Frédéric Dard - Ceci est bien une pipe

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Ceci est bien une pipe: краткое содержание, описание и аннотация

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A l'époque du bienheureux Al Capone, l'Amérique connut « la guerre des gangs ».
Le conflit a fait moins de victimes que celui de 14–18, toutefois, il a été sévère. En ce temps-là, quand tu dérapais sur un trottoir, c'était dans une flaque de sang plutôt que sur une peau de banane !
Y avait des flingueurs partout : dans les restaurants, les cinoches, les églises, les pissotières et les rues, surtout !
On croyait ces fantaisies révolues. Fume, mon grand, fume ! Voilà que, sous une autre forme, tout recommence. En gigantesque ! En omniprésent ! En plus qu'impitoyable !
Le « Consortium », ça s'appelle, cette vérolerie.
Et moi, le Sana-joli, avec mon courage démentiel et ma belle bitoune toujours prête, je m'attaque à cette hydre !
Malheur de mes os !
A compter de cet instant, il m'arrive les pires trucs et je marche sur un tapis de cadavres !
Tout s'écroule autour de ma pomme. Apocalypse intégrale ! La mort, l'horreur, la folie ! Le bout du bout, quoi !
Âmes sensibles s'abstenir !
Quant aux autres, prenez le pied de votre vie !
C'est ma tournée

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Je finis par retrouver ma dialectique proverbiale.

— C'est dingue ! laissé-je tomber. J'avoue ne rien comprendre.

Je remets les biftons, dans lesquels je viens de fourrager, en place. En prélève une liasse, en vue d'examens approfondis, rabats le couvercle, rajuste le cadenas.

— Rentrons !

Elle me suit.

It's good de revoir le jour ! comme disent les Esquimaux à la fin de leur nuit polaire.

On s'assied sur une roche pour reprendre souffle.

— Mais alors, papa ? balbutie la pauvre chérie.

Ben oui : papa ! Je m'étais lancé sur une fausse piste ; intéressante, c'est vrai, mais qui ne m'a pas conduit où j'espérais me rendre !

Drôle de coup fourré, non ? M'en est-il déjà arrivés de pareils ? J'ai beau chercher, je ne vois pas.

— Hein, dites, insiste la ravissante chérubine, et mon père ?

Ah ! non ! Elle va pas me casser les roustons après me les avoir léchés si bellement !

— Rentrons ! fais-je d'un ton rogue (et rauque).

11

Fallait se restaurer. Stupeur, pas stupeur, chagrin, pas chagrin, la machine réclame. Ce qui nous perd, mais aussi nous sauve, les bipèdes pensants, c'est cette nécessité d'ingurgiter périodiquement des calories.

Tu les vois, tous, dans les pires désespoirs, refusant la vie, mais finissant par accepter un casse-dalle, sandwiche-rillettes ou jambon-beurre. Les grands désespoirs, je vais te dire : tu te suicides, ou bien tu bouffes ! Combien en ai-je connu, des peines de cœur, qui capotaient dans le foie gras et la caille aux raisins ! La tortore a réconforté davantage d'amants trahis que la ciguë n'en a tués. Meurs ou mange ! Là est l'unique question !

La pauvrette, entraînée par mon exemple, se refait un projet de moral.

Les papas arrugadas , ces divines petites pommes de terre qui accompagnent un rôti de chevreau, enchantent nos papilles.

Tout en mastéguant, je turbine de la coiffe. Tu parles d'un roseau pensant, ton Antonio !

Ce bigntz du magot qui se greffe sur la disparition du dabuche à Ninette, voilà de quoi faire vociférer mes cellules grisâtres !

Et puis je prends une secousse simiesque dans le fondement ! Une voiture sport jaune, décapotable et décapotée, stoppe sur le petit parking jouxtant notre terrasse dans un crissement de freins.

Le paroissien qui escortait la dame tombée dans le brasier tellurique en sort, flanqué d'une gerce de vingt-cinq ans, bien conservée pour son âge. Type asiate, bouche happeuse, pif pas trop épaté, regard rieur, elle porte un boléro couleur Ravel et une jupette ras-de-moule également rouge. Ses nicheloques, sans soutenir la comparaison avec les glandes de Rita Cadillac, ont de la main, et même un certain tonus.

Elle m'avise d'emblée de jeu et je lis spontanément dans son regard : « Où tu voudras, quand tu voudras ». Message reçu.

Cela dit, c'est surtout son micheton qui me fait flipper. Il est saboulé de la même manière qu'à la Montana de Fuego : futal blanc, limouille bleue. L'ensemble ne sort pas du pressing et se trouve fripé jusqu'au point de non-retour. S'il roule en décapotable, cézigue ne doit pas rouler sur l'or. Vaguement hippie-artiste de demi-luxe, pour te le préciser. Pas antipathique, sans toutefois être vraiment sympa. Capable de beaucoup, et du pire en cas de force majeure.

Sa Chinetoque hésite au moment de s'asseoir, puis se pointe à notre table avec un sourire plus large qu'une moitié de brie.

— Bonjour, commissaire, roucoule-t-elle. Vous ne me reconnaissez pas ?

Je la scrute. Des petites péteuses du Soleil Levant, j'en ai tellement transformé en girouettes sur la tête de mon paf, que pour les identifier, je serais obligé d'établir un catalogue raisonné.

— Il me semble, évasivé-je.

— Anne-Marie ! fait-elle, alors que je m'attendais à « Fleur de mangue », ou un « Lotus écarlate » quelconque.

Elle ajoute, afin d'éclairer ma lanterne qui reste sourde :

— Vous m'avez connue blonde avec un diamant dans la narine droite.

Ça me revient !

— Mais oui ! Vous étiez hôtesse d'accueil au Nénuphar de Jade , rue Pierre-Charon !

— Exact.

— Vous avez eu raison d'ôter ce foutu caillou de votre pif, je déteste tout ce qui est automutilation, et cette pierre fixée à votre nez m'incommodait.

— Je m'en souviens, assure-t-elle. Vous ne me faisiez l'amour qu'en levrette pour ne pas la voir. Peu après notre aventure je l'ai retirée et j'ai récupéré ma véritable couleur de cheveux.

Elle est nature, Anne-Marie. Un petit oiseau de Chine pépieur et sautillant.

Revenant à la situasse, elle me désigne son compagnon :

— Thomas Graham.

Et, à lui, comme il se doit :

— Commissaire San-Antonio.

— J'ai monté en grade, précisé-je. Je suis directeur, à présent…

— Félicitations !

On se visionne comme deux bull-terriers pourchassant la même souris, le type et moi. On s'hoche réciproquement la tronche.

Je présente ma camarade de table et le couple va se poser à quelques mètres de là.

— Pardonnez-moi, murmuré-je à Nouhr, les voyages sont générateurs de rencontres.

Elle demande, d'une voix rêveuse :

— Vous êtes policier ?

— Il en faut ! réponds-je d'un ton aussi léger que ma bite lorsqu'elle se met à goder.

— Vous ne me l'aviez pas dit, reproche-t-elle.

— La question ne s'est pas posée.

— C'est parce que vous vous intéressiez à mon père que vous avez lié connaissance avec moi ?

— Grands dieux ! qu'allez-vous imaginer ! Je vous jure que non, ma chérie. D'ailleurs c'est vous qui m'avez parlé la première.

La voilà, cependant, entortillée de méfiance.

— Cette fille est vulgaire, note-t-elle. Je n'imaginais pas que son genre puisse vous séduire ; vous me paraissiez d'une autre qualité !

Toujours la même rengaine, avec les frangines : quand elles te cèdent, elles t'estiment réservé à une élite ! Ça les dévalorise que tu t'embourbes des paillasses.

— Dans mon métier, nous sommes obligés parfois de nous sacrifier aux besoins de l'enquête.

Mais le cœur n'y est plus. Va falloir souquer ferme pour regagner l'entrée de son port de plaisance !

En attendant, je me trouve dans les perplexités… La minusculité de Lanzarote m'a mis au contact du gars qui escortait la femme brûlée vive. C'est une chance à saisir pendant que les prix sont abordables.

— Ecoutez, déclaré-je. Pour des raisons professionnelles, je m'intéresse à l'homme accompagnant cette Chinoise ; je vous prie de passer outre votre aversion et de m'aider.

— De quelle façon ?

— En acceptant de fréquenter ce couple jusqu'à ce que je sache à quoi m'en tenir.

— Vous m'en demandez trop ! refuse ma jolie polisseuse de champignon comestible.

— C'est regrettable, car cet individu est peut-être lié à la disparition de votre père.

Elle tressaille.

— Vous le pensez réellement ?

— Je suis un vrai flic à la carrière fleurie. Je débarque ici et je trouve une femme précipitée dans « la bouche de feu », un paralytique enlevé, un trésor caché dans un souterrain, cela fait beaucoup pour une petite île jusque-là sans histoire.

En articulant, je plonge dans ses yeux jusqu'au fond de son délicieux slip blanc.

12

Lorsqu'on mène mon genre d'existence, on ne se rend pas bien compte de la fuite du temps.

Ainsi, je n'ai pas pris garde que nous étions dimanche ; les cloches de Puerto de Carmen me le rappellent en carillonnant les vêpres. Y a plus que dans les patelins à haute teneur catholique qu'on pratique encore cet office divin, après none et avant complies.

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