StaVl Zosimov Premudroslovsky - Á DAGINN. Húmorískur sannleikur

Morginn gleðidagur!!!

Aðeins abrek slapp, greip hirði úr bilun nálægt hjarðhjörðinni og reyndi greinilega á stígvélum fyrir geitakonur sínar, sem ættu að sefa fjallskilskap sinn og hormón, minnast ástkærrar konu sinnar, eins og stórfyrirtækið lagði til:

– Og hvað?!

– Já, þú getur það!? svaraði liðþjálfarinn.

– Svo? – Ég spurði einkaaðila.

– Ferð. – svaraði verkstjórinn og við fórum yfir hlíðina, þaðan sem allt vinstri hjarð sauðfjár, sem brátt ætti að vera á fjöllum, var greinilega sjáanlegt. Þeir tóku vél með hljóðdeyfir og tæmdu vínskínuna, eftir að hafa tekið sér bardagastöðu. Chacha reyndist vera vitleysa, eins og tónskáld.

– Geit, abrek, aftur var hann að sjóða, jæja, ekkert, við munum skipuleggja kakkalakkahlaup fyrir þá núna. – liðþjálfi var reiður, miðaði við stóru sauðina í grenndinni, stóð í nálægð við okkur, hrokkinhærð. «Púh!!» og byssukúlu skorið af runna vaxandi við hliðina á hrút. Baran vakti ekki athygli.

– Gefðu, krosseyð. – greip korporalinn. Hann tók mið og «Púh!», Sló á hauk sem fljúga yfir hjörðina.

– Klúbbur, hvar ertu að skjóta?! – að draga fram sjálfvirkan riffil, brosti verkstjórinn.

– Af hverju, skilin? – korporalinu vísað frá.

– Hvað ertu að keyra? Hvernig er það, fyrst hrökkva aftur og síðan blak? verkstjóri og «Pooh!» stefnt. Skothríð heimskingja, fljúga yfir hrút og þjóta út í túnið, bundin á bak við héru. Þessi aumingi náungi bæði hægri og vinstri, mun beygja sig niður og skoppa, og bullið, eins og töff barinn: það mun fljúga í burtu, það mun koma aftur; þá taka eftir, þá sakna. Svo hún rak hallandi í skóginn.

– Eh!! – Hann kvað spenntur, horfði á héra, verkstjóra og lenti á jörðu með sjálfvirkri vél, beygði höfuðið. – Þetta er chacha. Til einskis kölluðu þeir Abrek.

– Já einmitt, chacha tísti. – stuðningsmaður hlutafélags.

– Ekki örvænta herrar mínir félagar samherja. – Ég huggaði mig, persónulegur, ég man ekki hvers konar hermenn Rússlands, ég tók vélbyssuna, skrúfaði hljóðdeyfirinn, ég tók eftir því, hvernig ég mun gefa blak til alls héraðsins og jafnvel ekki þjóta, og svo féll fræið af belti og við hrútinn sem stóð aftur til okkar afleidd líffæri, það er á rússnesku – egg. Hrúturinn stökk um það bil þrjá metra upp á toppinn, lenti hart, tæmdist ákaflega eins og vélbyssu, öskraði eins og herfylki, faðir minn, nei, stjúpfaðir minn, og rakst á alla þroskaða hjarðhjörð og hljóp á brott upp á topp fjallsins. Klappið frá skotinu var þegar efst og hrundið af stað með því að hrista mikinn snjó hangandi, sem leiddi til myndunar snjóflóða, sem runnu af fúsum og frjálsum vilja hinum megin við klettinn, tengdu þriðjung af hlaupahjörðinni og átta gulu þorpin. Það voru mannfall ekki aðeins meðal fólks, heldur einnig meðal íbúa á staðnum. Við skiptum um í matsalnum vinstra megin og gerðum það ekki, svikum hvor annan, gengum eins og ekkert hefði gerst.

Hádegisverður slæmur dagur!!

Eftir súrri máltíð héldum við áfram verðskuldaðri hvíld okkar á staðnum sem okkur var gefin af stjúpföður okkar í ofursti. Með því að grípa andann skipaði liðþjálfi honum að klifra upp á hátt berg með stalli, þaðan sem hann gat séð allt gamla þorpið, sem hélst fálátur frá snjóflóðinu. Eða öllu heldur tehúsið hans, þar sem heimalausir heimamenn sátu dögum saman. Verkefni hans var að dreifa gestum með hjálp sjálfvirks biðröð meðfram stráþaki á kaffihúsi sem liggur að viðskiptahlutanum á þessum þægilega stað.

Gamli Givi nálgaðist pöbbinn hægt og rólega. Nágranni sem tók eftir honum veifaði til hans og bauð honum gestrisinn að borðinu sínu. Gamli Givi vakti ekki athygli, eins og hann væri að snúa við, og beygði nefið upp og settist við frjálst borð. Feitur miðaldra þjónn flaug upp til hans til að stökkva.

– Og móðir fjandans, faðir, wah wah, hvernig er heilsan þín?

– Hvað er blindur, shchto, sjáðu mig ekki á lífi!!

– Hvað hefur komið?

– Æðar. Heyrðu hrópaði afi. – Já?!

Feiti miðaldra þjóninn horfði á hinn gamli Givi rétti augabrúnirnar upp.

– Gefðu mér grill, já?! Frá slíku, úr hollu kjöti, sem var heilbrigður hrútur. Hreint skorið með hníf… Heilbrigður kebab. – að bulla út vinstra auga hans og spreyta hægri höndina og lyfti litla fingri Givi.

þjóninn flaug í burtu. Og þá byrjaði skothríðin á þakinu. Allir gestir og kaffihús voru dreifðir hver hvar. Gamli Givi einn beið stöðugt eftir pöntuninni. Villast bullet lenti á hattinum og henti því til jarðar. Givi hreyfðist ekki undir rótum Budenovsky yfirvaraskeggs. Augnabliki síðar bjuggu rússnesku hermennirnir við kaffihúsið.

Við tókum vínkínur og kebabs hráar og steiktum með okkur. Okkur vantaði ekki peninga. Eftir að hafa slegið allt nauðsynlegt til manneldis létum við af stað. Givi beið.

Eftir því að hermennirnir voru horfnir, stigu gestir og kaffihús út úr hornunum og tóku hvor sína sína skyldu, tóku út skot úr undir tungunni og spýttu út tennur á gólfið.

Feita þjóninn var þegar búinn að bera grillið eftir langþráðri. Givi setti bakka fyrir nef Givi og frosinn í rekki feitur sonar sveitarstjórnar, kallaður «Hey, já?!». Afi Givis greip ákaft í grillið og með gulum málmtönnum, greip stykki af miðsteiktu kjöti. Þjónninn stökk varlega í rassinn og kastaði á hnjánum. Givi tognaði í spjótkastið einu sinni. Kjötið rétt teygði sig. Hann togaði og bítur tennurnar – tvær. Spæjan slapp úr höndum sér og þeytti þeim gamla í andlitið og skilur eftir fitustrik á kinnarnar og hring af steiktum tómötum á oddinn af snubbuðum nef, hvítum þjóðerni, nefi. Hann dró það aftur í þriðja sinn og senile hendurnar hristu. Og…

– Hvers konar kjöt, gúmmí, wai?! – sprakk virtur Givi jean.

– Hey, faðir, wai, hotelel hraustur hrútur, hann klípaði gras í fjöllunum! Sniffaði fersku loftinu, já?! og lifði hundrað og tólf ár.

Givi kastaði á taugum grillið á borðið.

– Hey, já, ég vissi þennan brandara þegar þú varst með föður þinn í verkefninu, já?! – Hann stóð upp og gleymdi bráðabirgða reyr rekaviðar með brotnum hnútum.

Gott kvöld kvöld!!!

En við, aftur á móti, urðum ölvaðir og dunduðum við og lentum í baráttu, en hvað um það án þess, við erum flugsveitirnar? Og á morgnana sátum við sæti til að halda áfram hvíldinni og bíða eftir næstu ferð á vörinni…

Morguninn á slæmum degi…

Þrælahald Venadevich, fyrrverandi ofursti lögreglu, nú glæpastjóri stoppaði við flott verslun og keypti flott lítra flösku af vodka, flottu snakki, köldum bjór og steig út úr búðinni kaldur. Þegar hann nálgaðist flottu jeppann sinn, lokaði hann fyrir kaldur viðvörun og …, minntist þess að hann hafði gleymt að kaupa flottar sígarettur.

– Jæja, greni fallinn. – Hann var reiður og kastaði öllu í rassinn á bílnum og ákvað fljótt að keyra hana út í búð fyrir nikótín og lagði ekki áherslu á vekjaraklukkuna. – Jæja, hvað, strax án biðröð og kaupa?! Mínútufyrirtæki.. – hugsaði hann, en í ljós kom að einhver viðskiptavinur var að borga fyrir mikinn fjölda af vörum fyrir fyrirtækjasamstæðuna og þurfti að bíða í um það bil tíu mínútur. Kassabókin er upptekin.

Þegar út er komið, er flott. Þegar hann fór var flottur jeppi hans með svakalegan vekjaraklukku, með svalan vodka, svalt snakk, kaldur bjór farinn.