Johan Theorin - La hora de las sombras

– No lo sé -repuso Julia-. ¿Un loco? Tú que eres policía sabes más de eso.

Lennart asintió lentamente con la cabeza.

– Se necesitaría estar perturbado…, muy perturbado -añadió-. Y entonces, seguro que tenía antecedentes penales por otros crímenes. En aquel tiempo no había nadie con ese perfil en Öland. Créeme, buscamos sospechosos. Llamamos a muchas puertas, indagamos en el registro criminal.

– Lo sé -repuso Julia-. Hicisteis lo que pudisteis.

– En la policía creímos que había bajado a la playa -apuntó Lennart-. Está a sólo un centenar de metros, y ese día era fácil desorientarse en la niebla. Muchos de los ahogados en el estrecho de Kalmar desaparecen para siempre; no fue la primera vez ni será la última… -Guardó silencio-. Seguro que te resulta difícil hablar de esto y yo no…

– No te preocupes -le interrumpió Julia. Recapacitó y añadió-. No creí que fuera una buena idea venir aquí en otoño y enfrentarme de nuevo a todo, pero me ha sentado bien. Empiezo a superar lo de Jens; sé que él no volverá. -Se esforzó por parecer muy segura-. Tengo que seguir viviendo.

Era martes por la tarde en Marnäs. Julia sólo había entrado en la comisaría para saludar a Lennart, pero se había quedado. Y Lennart, que al parecer estaba a punto de finalizar su jornada de trabajo, apagar el ordenador e irse a casa, no la había apremiado.

– ¿Así que esta noche no estás ocupado? -preguntó Julia.

– Sí, pero más tarde -contestó Lennart-. Soy miembro de la Comisión Municipal de Vivienda y tenemos una reunión por la tarde, aunque no empieza hasta las siete y media.

Julia quiso preguntarle qué partido político representaba, pero corría el riesgo de que la respuesta no le gustara. Asimismo, le habría gustado saber si estaba casado, pero también le daba miedo la respuesta.

– Podemos encargar una pizza en Moby Dick -propuso Lennart-. ¿Te apetece?

– Vale.

La comisaría tenía una cocina en una sala interior. Aunque la oficina era impersonal, allí las cortinas, las jarapas rojas del suelo y hasta un par de cuadros en las paredes conferían cierta comodidad hogareña. Una cafetera impoluta reposaba sobre la encimera igual de impoluta. En una esquina había una mesa baja con dos sillones donde se sentarían cuando llegaran las pizzas de jamón del bar del puerto.

Mientras comían empezaron a hablar -no sólo a charlar-, y su conversación a media voz trató en gran parte de la pena y la añoranza.

Más tarde Julia no recordaría cuál de los dos había empezado a abordar temas personales, pero supuso que había sido ella.

– Tengo que seguir viviendo -reflexionó-. Si Jens desapareció en el estrecho tendré que aceptarlo. No es la primera vez que ha pasado algo así, como tú dices -añadió tras una pausa-. El caso es que él tenía mucho miedo al agua, no le gustaba jugar en la playa. Así que a veces he pensado que se dirigió hacia el interior, hacia el lapiaz. Sé que suena raro… pero Gerlof también lo cree.

– También buscamos por el lapiaz -murmuró Lennart-. Ese día buscamos por todas partes.

– Lo sé, y he intentado recordar… ¿Nos vimos entonces? -preguntó Julia-. Tú y yo, quiero decir.

Recordaba a los policías que la habían interrogado cuando Jens desapareció como una serie de caras anónimas. Le preguntaron cosas, ella respondió de forma mecánica. No le importaba quiénes eran, sólo que encontraran a Jens.

Mucho después comprendió que algunas de las preguntas de la policía se habían basado en la posibilidad de que ella misma -por alguna razón desconocida, quizá porque estaba loca- hubiera matado a su propio hijo y ocultado su cuerpo.

Lennart negó con la cabeza.

– Nunca nos vimos…, al menos no hablamos. Los encargados de tratar con la familia fueron otros policías y, como te dije, mi tarea consistió en dirigir la búsqueda. Reuní a los voluntarios en Stenvik y peinamos la playa durante toda la tarde; yo mismo conduje por los caminos de los alrededores de Stenvik y por el lapiaz. Pero no encontramos nada…

Él guardó silencio y suspiró.

– Fueron días horribles -prosiguió-, sobre todo porque yo…, yo había pasado por una situación parecida, en mi vida privada. Mi padre fue…

Guardó silencio.

– Algo he oído, Lennart -intervino Julia con tacto-. Astrid Linder me contó lo que le pasó a tu padre…

Lennart asintió con la cabeza y bajó la vista.

– Sí, no es ningún secreto -reconoció.

– Nils Kant -dijo Julia-. ¿Cuántos años tenías cuando… cuando ocurrió?

– Ocho. Tenía ocho años -dijo Lennart con la mirada clavada en el suelo-. Había comenzado la escuela en Marnäs. Era uno de los últimos días de clase, un día soleado y precioso. Estaba contento; deseaba que llegaran las vacaciones de verano. De pronto, entre los alumnos empezó a correr el rumor de que había habido un tiroteo en el tren a Borgholm; habían disparado a alguien de Marnäs…, pero no se sabía nada con certeza. No me enteré de lo que había ocurrido exactamente hasta que llegué a casa. Mi madre estaba allí con su hermana. Se quedaron sentadas en silencio un buen rato, hasta que al fin mi madre me contó lo que había pasado.

Lennart guardó silencio, ensimismado en sus recuerdos. Julia creyó ver en su mirada ausente al niño de ocho años conmociona-do y triste de aquel día.

– ¿No podéis llorar los policías? -preguntó con tiento.

– Sí -respondió Lennart en voz baja-, pero se nos da mejor ocultar nuestros sentimientos. -Después añadió-: Nils Kant…, no sabía nada de él. Era más de diez años mayor que yo, y nunca nos habíamos visto a pesar de que vivíamos a sólo un par de kilómetros de distancia. Y de pronto había matado a mi padre.

De nuevo se hizo un silencio.

– Y después, ¿qué sentiste por él? -preguntó Julia finalmente-. Quiero decir que comprendería que lo odiaras…

Estaba pensando en sí misma, y en las veces que había imaginado cómo reaccionaría si encontrara al asesino de Jens. ¿Qué haría?, se preguntaba.

Lennart suspiró y miró más allá de la oscura ventana que daba a la parte posterior de la comisaría.

– Sí, odiaba a Nils Kant. Con todas mis fuerzas. Pero también le temía. Sobre todo de noche, cuando no podía dormir. Me aterraba que regresara a Öland para matarnos a mí y a mi madre. -De nuevo guardó silencio-. Tardé mucho tiempo en superar esos miedos.

– Hay quien dice que aún vive -murmuró Julia-. ¿Lo has oído?

Lennart la miró.

– ¿Quién?

– Nils Kant.

– ¿Que está vivo? -dijo Lennart-. Eso es completamente imposible.

– Ya. Tampoco yo creo que…

– Kant está muerto y enterrado -insistió Lennart, y cortó un trozo de pizza-. ¿Quién dice eso?

– Tampoco yo me lo creo -repitió Julia de inmediato-. Pero desde que llegué a la isla Gerlof no he dejado de hablar de él; es como si quisiera convencerme de que Nils Kant está detrás de la desaparición de Jens. Que el día de su desaparición mi hijo se encontró con Nils Kant. A pesar de que entonces Nils llevaba muerto diez años.

– Murió en 1963 -confirmó Lennart-. El ataúd llegó al puerto de Borgholm ese otoño. -Bajó la mirada-. Y no sé si debería desvelarlo pero…, el caso es que la policía de Borgholm abrió la caja. Con mucha discreción, no sé bien si por miedo o respeto a Vera Kant; quiero decir que aún tenía mucho dinero y tierras…, pero abrieron el ataúd.

– ¿Y había un cuerpo dentro? -preguntó Julia.

Lennart asintió con la cabeza.

– Yo lo vi -murmuró, y añadió-: Tampoco esto es del todo oficial, pero cuando desembarcaron el ataúd…

– De uno de los buques de carga de Malm -añadió Julia.

Lennart asintió.