Clemens Setz - Die Frequenzen

Walter sah, wie sie ihre Augen schloss.

Gabi atmete tief durch die Nase, atmete Moleküle von Walter ein, köstliche, frische Moleküle, der Moment dehnte und vergoldete sich, sie spürte, wie etwas in ihr wuchs und übermütig wurde vor lauter Erfüllung. Aber dann, als hätte man an der Schnur einer Lampe gezogen, um Licht zu machen, und hielte sie nun abgerissen in der Hand — löste Walter seine Lippen von ihr. Und seine Hände lagen plötzlich auf ihren Schultern und drückten sie unsanft fort.

Und da sprach Walter mit der Stimme Gottes, die sich in diesem Augenblick wie ein großer, gefräßiger Bolzen Wahrheit durch Gabis Hirn bohrte:

— WAS SOLL DENN DAS? HAST DU DEN VERSTAND VERLOREN?

In einer Erzählung von Samuel Johnson mit dem Titel Rasselas sitzt ein Astronom Tag und Nacht vor dem Teleskop und verfolgt die Reiserouten der Sterne. Stundenlang blickt er auf die kleinen, weißen Punkte und die großen, schwarzen Zwischenräume, welche das meterlange Fernrohr gehorsam und geduldig an seine Netzhaut weiterleitet. Er hat den seltsam unwiderlegbaren Verdacht, das Universum würde einfach aufhören zu existieren, wenn er es nur für einen Augenblick sich selbst überlassen würde.

Natürlich hat der Mann vollkommen Recht mit seiner Vermutung: Gerade einmal eine Stunde nachdem ich ihre Wohnung verlassen hatte, rief ich Valerie wieder an. Sie ging nicht ran. Sofort wurde ich ungeduldig und fuhr mit dem großen Zeh die Spuren der weißen Klebestreifen auf meinem Schlafzimmerboden nach. (Die Nebelschwaden unseres kleinen Drogenexperiments hatten sich zwar schon verzogen und ich konnte wieder einigermaßen klar denken, trotzdem zählte ich sicherheitshalber meine Zehen nach. Allerdings hörte ich schon nach dem ersten Fuß auf und war’s zufrieden. Genug Kindereien für heute. Aber dann las ich einen Zeitungsartikel über eine bevorstehende Schulreform, und fast jeder Satz darin war zum Schreien komisch.)

Ich wartete die ganze Nacht, ob sie vielleicht zurückriefe, aber ich würde mich bis zum nächsten Abend gedulden müssen.

Auf dem Weg zu ihrem Vortrag stellte ich mir vor, wie ich Valerie vor einem Angreifer rettete. Ich kam gerade an, ein paar Leute standen abseits, Valerie unterhielt sich mit einem großen Mann. Plötzlich packte er sie am Handgelenk und zerrte sie mit sich in eine dunkle Hauseinfahrt (von denen es immer welche zu geben scheint, wenn man sie braucht). Ich baute mich vor ihm auf, er zückte ein Messer. Ich verpasste ihm drei Roundhouse Kicks , er kippte nach hinten, Unter- und Oberkiefer bildeten ein zerschlagenes Parallelogramm. Das Messer glitt ihm aus der Hand, ich hob es auf und rammte es ihm durch seine Handfläche tief ins Mauerwerk. Wir ließen ihn einarmig zappeln und ich geleitete Valerie an meinem Arm sicher zu ihrem Wagen.

Mit den ersten Sätzen ihres Vortrags hatte sie sofort den ganzen Saal für sich gewonnen.

Meine Damen und Herren, liebe Freunde. Die Meschen sterben, wenn sie sich dazu entscheiden. Das ist eine Daumenregel. Oft genug tritt sie nicht ein. Denn man muss bekanntlich alt genug sein, um sich zu entscheiden, dass man das Licht jetzt besser abschaltet, rechtzeitig bevor der oder die Angehörige von der Toilette zurückkommt .

Das Thema meines Vortrags sind Entscheidungen .

Die erste Frage, die uns beschäftigen wird, lautet: Ist ein gradueller Übergang zwischen eigen- und fremdbestimmtem Leben überhaupt möglich? Bisweilen scheint es uns so, als würde schon die allerkleinste Unfreiheit ausreichen, um ein Leben vollkommen fremdbestimmt zu machen. Der menschliche Verstand, von Natur aus obsessiv und pedantisch, beginnt sofort, um diese klitzekleine Unfreiheit seine Jahresringe zu spinnen, bis diese alles überlagern, was von Belang ist .

Das ölige Bild einer Overheadfolie erschien auf der Wand. Riesenhaft vergrößert und schwarz glitten Valeries Fingersilhouetten über die Schrift, dann wurden sie von einer zeppelinförmigen Füllfeder abgelöst.

Lassen Sie mich eine Geschichte erzählen. Ein Bettler sitzt den ganzen Tag auf der Straße. Die Geldstücke tröpfeln langsam in seinen Hut. Irgendwann hat er davon so viele, dass er sich irgendetwas kaufen kann. Etwas zu essen oder zu trinken. Aber der Bettler ist schlau und macht eine Investition: Er kauft ein Kinderspielzeug, ein altmodisches, billiges natürlich, etwas wie ein Holzpferdchen oder einen trübsinnigen Kreisel. Daneben stellt er ein Bild eines kleinen Kindes. Die Leute gehen vorbei, und in ihren Köpfen kommt es zu dem beabsichtigten Kurzschluss. Sie sehen das Bild des Kindes und das melancholische Spielzeug, und die dafür zuständigen Drüsen in ihrem Nervensystem produzieren Mitleid. Sie geben dem Bettler mehr Geld. Er nimmt es und kauft wieder Spielzeug. Mehr Spielzeug neben dem Kinderbild ergibt mehr Mitleid, eine einfache Gleichung, und tatsächlich ist er schon sehr bald in der Lage, sich noch mehr Spielzeug zu kaufen. Schließlich benötigt er einen Karton als Unterlage für das viele Spielzeug. Ein Traktor ist darunter, eine abgewetzte Vorform einer Barbiepuppe, fünf Kreisel, ein Jojo, ein Seifenblasenspender, eine Scherzartikelfliege in einem Eiswürfel und so weiter und so fort. Die Leute knien jetzt bereits vor seiner Sammlung nieder, und er, selbstsicher zurückgelehnt an der Mauer, die ihm nun gar nicht mehr schmutzig vorkommt, stellt sich mit Genuss vor, wie das Mitleid in ihren Köpfen fast schon tropische Temperaturen annehmen muss. Aber die Leute tun etwas vollkommen Unverständliches: Sie fragen ihn, wie viel? Wie viel was? Na, für dieses Pferdchen mit dem Schwanz, den man wie eine Wasserpumpe bewegen kann. Als er ihnen zu verstehen gibt, dass er nicht verkaufen will, gehen sie davon und schimpfen ihn einen Verrückten .

Niemand im Auditorium wusste, was diese Geschichte bedeuten sollte. Valerie trank einen Schluck aus einer mit Wasser gefüllten Colaflasche.

Sie trug eine Lederjacke, die so selbstbewusst wirkte, dass es fast schon peinlich war. Ich versuchte die ganze Zeit, einen Blick von ihr zu erhaschen, mit dem ich für ein paar gesegnete Sekunden spielen hätte können, aber Valerie sah absichtlich immer woanders hin. Auch das war irgendwie erregend. Sie ignorierte mich nicht, sie hielt mich geheim.

Wer besuchte den Vortrag? Ältere, übergewichtige Frauen, hauptsächlich. Ein paar Exzentriker, von denen einer in einem Papageno-Kostüm steckte, über dem er allerdings Sakko und Mantel trug. Dazu ein paar alternative Jugendliche in rosafarbenen oder weißen Kleidern, die seit einem verhängnisvollen Diskobesuch mit einem leisen Sirren in ihren Gehörgängen zusammenlebten und gelegentlich sehnsüchtig an Selbstmord dachten. Lydia. Abschiedsbriefe schreiben. Du Idiot .

Die Jugendlichen besetzten die ersten drei Reihen. Darunter auch eine Frau mit starrem, fast eisigem Gesicht, die neben einem Mann saß, der Sportler oder Sporttrainer sein musste (wer würde sonst mit einer Trillerpfeife um den Hals aus dem Haus gehen?). War es derselbe, der mich vor einer Woche in Valeries Wartezimmer angesprochen hatte? Ein Verrückter, der behauptet hatte, mich von irgendwoher zu kennen. Sicher, deshalb geht er ja auch zur Therapie. Ein unsympathischer Kerl, dem man nicht allein in der Umkleidekabine begegnen möchte. Seine kleine Frau war allerdings eine willkommene Abwechslung; endlich jemand, der nicht so fett war, dass er mit sich selbst synchronschwimmen hätte können.

Nach einer Weile begann Valerie von den Wundern der Partnerschaft zu sprechen. Da sie dabei Wörter wie Sexleben, Befriedigung und Abenteuer verwendete, konnte ich mich sogar auf den Inhalt ihres Vortrags konzentrieren. Anfangs hielt ich mich am Rand der Sitzbank fest, dann streifte mich einmal kurz ihr Blick (in dem Augenblick, da ihre überbehauchte Stimme den Wortteil lastig aussprach, ohne dass ich wusste, zu welchem Wort er gehörte), und ich steckte meine Hand unauffällig in die Hosentasche und schloss die Augen.