Boris Vian - L'Automne à Pékin

— Dépêchez-vous, dit Mangemanche. Je suis attendu.

— Pour déjeuner, demanda l’interne.

— Non, dit Mangemanche. Pour construire un modèle du Ping 903. Vous êtes bien curieux, ce matin.

L’interne se redressa et planta le thermomètre dans le trou. On vit le mercure se ramasser sur lui-même, puis bondir, escalader les degrés à une vitesse foudroyante, et le haut du thermomètre se mit à gonfler comme une bulle de savon.

— Retirez-le vite !.. dit Mangemanche.

— Jésus !.. dit l’interne.

Le ballonnet formé enfla encore un peu, et puis une amorce de rupture éclata près de la tige, et un jet de mercure brûlant tomba sur le lit. À son contact, les draps roussirent. Cela dessinait, sur la toile blanche, des lignes parallèles qui convergeaient quand même vers une petite nappe de mercure.

— Retournez cette chaise, et mettez-la au lit, dit Mangemanche. Appelez Mlle Gongourdouille.

L’infirmière en chef se précipita.

— Prenez la tension de cette chaise, dit Mangemanche.

Il regarda l’interne la coucher avec précaution.

— C’est un cas très curieux, grommela-t-il encore. Ne la secouez pas comme ça, à la fin !..

L’interne, furieux, manipulait la chaise avec brutalité, lui arrachant un horrible craquement. Saisi par le regard de Mangemanche, il s’affaira autour de la chaise, avec des gestes délicats de gobeur d’œufs professionnel.

— Je verrais plutôt un bord d’attaque taillé dans la masse, dit Cruc.

— Non, répondit Mangemanche, un revêtement classique en balsa de 15 dixièmes ; ça sera plus léger.

— Avec ce moteur-là, dit Cruc, s’il rencontre quelque chose il est foutu.

— On choisira un endroit, dit Mangemanche. Ils travaillaient tous les deux sur un plan à grande échelle du Ping 903 que Mangemanche modifiait pour le moteur.

– Ça sera dangereux, observa Cruc. Mieux vaudra ne pas se trouver devant.

— Vous êtes emmerdant, Cruc. Tant pis. Je suis docteur, après tout.

— Bien. Je vais rassembler les pièces qui nous manquent encore.

— Prenez du bon, hein ? Je paierai ce qu’il faudra.

— Je prends comme pour moi, dit Cruc.

— Non !.. Prenez comme pour moi. Je préfère. Vous avez mauvais goût. Je pars avec vous. Il faut que je voie mon malade.

— Allons-y, dit Cruc.

Ils se levèrent et quittèrent la pièce.

– Écoutez, dit Cornélius Onte.

Il parlait d’une voix vague et brouillée et ses paupières retombaient. Mangemanche prit un air excédé.

— Votre évipan ne vous suffit pas ? Vous voulez quand même recommencer vos fameuses propositions ?

— Mais non !.. dit Cornélius. C’est… cette chaise…

— Eh bien, quoi ? dit Mangemanche. Elle est malade. On la soigne. Vous savez ce que c’est qu’un hôpital, non ?

— Oh !.. gémit Cornélius. Enlevez-la !.. Elle a grincé sans arrêt toute la nuit…

L’interne debout près de Mangemanche, paraissait également à la limite de ses nerfs.

— C’est vrai ? lui demanda le professeur.

L’interne fit un signe affirmatif.

— On pourrait la flanquer en l’air, dit-il. C’est une vieille chaise.

— C’est une chaise Louis XV, dit Mangemanche. Et puis, c’est vous ou c’est moi qui a dit qu’elle avait la fièvre ?

— C’est moi, dit l’interne.

Il était furieux toutes les fois que Mangemanche s’occupait de la chaise.

— Alors, soignez-la.

— Mais je deviens fou !.. gémit Cornélius.

— Tant mieux, dit Mangemanche. Vous ne m’embêterez plus avec vos propositions. Piquez-le encore, ajouta-t-il en se tournant vers l’interne et en désignant Cornélius.

— Ouille… Ouille… se lamenta Cornélius. Je ne sens plus ma fesse !..

À ce moment, la chaise fit retentir une horrible série de craquements osseux. Une odeur dégoûtante se répandit autour de son lit.

— Toute la nuit comme ça… murmura Cornélius. Changez-moi d’endroit…

— On vous colle déjà dans une chambre à deux lits seulement et vous n’êtes pas content ?… protesta l’interne.

— Deux lits et une chaise qui pue, dit Cornélius.

— Oh, ça va, dit l’interne. Vous croyez que vous sentez bon.

— Soyez poli avec mon malade, lui fit remarquer Mangemanche. Qu’est-ce qu’elle a, cette chaise. Elle fait une occlusion perforante ?

— Je crois, dit l’interne. En plus, elle a quarante-neuf de tension.

— Bon, dit Mangemanche. Vous savez ce qui vous reste à faire. Au revoir.

Il appuya un bon coup sur le nez de Cornélius pour le faire rire et sortit. Cruc l’attendait pour le Ping 903.

Cruc se mâchait nerveusement les lèvres. Il y avait devant lui une feuille de papier couverte de calculs et d’équations du vingt-sixième degré, irrésolues et hésitantes, Mangemanche arpentait la pièce, et, pour éviter de se retourner, repartait en marche arrière chaque fois qu’il arrivait au mur peint en bleu punaise.

— Impossible ici, affirma Cruc après un long silence.

— Cruc, dit Mangemanche, vous êtes un dégonflard.

— Pas assez d’espace. Il fera quatre mesures à la minute. Vous vous rendez compte ?

— Alors quoi ? dit Mangemanche.

— Il faut trouver un désert.

— Je suis bien forcé de rester m’occuper des malades.

— Faites-vous nommer médecin colonial.

— C’est idiot. J’aurai à me balader sans arrêt d’un village à l’autre, et jamais le temps de m’occuper du Ping.

— Prenez des vacances.

– Ça ne se fait pas !..

— Alors, on ne peut pas !..

— Enfin, quoi !.. dit Mangemanche.

— Ben, oui !.. répondit Cruc.

— Oh, zut !.. Je vais à l’hôpital… Continuez vos calculs.

Il descendit l’escalier, traversa le vestibule cylindrique et sortit. Sa voiture l’attendait devant le trottoir à claire-voie. Depuis la mort d’une de ses clientes préférées, il ne recevait pratiquement plus et se bornait à exercer à l’hôpital.

Lorsqu’il entra dans la chambre de Cornélius, il trouva, assis sur le lit de la chaise, un grand gaillard costaud et blond. Celui-ci se leva en le voyant.

— Je m’appelle Anne, dit-il. Bonjour, monsieur.

— C’est pas l’heure des visites, observa l’interne qui entrait derrière le professeur.

— Il dort tout le temps, dit Anne. Je suis obligé de rester jusqu’à ce qu’il se réveille.

Mangemanche se retourna et regarda l’interne.

— Qu’est-ce que vous avez, vous ?

— Oh, ça va se passer.

Les mains de l’interne tremblaient comme des marteaux de sonnette et ses yeux étaient noirâtres jusqu’au milieu de la figure.

— Vous n’avez pas dormi ?

— Non… C’est la chaise…

— Ah ? Ça ne va pas ?

— Quelle garce !.. dit l’interne.

La chaise remua et craqua et cela recommença à sentir mauvais. L’interne, furieux, fit deux pas en avant, mais Mangemanche lui posa la main sur le bras.

— Calmez-vous, lui dit-il.

— Je ne peux plus !.. Elle se fout de moi !

— Vous lui avez passé le bassin ?

— Elle ne veut rien faire, se lamenta l’interne. Juste craquer, grincer, avoir la fièvre, et m’emmerder.

— Soyez correct, dit Mangemanche. On va s’occuper d’elle tout à l’heure. Alors, vous ? continua-t-il en s’adressant à Anne.

— Je voudrais parler à M. Onte. C’est au sujet de mon contrat.

— C’est pas la peine de me parler de ça… je ne suis pas au courant.

— M. Onte ne vous a pas fait des propositions ?

— M. Onte est tellement bavard que je le fais dormir d’un bout de la journée à l’autre.