandaise. Un lit-cage, plus cage que lit, une armoire en contre-plaqué, une chaise, et point, c’est tout, à la ligne.

Un peu médusé, le gars, mais la teignerie le réempare fissa.

— Faut pas vous gêner, il gronde.

Je lui vote un sourire angélique que j’ai aperçu y a pas si naguère sur un vitrail de la cathédrale de Chartres et dont j’use depuis dans les circonstances délicates.

Il déclare, montrant Madeleine :

— Elle dit qu’elle est copine avec Fluvio ?

— Elle n’a pas le genre à ça, hein ?

Peut-être le moment est-il venu de lui présenter ma carte matuchienne. Dont acte. Il sourcille à peine.

— Je croyais que les flics n’avaient pas le droit de se présenter au domicile des gens avant le lever du soleil !

— Ça c’est bien vrai, ça, mèrdenis-je.

J’ajoute :

— Mais dans les cas d’urgence ils peuvent se permettre des entorses.

— Y a pas d’entorse qui tienne, barrez-vous !

— Sinon tu appelles la police ? ricané-je comme Satan quand il vient chercher l’âme de ce pauvre con de Faust.

— Si vous vous cassez pas, je rameute ! fait-il. Je prends tous les clients de l’hôtel à témoin et…

— Vous voulez bien fermer la porte, Mado ? demandé-je à ma compagne.

Elle obéit et y reste adossée, mains au dos, attentive, ravie, je parie. Les gnardes, ça les excite, un différend entre matous. Elles raffolent des affrontements. Une autre manière de leur détremper le slip.

— Sois pas belliqueux, Marien, soupiré-je, y a urgence. Il faut qu’on cause, mon grand.

Ce gustou est un emporté. Un violent. Colérique à ne pas pouvoir se contenir. Ce que ma grand-mère appelait « une tête brûlée » !

— J’ai rien à dire.

— Qu’est-ce qui se passe si je ne bouge pas de ce taudis, l’aminche ?

Ses poings se crispent.

— C’est moi qui me barre, avertit le cheval fougueux.

Sa barbe ajoute à son look voyou. Le nez un peu en bec d’aigle, il a. Les lèvres très minces.

Soudain, il saisit son jean accroché au montant du lit et l’enfile. Puis c’est un vieux pull verdâtre. Enfin, des tennis tellement cradoches qu’elles sont devenues des espèces d’œuvres d’art, à l’instar (comme on disait puis autrefois dans la presse) des grolles dessinées par Vincent Van Gogh. Il s’avance vers la lourde comme un grizzli sur une ruche.

Madeleine, vaillante au-delà de tout, ne bronche pas.

— Tire ton cul, la mère, ou je fais une tronche ! avertit Marien.

Immobilité stoïque de ma nouvelle potesse. Alors il la biche par le col de son chemisier et tire. Le chemisier se déchire, on découvre le sein droit de la ravissante scripte. Du moment qu’il y a voie de fait, je suis à couvert, non ? On ne pourra plus parler de bavure pour qualifier ce qui va suivre, j’estime. Assistance à personne en danger, y a même pas besoin d’être drauper pour intervenir !

Je m’avance, biche l’énergumène par la ceinture et l’arrache. Une seconde secousse, il est propulsé contre son lit. Il rattrape in extremis (je parle couramment le latin) son équilibre. Le sommier du pieu lui sert de trampoline et l’aide à se précipiter sur moi.