Frédéric Dard - Après vous, s'il en reste, monsieur le Président

— Mon Dieu, évidemment !

M’man gamberge un bout, puis, catégorique :

— Il faut lutter avec elle sur son terrain, Antoine, dit-elle soudain.

— Vas-y, je t’écoute ?

— Son pouvoir, c’est plus qu’un don, tu t’en doutes : c’est une initiation. Tu dois trouver quelqu’un, dans son pays, ou ailleurs, qui soit assez initié pour la désarmer psychiquement.

Je repousse mon couvert et me mets à table, si je puis dire. Je lui bonnis tout dans le détail, à ma vieille. Et pour finir lui montre la pittoresque transcription de l’appel téléphonique due à l’O.P. Biboche.

Elle lit, sourit de la qualité du texte.

— C’est de toi qu’il est question, là ?

Elle souligne de l’ongle l’expression « l’autre imbécile ».

— C’est bien de moi.

— Elle admet que tu as un don, toi aussi.

— Elle ne va pas jusque-là, elle prétend simplement que je contrecarre ses séances par ma présence.

— Ça ne me surprend pas, mon grand. J’ai toujours été frappée par ce phénomène de télépathie qui nous permet de communiquer toi et moi sans avoir besoin de parler. Tout petit déjà, tu faisais preuve de prémonitions étonnantes. Ainsi, tu me parlais de quelqu’un que nous n’avions pas vu depuis des années, et le jour même, ce quelqu’un débarquait à la maison.

Elle me prend la main.

— C’est toi qui dois la… la désamorcer !

En la voyant comporter, je pige soudain que c’est d’elle que je tiens cette énergie indomptable (merci pour lui), cette détermination farouche (n’en jetez plus, la cour est pleine), cette fureur de vaincre stupéfiante (arrêtez, vous me fêlez les tibias, bordel !).

Certes, c’est avant tout une maman, maman. Elle tremble pour moi, elle me voudrait papetier-libraire dans la Lozère et elle prie en m’attendant, le soir à la chandelle. Mais confrontée à mes problèmes, elle devient Jeanne Hachette (pas celle des Messageries, l’autre, celle qu’a essayé de dégommer la petite d’Arc pas l’ancienne de Delon, celle de Charles VII).

— Je sais que tu vas sauver la situation, Antoine pour cela il faut que tu parviennes à dominer cette femme, à lui imposer ta propre volonté.

Elle prend sa chère belle tête de maman-archange dans ses doigts de mansuétude.

— Cette initiation lui a été prodiguée par quelqu’un, je suppose ?

— C’est probable.

— Puisque cette fille est jeune, son initiateur vit probablement encore ? Trouve-le et…

Je ne la laisse pas achever.

La prends dans mes bras par-dessus la table, que tant pis pour ma baveuse dont l’extrémité trempe dans la sauce brune du canard laqué.

On se pointe au Monoculé, rue Sainte-Anne (priez pour Félicie !), m’man et moi. Elle a voulu me suivre bien que je lui eusse vaguement parlé de l’ambiance des lieux. Pas par curiosité. Féloche, elle s’en fout, des mœurs contre nature. D’un signe de croix furtif elle les conjure, ma vieille. Bien qu’elle soit une dame de haute tenue morale, elle pense que si certains gars s’amusent à prendre du fion, c’est leurs miches qui trinquent et que ça ne dérange personne. Juste le Seigneur qui doit fulminer de voir dégénérer Ses créatures, mais ça se serait plutôt rebecté depuis la Rome antique. Il marque Son mécontentement en balançant le Sida, le Tout-Puissant, manière qu’ils s’emplâtrent pas de gaieté de cœur, ces messieurs-dames ; ce serait trop facile d’y aller plein pot, sans arrière-pensée. Alors bon, Il a créé le danger pour mettre un peu les braguettes à l’heure, Notre Seigneur. Il est le Père, alors qui aime bien châtie bien.

Si elle m’escorte dans cet endroit si peu conforme à son esthétique, ma Douce, c’est parce qu’elle entend me lancer, comme on lance le cycliste dans un contre la montre. Elle souffre de moi, m’man. Elle a, tu sais quoi ? Le mal de mère, en permanence.

Et donc on pénètre chez ces loutes. L’atmosphère est ce que tu devines : ombreuse, musicale, moite et équivoque, comme disait jadis Albert Londres pour décrire des bouges qui, aujourd’hui, ressembleraient à des jardins d’enfants.

On se prend une table à l’écart. Te dire si nous sommes regardés est inutile ; les sourires fleurissent. Ce beau gars (tu peux y aller, je viens de mettre des leggins) escortant une dame digne, c’est peu courant au Monoculé. Mais bon, j’en ai rien à frotter. On se commande une boutanche de brut rosé, au diable la varice ! Je porte un toast à ma vieille.

Santé, longue vie, tout bien !

— Bonjiour, susurre une voix.

Et tu vas te faire éclater la glotte, Francotte, mais celui qui vient de s’adresser à ma pomme n’est autre que celui que je viens chercher, à savoir Peter Stone-Kiroul.

Il est fringué de blanc, avec une chemise bleue à col ouvert. Superbe.

Présentation :

— Peter… Maman…

Félicie a un sourire comblé. Ravie, elle est, de voir combien le hasard s’harmonise avec mes préoccupances. Elle y lit un bioutifoul présage. Comme quoi ça va se cheviller de première dorénavant.

Peter nous aide à écluser le champ’. Il me fait un rentre-dedans discret, biscotte my mother, mais pressant. Visiblement, j’ai tout pour être son genre.

J’amène la converse sur Iria… Innocemment.

Il engrène facile. Le los, tout de suite ! Un enthousiaste, malgré sa britanniquerie. C’est rare.

Et voilà m’man, tout soudain, qui me met la main sur le bras et qui murmure :

— Mon grand, tu penses à téléphoner ?

D’aucuns glandus ouvriraient des vasistas larges comme des trous d’homme de wagon-citerne (j’ai jamais vu un wagon si terne). Ils bêleraient des : « Quoi, qu’est-ce, quel coup de téléphone ? » Mais je possède au plus haut niveau le contrôle de mon cher self. Alors j’opine.

— J’allais oublier, m’man, excuse-moi. Alors je lui dis que c’est d’accord pour demain ?

— Si tu veux bien.

Paroles de rien : en l’air, par terre, en fumée.

Me lève. Des fripons m’arrêtent sur le chemin des toilettes-téléphone.

— C’est ta gouvernante ou ta riche protectrice ? ils gouaillent.

Moi, je me retiens très fort de leur shooter les frangines. Touche pas à ma mère ! Mon style ! Je suis un farouche. Si t’as pas une planète à défendre, t’es un clodo de l’âme. Nous faut des valeurs auxquelles s’agripper, sinon on devient de la vaseline à enculades.

Je déboule aux chiches. Deux épaves mordorées sont en train de se piquouzer sans vergogne dans le pli du bras. Ils ont l’aileron si constellé qu’on les croirait en pleine scarlatine, tant qu’ils pustulent, les navetons.

Il ne leur suffit pas de se faire emplâtrer, faut qu’ils se filent du sirop de délire dans les tuyaux, ces cons !

Pour passer le temps, je licebroque une petite larmiche, puis me recoiffe. Bon, after ? M’man doit vouloir interwiever le Peter à sa guise. Quelle idée l’a emparée, brusquement, ma vieille chérie ? Pour lui laisser de la marge, je décide de tubophoner à Pinuche. Je tombe sur sa rombiasse éplorée. Elle est sans nouvelles de lui. En espérait de moi. Comme je lui explique qu’il se trouve en mission au Caire, elle se prend à deux mains, se charge sur ses frêles épaules et s’emporte dans l’infini.

— Au Caire ! En pyjama ! Vous vous fichez de moi, commissaire. En réalité, il s’est rendu chez quelque gourgandine. Je le sens bien, allez ! Il a un tempérament de feu, ce sacré César. Je ne lui suffis plus. Il lui faut des femmes de mauvaise vie pour assouvir ses bas instincts. Et moi qui commence une occlusion intestinale. Ma troisième ! J’ai des adhérences, mais il s’en moque. Plusieurs jours et les nuits qui vont avec, sans un mot ! Au Caire ! En pyjama ! Je serai peut-être morte quand il rentrera.