Friedrich Nietzsche - Friedrich Wilhelm Nietzsche – Gesammelte Werke

Wahr­lich, ich lern­te das War­ten auch und von Grund aus,

– aber nur das War­ten auf mich . Und über Al­lem lern­te ich stehn und gehn und lau­fen und sprin­gen und klet­tern und tan­zen.

Das ist aber mei­ne Leh­re: wer einst flie­gen ler­nen will, der muss erst stehn und gehn und lau­fen und klet­tern und tan­zen ler­nen: – man er­fliegt das Flie­gen nicht!

Mit Strick­lei­tern lern­te ich man­ches Fens­ter er­klet­tern, mit hur­ti­gen Bei­nen klomm ich auf hohe Mas­ten: auf ho­hen Mas­ten der Er­kennt­niss sit­zen dünk­te mich kei­ne ge­rin­ge Se­lig­keit, –

– gleich klei­nen Flam­men fla­ckern auf ho­hen Mas­ten: ein klei­nes Licht zwar, aber doch ein gros­ser Trost für ver­schla­ge­ne Schif­fer und Schiff­brü­chi­ge! –

Auf vie­ler­lei Weg und Wei­se kam ich zu mei­ner Wahr­heit; nicht auf Ei­ner Lei­ter stieg ich zur Höhe, wo mein Auge in mei­ne Fer­ne schweift.

Und un­gern nur frag­te ich stets nach We­gen, – das gieng mir im­mer wi­der den Ge­schmack! Lie­ber frag­te und ver­such­te ich die Wege sel­ber.

Ein Ver­su­chen und Fra­gen war all mein Ge­hen: – und wahr­lich, auch ant­wor­ten muss man ler­nen auf sol­ches Fra­gen! Das aber – ist mein Ge­schmack:

– kein gu­ter, kein schlech­ter, aber mein Ge­schmack, des­sen ich we­der Scham noch Hehl mehr habe.

»Das – ist nun mein Weg, – wo ist der eure?« so ant­wor­te­te ich De­nen, wel­che mich »nach dem Wege« frag­ten. Den Weg näm­lich – den giebt es nicht!

Also sprach Za­ra­thustra.

Hier sit­ze ich und war­te, alte zer­bro­che­ne Ta­feln um mich und auch neue halb be­schrie­be­ne Ta­feln. Wann kommt mei­ne Stun­de?

– die Stun­de mei­nes Nie­der­gan­ges, Un­ter­gan­ges: denn noch Ein Mal will ich zu den Men­schen gehn.

Dess war­te ich nun: denn erst müs­sen mir die Zei­chen kom­men, dass es mei­ne Stun­de sei, – näm­lich der la­chen­de Löwe mit dem Tau­ben­schwar­me.

In­zwi­schen rede ich als Ei­ner, der Zeit hat, zu mir sel­ber. Nie­mand er­zählt mir Neu­es: so er­zäh­le ich mir mich sel­ber. –

Als ich zu den Men­schen kam, da fand ich sie sit­zen auf ei­nem al­ten Dün­kel: Alle dünk­ten sich lan­ge schon zu wis­sen, was dem Men­schen gut und böse sei.

Eine alte müde Sa­che dünk­te ih­nen al­les Re­den von Tu­gend; und wer gut schla­fen woll­te, der sprach vor Schla­fen­ge­hen noch von »Gut« und »Böse«.

Die­se Schlä­fe­rei stör­te ich auf, als ich lehr­te: was gut und böse ist, das weiss noch Nie­man­d : – es sei denn der Schaf­fen­de!

– Das aber ist Der, wel­cher des Men­schen Ziel schafft und der Erde ih­ren Sinn giebt und ihre Zu­kunft: Die­ser erst schafft es, dass Et­was gut und böse ist.

Und ich hiess sie ihre al­ten Lehr-Stüh­le um­wer­fen, und wo nur je­ner alte Dün­kel ge­ses­sen hat­te; ich hiess sie la­chen über ihre gros­sen Tu­gend-Meis­ter und Hei­li­gen und Dich­ter und Welt-Er­lö­ser.

Über ihre düs­te­ren Wei­sen hiess ich sie la­chen, und wer je als schwar­ze Vo­gel­scheu­che war­nend auf dem Bau­me des Le­bens ge­ses­sen hat­te.

An ihre gros­se Grä­ber­stras­se setz­te ich mich und sel­ber zu Aas und Gei­ern – und ich lach­te über all ihr Einst und sei­ne mür­be ver­fal­len­de Herr­lich­keit.

Wahr­lich, gleich Buss­pre­di­gern und Narrn schrie ich Zorn und Ze­ter über all ihr Gros­ses und Klei­nes –, dass ihr Bes­tes so gar klein ist! Dass ihr Bö­ses­tes so gar klein ist! – also lach­te ich.

Mei­ne wei­se Sehn­sucht schrie und lach­te also aus mir, die auf Ber­gen ge­bo­ren ist, eine wil­de Weis­heit wahr­lich! – mei­ne gros­se flü­gelbrau­sen­de Sehn­sucht.

Und oft riss sie mich fort und hin­auf und hin­weg und mit­ten im La­chen: da flog ich wohl schau­dernd, ein Pfeil, durch son­nen­trun­ke­nes Ent­zücken:

– hin­aus in fer­ne Zu­künf­te, die kein Traum noch sah, in heis­se­re Sü­den, als je sich Bild­ner träum­ten: dort­hin, wo Göt­ter tan­zend sich al­ler Klei­der schä­men: –

– dass ich näm­lich in Gleich­nis­sen rede und gleich Dich­tern hin­ke und stamm­le: und wahr­lich, ich schä­me mich, dass ich noch Dich­ter sein muss! –

Wo al­les Wer­den mich Göt­ter-Tanz und Göt­ter-Muthwil­len dünk­te, und die Welt los- und aus­ge­las­sen und zu sich sel­ber zu­rück­flie­hend: –

– als ein ewi­ges Sich-fliehn und –Wie­der­su­chen vie­ler Göt­ter, als das se­li­ge Sich-Wi­der­spre­chen, Sich-Wie­der-hö­ren, Sich-Wie­der-Zu­ge­hö­ren vie­ler Göt­ter: –

Wo alle Zeit mich ein se­li­ger Hohn auf Au­gen­bli­cke dünk­te, wo die No­thwen­dig­keit die Frei­heit sel­ber war, die se­lig mit dem Sta­chel der Frei­heit spiel­te: –

Wo ich auch mei­nen al­ten Teu­fel und Erz­feind wie­der­fand, den Geist der Schwe­re und Al­les, was er schuf: Zwang, Sat­zung, Noth und Fol­ge und Zweck und Wil­le und Gut und Böse: –

Denn muss nicht da­sein, über das ge­tanzt, hin­weg­ge­tanzt wer­de? Müs­sen nicht um der Leich­ten, Leich­tes­ten wil­len – Maul­wür­fe und schwe­re Zwer­ge da­sein? – –

Dort war’s auch, wo ich das Wort »Über­mensch« vom Wege auf­las, und dass der Mensch Et­was sei, das über­wun­den wer­den müs­se,

– dass der Mensch eine Brücke sei und kein Zweck: sich se­lig prei­send ob sei­nes Mit­tags und Abends, als Weg zu neu­en Mor­gen­rö­then:

– das Za­ra­thustra-Wort vom gros­sen Mit­ta­ge, und was sonst ich über den Men­schen auf­häng­te, gleich pur­pur­nen zwei­ten Aben­drö­then.

Wahr­lich, auch neue Ster­ne liess ich sie sehn sammt neu­en Näch­ten; und über Wol­ken und Tag und Nacht spann­te ich noch das La­chen aus wie ein bun­tes Ge­zelt.

Ich lehr­te sie all mein Dich­ten und Trach­ten: in Eins zu dich­ten und zu­sam­men zu tra­gen, was Bruch­stück ist am Men­schen und Räth­sel und grau­ser Zu­fall, –

– als Dich­ter, Räth­sel­rat­her und Er­lö­ser des Zu­falls lehr­te ich sie an der Zu­kunft schaf­fen, und Al­les, das war –, schaf­fend zu er­lö­sen.

Das Ver­gang­ne am Men­schen zu er­lö­sen und al­les »Es war« um­zu­schau­en, bis der Wil­le spricht: »Aber so woll­te ich es! So wer­de ich’s wol­len –«

– Diess hiess ich ih­nen Er­lö­sung, Diess al­lein lehr­te ich sie Er­lö­sung heis­sen. – –

Nun war­te ich mei­ner Er­lö­sung –, dass ich zum letz­ten Male zu ih­nen gehe.

Denn noch Ein Mal will ich zu den Men­schen: un­ter ih­nen will ich un­ter­ge­hen, ster­bend will ich ih­nen mei­ne reichs­te Gabe ge­ben!

Der Son­ne lern­te ich Das ab, wenn sie hin­ab­ge­ht, die Über­rei­che: Gold schüt­tet sie da in’s Meer aus un­er­schöpf­li­chem Reicht­hu­me, –

– also, dass der ärms­te Fi­scher noch mit gol­de­nem Ru­der ru­dert! Diess näm­lich sah ich einst und wur­de der Thrä­nen nicht satt im Zuschau­en. – –

Der Son­ne gleich will auch Za­ra­thustra un­ter­gehn: nun sitzt er hier und war­tet, alte zer­broch­ne Ta­feln um sich und auch neue Ta­feln, – halb­be­schrie­be­ne.

Sie­he, hier ist eine neue Ta­fel: aber wo sind mei­ne Brü­der, die sie mit mir zu Tha­le und in flei­scher­ne Her­zen tra­gen? –