Friedrich Nietzsche - Friedrich Wilhelm Nietzsche – Gesammelte Werke

Also heischt es mei­ne gros­se Lie­be zu den Ferns­ten: scho­ne dei­nen Nächs­ten nicht ! Der Mensch ist Et­was, das über­wun­den wer­den muss.

Es giebt vie­ler­lei Weg und Wei­se der Über­win­dung.- da sie­he du zu! Aber nur ein Pos­sen­reis­ser denkt: »der Mensch kann auch über­sprun­gen wer­den.«

Über­win­de dich sel­ber noch in dei­nem Nächs­ten: und ein Recht, das du dir rau­ben kannst, sollst du dir nicht ge­ben las­sen!

Was du thust, das kann dir Kei­ner wie­der thun. Sie­he, es giebt kei­ne Ver­gel­tung.

Wer sich nicht be­feh­len kann, der soll ge­hor­chen. Und Man­cher kann sich be­feh­len, aber da fehlt noch Viel, dass er sich auch ge­hor­che!

Also will es die Art ed­ler See­len: sie wol­len Nichts um­sonst ha­ben, am we­nigs­ten das Le­ben.

Wer vom Pö­bel ist, der will um­sonst le­ben; wir An­de­ren aber, de­nen das Le­ben sich gab, – wir sin­nen im­mer dar­über, was wir am bes­ten da­ge­gen ge­ben!

Und wahr­lich, diess ist eine vor­neh­me Rede, wel­che spricht: »was uns das Le­ben ver­spricht, das wol­len wir – dem Le­ben hal­ten!«

Man soll nicht ge­nies­sen wol­len, wo man nicht zu ge­nies­sen giebt. Und – man soll nicht ge­nies­sen wol­len !

Ge­nuss und Un­schuld näm­lich sind die scham­haf­tes­ten Din­ge: Bei­de wol­len nicht ge­sucht sein. Man soll sie ha­ben –, aber man soll eher noch nach Schuld und Schmer­zen su­chen ! –

Oh mei­ne Brü­der, wer ein Erst­ling ist, der wird im­mer ge­op­fert. Nun aber sind wir Erst­lin­ge.

Wir blu­ten Alle an ge­hei­men Op­fer­ti­schen, wir bren­nen und bra­ten Alle zu Ehren al­ter Göt­zen­bil­der.

Un­ser Bes­tes ist noch jung: das reizt alte Gau­men. Un­ser Fleisch ist zart, un­ser Fell ist nur ein Lamm-Fell: – wie soll­ten wir nicht alte Göt­zen­pries­ter rei­zen!

In uns sel­ber wohnt er noch, der alte Göt­zen­pries­ter, der un­ser Bes­tes sich zum Schmau­se brät. Ach, mei­ne Brü­der, wie soll­ten Erst­lin­ge nicht Op­fer sein!

Aber so will es uns­re Art; und ich lie­be Die, wel­che sich nicht be­wah­ren wol­len. Die Un­ter­ge­hen­den lie­be ich mit mei­ner gan­zen Lie­be: denn sie gehn hin­über. –

Wahr sein – das kön­nen We­ni­ge! Und wer es kann, der will es noch nicht! Am we­nigs­ten aber kön­nen es die Gu­ten.

Oh die­se Gu­ten! – Gu­te Men­schen re­den nie die Wahr­heit ; für den Geist ist sol­cher­maas­sen gut sein eine Krank­heit.

Sie ge­ben nach, die­se Gu­ten, sie er­ge­ben sich, ihr Herz spricht nach, ihr Grund ge­horcht; wer aber ge­horcht, der hört sich sel­ber nicht !

Al­les, was den Gu­ten böse heisst, muss zu­sam­men kom­men, dass Eine Wahr­heit ge­bo­ren wer­de: oh mei­ne Brü­der, seid ihr auch böse ge­nug zu die­ser Wahr­heit?

Das ver­we­ge­ne Wa­gen, das lan­ge Miss­trau­en, das grau­sa­me Nein, der Über­druss, das Schnei­den in’s Le­ben­di­ge – wie sel­ten kommt das zu­sam­men! Aus sol­chem Sa­men aber wird Wahr­heit ge­zeugt!

Ne­ben dem bö­sen Ge­wis­sen wuchs bis­her al­les Wis­sen ! Zerbrecht, zerbrecht mir, ihr Er­ken­nen­den, die al­ten Ta­feln!

Wenn das Was­ser Bal­ken hat, wenn Ste­ge und Ge­län­der über den Fluss sprin­gen: wahr­lich, da fin­det Kei­ner Glau­ben, der da spricht: »Al­les ist im Fluss.«

Son­dern sel­ber die Töl­pel wi­der­spre­chen ihm. »Wie? sa­gen die Töl­pel, Al­les wäre im Flus­se? Bal­ken und Ge­län­der sind doch über dem Flus­se!«

» Ü­ber dem Flus­se ist Al­les fest, alle die Wert­he der Din­ge, die Brücken, Be­grif­fe, al­les »Gut« und »Böse«: das ist Al­les fest!« –

Kommt gar der har­te Win­ter, der Fluss-Thier­bän­di­ger: dann ler­nen auch die Wit­zigs­ten Miss­trau­en; und, wahr­lich, nicht nur die Töl­pel spre­chen dann: »Soll­te nicht Al­les – stil­le stehn ?«

»Im Grun­de steht Al­les stil­le« –, das ist eine rech­te Win­ter-Leh­re, ein gut Ding für un­frucht­ba­re Zeit, ein gu­ter Trost für Win­ter­schlä­fer und Ofen­ho­cker.

»Im Grund steht Al­les still« –: da­ge­gen aber pre­digt der Thau­wind!

Der Thau­wind, ein Stier, der kein pflü­gen­der Stier ist, – ein wüthen­der Stier, ein Zer­stö­rer, der mit zor­ni­gen Hör­nern Eis bricht! Eis aber – – bricht Ste­ge !

Oh mei­ne Brü­der, ist jetz­t nicht Al­les im Flus­se ? Sind nicht alle Ge­län­der und Ste­ge in’s Was­ser ge­fal­len? Wer hiel­te sich noch an »Gut« und »Böse«?

»Wehe uns! Heil uns! Der Thau­wind weht!« – Also pre­digt mir, oh mei­ne Brü­der, durch alle Gas­sen!

Es giebt einen al­ten Wahn, der heisst Gut und Böse. Um Wahr­sa­ger und Stern­deu­ter dreh­te sich bis­her das Rad die­ses Wahns.

Einst glaub­te man an Wahr­sa­ger und Stern­deu­ter: und dar­um glaub­te man »Al­les ist Schick­sal: du sollst, denn du musst!«

Dann wie­der miss­trau­te man al­len Wahr­sa­gern und Stern­deu­tern: und da­rum glaub­te man »Al­les ist Frei­heit: du kannst, denn du willst!«

Oh mei­ne Brü­der, über Ster­ne und Zu­kunft ist bis­her nur ge­wähnt, nicht ge­wusst wor­den: und da­rum ist über Gut und Böse bis­her nur ge­wähnt, nicht ge­wusst wor­den!

»Du sollst nicht rau­ben! Du sollst nicht todt­schla­gen!« – sol­che Wor­te hiess man einst hei­lig; vor ih­nen beug­te man Knie und Köp­fe und zog die Schu­he aus.

Aber ich fra­ge euch: wo gab es je bes­se­re Räu­ber und Todt­schlä­ger in der Welt, als es sol­che hei­li­ge Wor­te wa­ren?

Ist in al­lem Le­ben sel­ber nicht – Rau­ben und Todt­schla­gen? Und dass sol­che Wor­te hei­lig hies­sen, wur­de da­mit die Wahr­heit sel­ber nicht – todt­ge­schla­gen?

Oder war es eine Pre­digt des To­des, dass hei­lig hiess, was al­lem Le­ben wi­der­sprach und wi­der­rieth? – Oh mei­ne Brü­der, zerbrecht, zerbrecht mir die al­ten ta­feln!

Diess ist mein Mit­leid mit al­lem Ver­gan­ge­nen, dass ich sehe: es ist preis­ge­ge­ben, –

– der Gna­de, dem Geis­te, dem Wahn­sin­ne je­des Ge­schlech­tes preis­ge­ge­ben, das kommt und Al­les, was war, zu sei­ner Brücke um­deu­tet!

Ein gros­ser Ge­walt-Herr könn­te kom­men, ein ge­witz­ter Un­hold, der mit sei­ner Gna­de und Un­gna­de al­les Ver­gan­ge­ne zwän­ge und zwäng­te: bis es ihm Brücke wür­de und Vor­zei­chen und He­rold und Hah­nen­schrei.

Diess aber ist die and­re Ge­fahr und mein andres Mit­lei­den: – wer vom Pö­bel ist, des­sen Ge­den­ken geht zu­rück bis zum Gross­va­ter, – mit dem Gross­va­ter aber hört die Zeit auf.

Also ist al­les Ver­gan­ge­ne preis­ge­ge­ben: denn es könn­te ein­mal kom­men, dass der Pö­bel Herr wür­de und in seich­ten Ge­wäs­sern alle Zeit er­trän­ke.

Da­rum, oh mei­ne Brü­der, be­darf es ei­nes neu­en Adels , der al­lem Pö­bel und al­lem Ge­walt-Her­ri­schen Wi­der­sa­cher ist und auf neue Ta­feln neu das Wort schreibt »edel«.

Vie­ler Ed­len näm­lich be­darf es und vie­ler­lei Ed­len, dass es Adel ge­be ! Oder, wie ich einst im Gleich­niss sprach: »Das eben ist Gött­lich­keit, dass es Göt­ter, aber kei­nen Gott giebt!«