Frédéric Dard - La queue en trompette

Juste qu’on regagne la résidence chicos, je vois surviendre M. Machemoule. Saboulé édile Troisième République : costard trois-pièces, chaîne de montre sur le burlingue, décoration des Palmes académiques sur son revers en feuille de bette. C’est le bon fonctionnaire français dans toute sa grâce : socialo vieille école, frère trois-points rigoureux, de père en fils.

— Si je pensais vous voir en exercice dans notre charmante ville, qu’il me dit, Machemoule. Qu’y a-t-il ?

Je pousse la porte de l’immeuble.

— Montons au premier étage, cher ami.

L’est tout intrigué, intimidé également. Voudrait me questionner, mais son asthme et son accent rocailleux l’en dissuadent.

Précédés de Salami, nous parvenons devant la lourde perforée des chiches.

— Je vous préviens que ce n’est pas agréable à voir, fais-je en poussant la porte.

Il est parfait, Machemoule, courageux, calme dans l’épreuve.

— Mais c’est Mme Maubec de Pré-Bénit, la propriétaire d’en dessous, dit-il.

Je concentre ma volonté (d’autres la bandent, mais je ne sais pas faire avec la volonté, je l’avoue humblement) pour ne pas laisser libre cours à une réelle stupeur.

— Expliquez-moi, mon bonc [5] Tout mot que je fais se terminer par un « c » devient un label de connerie. .

Il hausse les épaules avec de la perplexité dans les omoplates.

— Cette personne est la veuve de Ludovic Maubec, l’ancien ministre, mort il y a une dizaine d’années. Elle souhaitait résider à Saint-Cloud et a chargé son notaire de lui trouver un appartement de charme dans un coin paisible de notre coquette commune.

— Vous dites qu’elle occupait le rez-de-chaussée ?

— Affirmatif. C’est même moi qui le lui ai fait visiter.

— Depuis longtemps ?

— Trois ou quatre ans ; je pourrai vous fournir la date exacte.

— Elle en était propriétaire ?

— Par le biais d’une S.A. [6] S.A. : Société Anonyme (signifie également : San-Antonio).

— Elle vivait seule ?

— En compagnie d’une vieille domestique qui vient d’être hospitalisée.

— Et l’appartement où nous sommes ?

— Un mannequin dont le nom professionnel est Éléonore. On voit fréquemment cette personne dans les magazines féminins. Jolie fille, type américain, mais elle est du Sud-Ouest.

— Elle habite ici ?

— Pas encore. Je pense qu’elle s’est fait offrir ce charmant « nid d’amour » par un amant fortuné ; mais le couple a rompu et elle tarde à s’y fixer. Il faut dire qu’elle mène une existence peu compatible avec la vie banlieusarde : elle quitte un avion pour en prendre un autre.

Il en est là de ses révélations quand un coup de sonnette péremptoire nous brise menu l’intimité.

Je vais déponner.

Sur le palier, trois personnes : le Rouque, Pinuche, plus un crevard à moustache de rat d’égout qui ne doit paraître sympa qu’à Mardi gras quand il met le masque de Dracula.

— Voici l’officier de police Hanoudeux, annonce La Pine. Il vient d’être muté chez nous, en provenance de Clermont-Ferrand.

— Ah ! l’Auvergne ! trémolé-je. Ses volcans éteints, Giscard d’Estaing bien vivant, Danièle Gilbert, Volvic, mon pote Rouvidan, Vercingétorix !

Je presse sans excitation sa main moite, espérant qu’il l’aura lavée depuis sa dernière branlette.

Salami accueille César avec une sobre courtoisie, se contentant de lui foutre sa truffe dans le fion afin de renifler son calbute mérovingien.

— Il me reconnaît ! s’attendrit Pinuskaïa.

— Il a ses culs, admets-je.

Je leur présente l’ami Machemoule. Le gars Xavier a déjà dégauchi le cadavre et enquête en trombe, soucieux de ne pas rater son zinc. Je le laisse perpétrer en paix et mets mes deux collaborateurs au courant de la situation.

Pinaud, analyste irremplaçable, nous livre un résumé en bronze de l’affaire :

— En somme, la jeune femme possédant cet appartement s’est enfuie de chez elle parce qu’elle se sentait en danger, et c’est sa voisine du dessous qui a été assassinée ?

— Tout à fait, approuvé-je-t-il.

— Reste à déterminer comment et pourquoi cette substitution s’est opérée. Mme Maubec est-elle montée aux nouvelles ? Ou Éléonore l’a-t-elle appelée ?

— Je pencherais pour la seconde hypothèse, fait le Rat des Halles. Pas vous, monsieur le directeur ?

— Penchez, mais ne tombez pas ! lui rétorqué-je sèchement, histoire qu’il ne me prenne pas en sympathie, car rien n’est plus désobligeant que d’être apprécié par des gens qui vous font chier.

Je me tourne vers le secrétaire de mairie :

— Cher ami, je vais vous libérer. Essayez d’apprendre dans quelles conditions la demoiselle est devenue propriétaire de ce lieu : je vous appellerai plus tard.

Il se casse avec sa bedaine, ses nippes trois-pièces et son accent de « là-bas ».

Vais rejoindre le Rouquin apprivoisé dans les gogues où il usine. Paraît avoir occulté son imminent départ pour « les îles ».

Comme il est accroupi, Salami en profite pour le respirer de près.

— Intéressant ? demandé-je au clébard.

Le hound se retourne et me répond d’une moue babineuse : il a reniflé plus intéressant dans son Italie natale.

Xavier Mathias explore le cadavre avec cette minutie qu’il apporte à tout ce qu’il fait. Il a allongé mémère sur le carrelage des chiches et la dévêt avec dextérité, lui cependant si maladroit avec les femmes.

— Je sais que tu fais le boulot du légiste, murmuré-je, mais je tenais à ton avis. Il m’est plus précieux que tout autre.

Un peu d’huile de vanité ne messied pas dans une telle occurrence.

Il doit bandocher de plaisir dans ses guenilles.

— Bien, murmure-t-il. Cette dame a ramassé quatre bastos sur six tirées dans le corps, ça tu l’auras immédiatement constaté. Mais une autre chose me trouble.

— Quelle est-ce, Rouquinet ?

— Elle porte une prothèse oculaire, à gauche.

— Vraiment ? Je n’avais rien remarqué.

— Parce que sa tête était appuyée contre le mur. C’est en remuant le corps que je m’en suis aperçu. Elle n’aurait rien d’exceptionnel si l’œil de verre n’avait été placé « à l’envers » dans l’orbite. Approche et regarde !

Je fais comme Job : je tempère (ne dit-on pas Job tempère ?). Il cause d’or, le Cuivré. Franchement, c’est déconcertant, ce globe renversé dans sa cavité, créant à la défunte un strabisme convergent des plus incommodants.

— Ta conclusion ?

— Elle a perdu son lampion bidon et on le lui a remis à la va-vite, ou bien…

— J’ouïs ?

— On le lui a ôté, puis réinséré précipitamment, sans se rendre compte qu’il se trouvait à l’envers.

— Laquelle des deux options choisirais-tu ?

— La seconde.

— Et pourquoi retirerait-on cette prothèse à la morte ?

— Aucune idée.

— Ça te défriserait l’estomac de retirer sa bille ?

— Du tout.

Il engage l’ongle de son pouce dans la partie inférieure de l’orbite et appuie. J’ai vu un mareyeur procéder de la sorte pour énucléer une belon. Tchloc ! Avec dextérité, l’homme qui prend ses bains de soleil à travers une passoire fait gicler la boule de verre de son écrin de chair, écrirait une romancière dont la chatte est davantage appréciée que le style. Armé d’une minuscule lampe laser de fouille, il étudie la cavité ainsi dégagée.

— C’est bien ? l’interrogé-je.

— Il me semble.

— Raconte vite : tu vas rater ton oiseau des îles.