Андре Камински - В будущем году — в Иерусалиме

Так оставалось, покуда ни пришло вдруг это письмо. Оно свалилось неожиданно, как природная катастрофа, которая жестоко напомнила им, что у них есть отец.

Окажись их противником на футбольном поле одиннадцатикратный Янкель Камински, они без малейшего сомнения разгромили бы его в пух и прах и развеяли бы по ветру. Но там стоял не их создатель, а отлично сыгранная команда студентов университета с мировым именем. С разгромным счетом выиграли они матч у братьев, и ни Джим Вайсплатт, ни Ури Таубеншлаг не в силах были что-либо изменить. Эта игра была единственным поражением команды, и шестьдесят тысяч футбольных фанатов стали свидетелями светопреставления. Обладатели дорогих мест разразились восторженным ревом, те, кто занимал места подешевле, отозвались возмущенным свистом. Но изменить что-либо было невозможно. Золотое правило Мак Сноу об имманентном крушении успеха в очередной раз с триумфом восторжествовало.

В раздевалке бруклинского стадиона, тяжело опираясь на загаженную раковину умывальника, будто на перебитых ногах, стоит Джим Вайсплатт и беспомощно стонет. Воротник его нелепо вывернут кверху. Пять жалких минут отделяют старика от полного банкротства. Пыхтя, как перегретый на затяжном подъеме паровоз, вваливается Ури Таубеншлаг, который вторую половину матча наблюдал с трибуны. Он выглядит так, будто только что ему без наркоза вырвали все до единого зубы. Тренер не в состоянии выговорить ни слова.

— Восемь — ноль, мистер Вайсплатт! — завопил он вдруг, как одержимый. — И это ваши племянники, сэр! Нас прилюдно побрили от головы до самой тохэс!

— Что нового для вас, мистер Таубеншлаг, — грустно отпарировал великий предприниматель, — мы поставили на справедливость и проиграли.

— Кто делал ставку на справедливость — я? Ну уж нет! Это вы, потому что вы — фантазер… А я человек вполне нормальный, сэр! В этом я могу кровью расписаться!

— Вздор, мы ставили на равных, уважаемый друг. И если мне надлежит быть повешенным, вы должны болтаться рядом. Об этом уж я позабочусь.

— Господь решил оторвать нам яйца. Он всемогущ, и он знает, что делать.

— Он подает нам знак, мистер Таубеншлаг. Нам надлежит учиться на собственном горьком опыте и понять, что социализм — совершенно непригодный бизнес для евреев.

— Он и для гоим — паршивый бизнес. — Олимпийский тренер схватился за голову. — Восемь — ноль, мистер Вайсплатт! Вас, ваших бездарных бойз и всю вашу мишпуху должен был хватить удар!

Невообразимый рев сотряс весь стадион. Безудержный крик, который донесся со стороны дорогих трибун, столкнулся над футбольным полем с яростным воем, несущимся со стороны трибун дешевых. За две минуты до финального свистка сборная Филадельфии забила девятый гол.

— Не восемь, а девять — ноль, — прохрипел Вайсплатт, — девять — понимаете — вы, великий наставник олимпийцев? Вы, Божьей милостью спортивных дел феномен! Повешусь! Сегодня же повешусь…

— Зачем же сегодня, мистер Вайсплатт, а не через два года? Вы могли бы напоследок насладиться днем, когда я лишусь последних волос. Так что у вас есть повод еще пожить.

— Отличная идея, сэр! — несколько оживившись, ответил старик. — Говнюцкая была сделка, — завершил он снова поникшим голосом, — говнюцкая! Черт меня дернул…

— Да уж, — подхватил тренер, — вы ведь сами настаивали, чтобы я мотивировал этих идиотов. Я послушался вас и толкал перед ними речи. Я рассказывал этим олухам политические байки. Все, как вы хотели. И как выглядим мы теперь? Как два нуля на двери сортира…

— Полмиллиона профукал я, полмиллиона!

— Сами виноваты, мистер Вайсплатт. Кто показал парням это дурацкое письмо — я или вы?

— Это письмо, — пропыхтел в ответ старик, тщетно пытаясь раскурить трубку, — это мое личное проклятие, и вам нет до него никакого собачьего дела, сэр!

— Девять — ноль, — простонал в ответ тренер, — шутка сказать — девять — ноль и только потому, что этот старый павиан Камински завел себе очередную молоденькую шлюху!

Хаос после завершения матча был неописуемый. Сирены ревели до хрипоты. Болельщики бушевали и не хотели покидать стадион.

Выжатые до предела бойз вернулись в раздевалку вконец поверженные, грязные, сами себе противные. Мордехай тяжелой походкой подошел к Вайсплатту.

— Мы проиграли, дядя, — промычал он на одной ноте.

— Не вы, а я проиграл! — завизжал в ответ старик. — Рассчитайтесь со мной, и прежде, чем я вышвырну вас ко всем чертям!