Владимир Некляев - Лабух

— Пить не будем? — спросил Красевич.

— Выпьем, нам поговорить есть о чем, — поддержал Ричарда и не согласился со мной подполковник. — Обстоятельства у вас, Роман Константинович, многовариантные…

Вот сказанул… Я бы сходу и не выговорил…

— И какой ваш вариант?

— Не наш, а ваш, и если вам так не терпится… — Подполковник отставил рюмку. — Если вам не терпится, так и пить погодим… А вариант, если вкратце, такой…

— Один из многовариантных?

— Первый, который в голову взбрел, — не оставил никаких сомнений в своей искренности Панок. — Не так давно в гости к вам один ученый приехал…

Панок паузу сделал — намеренно… Я спросил:

— Откуда?

— Из Соединенных Штатов ученый один, завербованный ЦРУ, бывший гражданин Беларуси и ваш друг…

— Мой друг?

— Ваш, ваш… И участковый подтвердит, что он заходил к вам, да не только заходил — жил в вашей квартире.

— Не знакомый мне человек жил в моей квартире?

— Я ведь сказал, что ваш друг… — Подполковник потянулся к полке за его спиной, взял единственную, лежавшую там, папку с бумагами и вынул из нее фотоснимок.

— Узнаете?.. Американский шпион. Просто вылитый. А вы с ним обнимаетесь… И сестра у него — проститутка, которую вы в артистки пристроили.

С фотоснимка смотрел на меня Феликс Рачницкий… В обнимку со мной.

Снимок этот в моем альбоме был. Дома. Больше нигде его быть не могло. Такой же — у Феликса, но не Феликс же им свой передал?..

Привез из Америки…

Я хотел взять фотоснимок — Панок отвел руку:

— Было ваше — стало наше.

Твою мать…

— Я лет пятнадцать его не видел.

— Кому и откуда про это знать?.. А он знал о секретных исследованиях, проводившихся в лаборатории, которой заведовал, пока не спился, Рутнянский. Его, между прочим, учитель… И предложил вам, своему другу и соседу Игоря Львовича, заработать на этом деньги… Большие деньги, за какую–то часть их уговорив Рутнянского — а сколько пьянице надо? — выкрасть из лаборатории документацию. Игоря Львовича хоть и списали с корабля, но мозгами его пользовались, в лабораторию иногда пускали и даже приглашали. Он и сделал то, на что вы его уговорили. Принес документы домой, вы пришли за ними, а в квартире пьянка — и гости с пистолетом. Уловив момент…

Надо было защищаться. Спасаться.

— Я все уловил, — перебил я, напирая, подполковника. — Дальше — версия слуги закона Потапейко?

— Приблизительно… Только с иной мотивацией, более логичной и серьезной.

— Тогда, значит, гостей я, купив у них за пару бутылок пистолет и трахнув их бабу, выпроводил, квартиру обыскал, документы нашел, а Игоря Львовича, пьяницу, которого могли бы арестовать и он про все мог рассказать, прикончил? Ну, и чтобы деньгами с ним не делиться, так?..

— Если вы так придумали, можно и так…

— И вам не смешно?

— А что смешного? — спросил вдруг за подполковника Красевич. — С чего смеяться?..

— С ахинеи этой! Кто в нее поверит?

Подполковник так возложил руку на папку с документами, как в Америке, откуда друг мой явился, в суде на Библию кладут.

— Суд. Наш самый доверчивый в мире суд. Тем более, что свидетели, граждане Лупеха, Матвиенко и Лискина, уже дали показания. И еще дадут. Любые показания, Роман Константинович, поскольку, если не вам, так им под суд идти… Вы историю с вашим братом двоюродным не забыли?

Они и про это знают и помнят, они все обо мне знают и помнят… Сволочи, циники…

Я выпил коньяк, налитый Красевичем, один.

— Послушайте, если вы не закон, не справедливость, так все же люди… Здесь ведь, как и в истории с моим братом, убийца есть! Настоящий убийца.

— Можно и мне теперь выпить? — взял рюмку подполковник. — За правду.

— Какую правду?

Панок выпил.

— За ту, какая есть, — сказал он, смакуя, ничуть не морщась, лимон. — Есть убитый и есть убийца… И другого убийцу, как и другого убитого, искать никто не станет. Зачем его искать, если нам нужно, чтобы Игоря Львовича убили вы?

— О, признайтесь, Роман Константинович! — шутовски воскликнул Красевич, поднял рюмку и также выпил один. Круг друзей сомкнулся.

Когда меня вербовали во второй раз, в начале перестройки, в советское время, за мной не было фарцы, ничего за мной не было, и я ничего не боялся. Они показали исписанный мной лист бумаги: «Это ваш донос на Крабича, известного поэта…» — а я послал их на фиг и ушел. Ничего такого уж… ну, ничего подлого про Крабича я не написал, а написанное — на моей совести… Сейчас за мной также не было ничего подлого, до совсем ничего не было, и время было не советское, никакое наступило время, а я не посылал их на фиг, не уходил… Глядя на самоуверенного, расписавшего меня наперед, подполковника Панка, на хитренького, хоть с виду и придурковатого кандидата в депутаты, гэбэшника или стукача Красевича, я начал их побаиваться… Вместе с Шигуцким и теми, кто за ними и над ними, они были героями этого никакого времени, невесть откуда возникшими властелинами человеческих судеб… В этом никаком времени сажали в тюрьму депутатов парламента, которых закон не позволял судить, надевали наручники на министров в их кабинетах, а я кто такой?.. Хрен с музыкой… В этом никаком времени люди просто исчезали бесследно — и никто их не искал.