Friedrich Nietzsche - Friedrich Wilhelm Nietzsche – Gesammelte Werke

– als ob ein Baum mir win­ke, ein breitäs­ti­ger, stark­wil­li­ger, ge­krümmt zur Leh­ne und noch zum Fuss­brett für den Weg­mü­den: so stand die Welt auf mei­nem Vor­ge­bir­ge: –

– als ob zier­li­che Hän­de mir einen Schrein ent­ge­gentrü­gen, – einen Schrein of­fen für das Ent­zücken scham­haf­ter ver­eh­ren­der Au­gen: also bot sich mir heu­te die Welt ent­ge­gen: –

– nicht Räth­sel ge­nug, um Men­schen-Lie­be da­von zu scheu­chen, nicht Lö­sung ge­nug, um Men­schen-Weis­heit ein­zu­schlä­fern: – ein mensch­lich gu­tes Ding war mir heut die Welt, der man so Bö­ses nach­re­det!

Wie dan­ke ich es mei­nem Mor­gen­traum, dass ich also in der Frü­he heut die Welt wog! Als ein mensch­lich gu­tes Ding kam er zu mir, die­ser Traum und Her­zen­strös­ter!

Und dass ich’s ihm gleich thue am Tage und sein Bes­tes ihm nach- und abler­ne: will ich jetzt die drei bö­ses­ten Din­ge auf die Wage thun und mensch­lich gut ab­wä­gen. –

Wer da seg­nen lehr­te, der lehr­te auch flu­chen: wel­ches sind in der Welt die drei best­ver­fluch­ten Din­ge? Die­se will ich auf die Wage thun.

Wol­lust, Herrsch­sucht, Selbst­sucht : die­se Drei wur­den bis­her am bes­ten ver­flucht und am schlimms­ten be­leu- und be­lü­gen­mun­det, – die­se Drei will ich mensch­lich gut ab­wä­gen.

Wohl­auf! Hier ist mein Vor­ge­birg und da das Meer: das wälzt sich zu mir her­an, zot­te­lig, schmeich­le­risch, das ge­treue alte hun­dert­köp­fi­ge Hunds-Un­get­hüm, das ich lie­be.

Wohl­auf! Hier will ich die Wage hal­ten über ge­wälz­tem Mee­re: und auch einen Zeu­gen wäh­le ich, dass er zu­se­he, – dich, du Ein­sied­ler-Baum, dich stark­duf­ti­gen, breit­ge­wölb­ten, den ich lie­be! –

Auf wel­cher Brücke geht zum Der­einst das Jetzt? Nach wel­chem Zwan­ge zwingt das Hohe sich zum Nie­de­ren? Und was heisst auch das Höchs­te noch – hin­auf­wach­sen? –

Nun steht die Wage gleich und still: drei schwe­re Fra­gen warf ich hin­ein, drei schwe­re Ant­wor­ten trägt die and­re Wag­scha­le.

Wol­lust: al­len buss­hem­di­gen Leib-Veräch­tern ihr Sta­chel und Pfahl, und als »Welt« ver­flucht bei al­len Hin­ter­welt­lern: denn sie höhnt und narrt alle Wirr- und Irr-Leh­rer.

Wol­lust: dem Ge­sin­del das lang­sa­me Feu­er, auf dem es ver­brannt wird; al­lem wur­mich­ten Hol­ze, al­len stin­ken­den Lum­pen der be­rei­te Brunst- und Bro­del-Ofen.

Wol­lust: für die frei­en Her­zen un­schul­dig und frei, das Gar­ten-Glück der Erde, al­ler Zu­kunft Dan­kes-Über­schwang an das Jetzt.

Wol­lust: nur dem Wel­ken ein süss­lich Gift, für die Lö­wen-Wil­li­gen aber die gros­se Herz­stär­kung, und der ehr­fürch­tig ge­schon­te Wein der Wei­ne.

Wol­lust: das gros­se Gleich­niss-Glück für hö­he­res Glück und höchs­te Hoff­nung. Vie­lem näm­lich ist Ehe ver­heis­sen und mehr als Ehe, –

– Vie­lem, das frem­der sich ist, als Mann und Weib: – und wer be­griff es ganz, wie frem­d sich Mann und Weib sind!

Wol­lust: – doch ich will Zäu­ne um mei­ne Ge­dan­ken ha­ben und auch noch um mei­ne Wor­te: dass mir nicht in mei­ne Gär­ten die Schwei­ne und Schwär­mer bre­chen! –

Herrsch­sucht: die Glüh-Geis­sel der här­tes­ten Her­zens­har­ten; die grau­se Mar­ter, die sich dem Grau­sams­ten sel­ber auf­spart; die düstre Flam­me le­ben­di­ger Schei­ter­hau­fen.

Herrsch­sucht: die bos­haf­te Brem­se, die den ei­tels­ten Völ­kern auf­ge­setzt wird; die Ver­höh­ne­rin al­ler un­ge­wis­sen Tu­gend; die auf je­dem Ros­se und je­dem Stol­ze rei­tet.

Herrsch­sucht: das Erd­be­ben, das al­les Mor­sche und Höh­lich­te bricht und auf­bricht; die rol­len­de grol­len­de stra­fen­de Zer­bre­che­rin über­tünch­ter Grä­ber; das blit­zen­de Fra­ge­zei­chen ne­ben vor­zei­ti­gen Ant­wor­ten.

Herrsch­sucht: vor de­ren Blick der Mensch kriecht und duckt und fröhnt und nied­ri­ger wird als Schlan­ge und Schwein: – bis end­lich die gros­se Ver­ach­tung aus ihm auf­schreie –,

Herrsch­sucht: die furcht­ba­re Leh­re­rin der gros­sen Ver­ach­tung, wel­che Städ­ten und Rei­chen in’s Ant­litz pre­digt »hin­weg mit dir!« – bis es aus ih­nen sel­ber auf­schreie »hin­weg mit mir !«

Herrsch­sucht: die aber lo­ckend auch zu Rei­nen und Ein­sa­men und hin­auf zu selbst­ge­nug­sa­men Hö­hen steigt, glü­hend gleich ei­ner Lie­be, wel­che pur­pur­ne Se­lig­kei­ten lo­ckend an Er­den­him­mel malt.

Herrsch­sucht: doch wer hies­se es Sucht , wenn das Hohe hin­ab nach Macht ge­lüs­tet! Wahr­lich, nichts Sie­ches und Süch­ti­ges ist an sol­chem Ge­lüs­ten und Nie­der­stei­gen!

Dass die ein­sa­me Höhe sich nicht ewig ver­ein­sa­me und selbst be­gnü­ge; dass der Berg zu Tha­le kom­me und die Win­de der Höhe zu den Nie­de­run­gen: –

Oh wer fän­de den rech­ten Tauf- und Tu­gend­na­men für sol­che Sehn­sucht! »Schen­ken­de Tu­gend« – so nann­te das Un­nenn­ba­re einst Za­ra­thustra.

Und da­mals ge­sch­ah es auch, – und wahr­lich, es ge­sch­ah zum ers­ten Male! – dass sein Wort die Selbst­sucht se­lig pries, die hei­le, ge­sun­de Selbst­sucht, die aus mäch­ti­ger See­le quillt: –

– aus mäch­ti­ger See­le, zu wel­cher der hohe Leib ge­hört, der schö­ne, sieg­haf­te, er­quick­li­che, um den her­um jed­we­des Ding Spie­gel wird:

– der ge­schmei­di­ge über­re­den­de Leib, der Tän­zer, des­sen Gleich­niss und Aus­zug die selbst-lus­ti­ge See­le ist. Sol­cher Lei­ber und See­len Selbst-Lust heisst sich sel­ber: »Tu­gend.«

Mit ih­ren Wor­ten von Gut und Schlecht schirmt sich sol­che Selbst-Lust wie mit hei­li­gen Hai­nen; mit den Na­men ih­res Glücks bannt sie von sich al­les Verächt­li­che.

Von sich weg bannt sie al­les Fei­ge; sie spricht: Schlecht – das ist fei­ge ! Verächt­lich dünkt ihr der im­mer Sor­gen­de, Seuf­zen­de, Kläg­li­che und wer auch die kleins­ten Vort­hei­le auf­liest.

Sie ver­ach­tet auch alle weh­se­li­ge Weis­heit: denn, wahr­lich, es giebt auch Weis­heit, die im Dunklen blüht, eine Nacht­schat­ten-Weis­heit: als wel­che im­mer seufzt: »Al­les ist ei­tel!«

Das scheue Miss­trau­en gilt ihr ge­ring, und Je­der, wer Schwü­re statt Bli­cke und Hän­de will: auch alle all­zu miss­traui­sche Weis­heit, – denn sol­che ist fei­ger See­len Art.

Ge­rin­ger noch gilt ihr der Schnell-Ge­fäl­li­ge, der Hün­di­sche, der gleich auf dem Rücken liegt, der De­müthi­ge; und auch Weis­heit giebt es, die de­müthig und hün­disch und fromm und schnell­ge­fäl­lig ist.

Ver­hasst ist ihr gar und ein Ekel, wer nie sich weh­ren will, wer gif­ti­gen Spei­chel und böse Bli­cke hin­un­ter­schluckt, der All-zu-Ge­dul­di­ge, Al­les-Dul­der, All­ge­nüg­sa­me: das näm­lich ist die knech­ti­sche Art.

Ob Ei­ner vor Göt­tern und gött­li­chen Fuss­trit­ten knech­tisch ist, ob vor Men­schen und blö­den Men­schen-Mei­nun­gen: al­le Knechts-Art speit sie an, die­se se­li­ge Selbst­sucht!

Schlecht: so bei­sst sie Al­les, was ge­knickt und knicke­risch-knech­tisch ist, un­freie Zwin­ker-Au­gen, ge­druck­te Her­zen, und jene falsche nach­ge­ben­de Art, wel­che mit brei­ten fei­gen Lip­pen küsst.

Und Af­ter-Weis­heit: so heisst sie Al­les, was Knech­te und Grei­se und Müde wit­zeln; und son­der­lich die gan­ze schlim­me aber­wit­zi­ge, über­wit­zi­ge Pries­ter-Narr­heit!