Friedrich Nietzsche - Friedrich Wilhelm Nietzsche – Gesammelte Werke

Die Af­ter-Wei­sen aber, alle die Pries­ter, Welt­mü­den und wes­sen See­le von Weibs- und Knechts­art ist, – oh wie hat ihr Spiel von je­her der Selbst­sucht übel mit­ge­spielt!

Und Das ge­ra­de soll­te Tu­gend sein und Tu­gend heis­sen, dass man der Selbst­sucht übel mit­spie­le! Und »selbst­los« – so wünsch­ten sich sel­ber mit gu­tem Grun­de alle die­se welt­mü­den Feig­lin­ge und Kreuz­spin­nen!

Aber de­nen Al­len kommt nun der Tag, die Wand­lung, das Richt­schwert, der gros­se Mit­tag : da soll Vie­les of­fen­bar wer­den!

Und wer das Ich heil und hei­lig spricht und die Selbst­sucht se­lig, wahr­lich, der spricht auch, was er weiss, ein Weis­sa­ger: » Sie­he, er kommt, er ist nahe, der gros­se Mit­tag !«

Also sprach Za­ra­thustra.

Mein Mund­werk – ist des Volks: zu grob und herz­lich rede ich für die Sei­den­ha­sen. Und noch frem­der klingt mein Wort al­len Tin­ten-Fi­schen und Fe­der-Füch­sen.

Mei­ne Hand – ist eine Nar­ren­hand: wehe al­len Ti­schen und Wän­den, und was noch Platz hat für Nar­ren-Zie­rath, Nar­ren-Schmie­rath!

Mein Fuss – ist ein Pfer­de­fuss; da­mit trapp­le und tra­be ich über Stock und Stein, kreuz- und quer­feld-ein und bin des Teu­fels vor Lust bei al­lem schnel­len Lau­fen.

Mein Ma­gen – ist wohl ei­nes Ad­lers Ma­gen? Denn er liebt am liebs­ten Lamm­fleisch. Ge­wiss­lich aber ist er ei­nes Vo­gels Ma­gen.

Von un­schul­di­gen Din­gen ge­nährt und von We­ni­gem, be­reit und un­ge­dul­dig zu flie­gen, da­von­zu­flie­gen – das ist nun mei­ne Art: wie soll­te nicht Et­was dar­an von Vo­gel-Art sein!

Und zu­mal, dass ich dem Geist der Schwe­re feind bin, das ist Vo­gel-Art: und wahr­lich, tod­feind, erz­feind, ur­feind! Oh wo­hin flog und ver­flog sich nicht schon mei­ne Feind­schaft!

Da­von könn­te ich schon ein Lied sin­gen – – und will es sin­gen: ob ich gleich al­lein in lee­rem Hau­se bin und es mei­nen eig­nen Ohren sin­gen muss.

And­re Sän­ger giebt es frei­lich, de­nen macht das vol­le Haus erst ihre Keh­le wei­de, ihre Hand ge­sprä­chig, ihr Auge aus­drück­lich, ihr Herz wach: – De­nen glei­che ich nicht. –

Wer die Men­schen einst flie­gen lehrt, der hat alle Grenz­stei­ne ver­rückt; alle Grenz­stei­ne sel­ber wer­den ihm in die Luft flie­gen, die Erde wird er neu tau­fen – als »die Leich­te.«

Der Vo­gel Strauss läuft schnel­ler als das schnells­te Pferd, aber auch er steckt noch den Kopf schwer in schwe­re Erde: also der Mensch, der noch nicht flie­gen kann.

Schwer heisst ihm Erde und Le­ben; und so will es der Geist der Schwe­re! Wer aber leicht wer­den will und ein Vo­gel, der muss sich sel­ber lie­ben: – also leh­re ich .

Nicht frei­lich mit der Lie­be der Sie­chen und Süch­ti­gen: denn bei de­nen stinkt auch die Ei­gen­lie­be!

Man muss sich sel­ber lie­ben ler­nen – also leh­re ich – mit ei­ner hei­len und ge­sun­den Lie­be: dass man es bei sich sel­ber aus­hal­te und nicht um­her­schwei­fe.

Sol­ches Um­her­schwei­fen tauft sich »Nächs­ten­lie­be«: mit die­sem Wor­te ist bis­her am bes­ten ge­lo­gen und ge­heu­chelt wor­den, und son­der­lich von Sol­chen, die al­ler Welt schwer fie­len.

Und wahr­lich, das ist kein Ge­bot für Heu­te und Mor­gen, sich lie­ben ler­nen . Viel­mehr ist von al­len Küns­ten die­se die feins­te, lis­tigs­te, letz­te und ge­duld­sams­te.

Für sei­nen Ei­ge­ner ist näm­lich al­les Ei­ge­ne gut ver­steckt; und von al­len Schatz­gru­ben wird die eig­ne am spä­tes­ten aus­ge­gra­ben, – also schafft es der Geist der Schwe­re.

Fast in der Wie­ge giebt man uns schon schwe­re Wor­te und Wert­he mit: »gut« und »böse« – so heisst sich die­se Mit­gift. Um de­rent­wil­len ver­giebt man uns, dass wir le­ben.

Und dazu lässt man die Kind­lein zu sich kom­men, dass man ih­nen bei Zei­ten weh­re, sich sel­ber zu lie­ben: also schafft es der Geist der Schwe­re.

Und wir – wir schlep­pen treu­lich, was man uns mit­giebt, auf har­ten Schul­tern und über rau­he Ber­ge! Und schwit­zen wir, so sagt man uns: »Ja, das Le­ben ist schwer zu tra­gen!«

Aber der Mensch nur ist sich schwer zu tra­gen! Das macht, er schleppt zu vie­les Frem­de auf sei­nen Schul­tern. Dem Ka­mee­le gleich kniet er nie­der und lässt sich gut auf­la­den.

Son­der­lich der star­ke, trag­sa­me Mensch, dem Ehr­furcht in­ne­wohnt: zu vie­le frem­de schwe­re Wor­te und Wert­he lädt er auf sich, – nun dünkt das Le­ben ihm eine Wüs­te!

Und wahr­lich! Auch man­ches Ei­ge­ne ist schwer zu tra­gen! Und viel In­wen­di­ges am Men­schen ist der Aus­ter gleich, näm­lich ekel und schlüpf­rig und schwer er­fass­lich –,

– also dass eine edle Scha­le mit ed­ler Zie­rath für­bit­ten muss. Aber auch die­se Kunst muss man ler­nen: Scha­le ha­ben und schö­nen Schein und klu­ge Blind­heit!

Aber­mals trügt über Man­ches am Men­schen, dass man­che Scha­le ge­ring und trau­rig und zu sehr Scha­le ist. Viel ver­bor­ge­ne Güte und Kraft wird nie er­rat­hen; die köst­lichs­ten Lecker­bis­sen fin­den kei­ne Schme­cker!

Die Frau­en wis­sen das, die köst­lichs­ten: ein We­nig fet­ter, ein We­nig ma­ge­rer – oh wie viel Schick­sal liegt in so We­ni­gem!

Der Mensch ist schwer zu ent­de­cken und sich sel­ber noch am schwers­ten; oft lügt der Geist über die See­le. Also schafft es der Geist der Schwe­re.

Der aber hat sich sel­ber ent­deckt, wel­cher spricht: Das ist mein Gu­tes und Bö­ses: da­mit hat er den Maul­wurf und Zwerg stumm ge­macht, wel­cher spricht »Al­len gut, Al­len bös.«

Wahr­lich, ich mag auch Sol­che nicht, de­nen jeg­li­ches Ding gut und die­se Welt gar die bes­te heisst. Sol­che nen­ne ich die All­ge­nüg­sa­men.

All­ge­nüg­sam­keit, die Al­les zu schme­cken weiss: das ist nicht der bes­te Ge­schmack! Ich ehre die wi­der­späns­ti­gen wäh­le­ri­schen Zun­gen und Mä­gen, wel­che »Ich« und »Ja« und »Nein« sa­gen lern­ten.

Al­les aber kau­en und ver­dau­en – das ist eine rech­te Schwei­ne-Art! Im­mer I-a sa­gen – das lern­te al­lein der Esel, und wer sei­nes Geis­tes ist! –

Das tie­fe Gelb und das heis­se Roth: so will es mein Ge­schmack, – der mischt Blut zu al­len Far­ben. Wer aber sein Haus weiss tüncht, der ver­räth mir eine weiss­ge­tünch­te See­le.

In Mu­mi­en ver­liebt die Ei­nen, die An­dern in Ge­s­pens­ter; und Bei­de gleich feind al­lem Fleisch und Blu­te – oh wie ge­hen Bei­de mir wi­der den Ge­schmack! Denn ich lie­be Blut.

Und dort will ich nicht woh­nen und wei­len, wo Je­der­mann spuckt und speit: das ist nun mein Ge­schmack, – lie­ber noch leb­te ich un­ter Die­ben und Mein­ei­di­gen. Nie­mand trägt Gold im Mun­de.

Wi­d­ri­ger aber sind mir noch alle Spei­chel­le­cker; und das wid­rigs­te Thier von Mensch, das ich fand, das tauf­te ich Schma­rot­zer: das woll­te nicht lie­ben und doch von Lie­be le­ben.

Un­se­lig heis­se ich Alle, die nur Eine Wahl ha­ben: böse Thie­re zu wer­den oder böse Thier­bän­di­ger: bei Sol­chen wür­de ich mir kei­ne Hüt­ten bau­en.

Un­se­lig heis­se ich auch Die, wel­che im­mer war­ten müs­sen, – die ge­hen mir wi­der den Ge­schmack: alle die Zöll­ner und Krä­mer und Kö­ni­ge und and­ren Län­der- und La­den­hü­ter.