Friedrich Nietzsche - Friedrich Wilhelm Nietzsche – Gesammelte Werke

»Oh Za­ra­thustra, hier ist die gros­se Stadt: hier hast du Nichts zu su­chen und Al­les zu ver­lie­ren.

Wa­rum woll­test du durch die­sen Schlamm wa­ten? Habe doch Mit­lei­den mit dei­nem Fus­se! Speie lie­ber auf das Stadt­thor und – keh­re um!

Hier ist die Höl­le für Ein­sied­ler-Ge­dan­ken: hier wer­den gros­se Ge­dan­ken le­ben­dig ge­sot­ten und klein ge­kocht.

Hier ver­we­sen alle gros­sen Ge­füh­le: hier dür­fen nur klap­per­dür­re Ge­fühl­chen klap­pern!

Riechst du nicht schon die Schlacht­häu­ser und Gar­kü­chen des Geis­tes? Dampft nicht die­se Stadt vom Dunst ge­schlach­te­ten Geis­tes?

Siehst du nicht die See­len hän­gen wie schlaf­fe schmut­zi­ge Lum­pen? – Und sie ma­chen noch Zei­tun­gen aus die­sen Lum­pen!

Hörst du nicht, wie der Geist hier zum Wort­spiel wur­de? Wi­d­ri­ges Wort-Spü­licht bricht er her­aus! – Und sie ma­chen noch Zei­tun­gen aus die­sem Wort-Spü­licht.

Sie het­zen ein­an­der und wis­sen nicht, wo­hin? Sie er­hit­zen ein­an­der und wis­sen nicht, warum? Sie klim­pern mit ih­rem Ble­che, sie klin­geln mit ih­rem Gol­de.

Sie sind kalt und su­chen sich Wär­me bei ge­brann­ten Was­sern; sie sind er­hitzt und su­chen Küh­le bei ge­fro­re­nen Geis­tern; sie sind Alle siech und süch­tig an öf­fent­li­chen Mei­nun­gen.

Alle Lüs­te und Las­ter sind hier zu Hau­se; aber es giebt hier auch Tu­gend­haf­te, es giebt viel an­stel­li­ge an­ge­stell­te Tu­gend: –

Viel an­stel­li­ge Tu­gend mit Schreib­fin­gern und har­tem Sitz- und War­te-Flei­sche, ge­seg­net mit klei­nen Brust­ster­nen und aus­ge­stopf­ten steiss­lo­sen Töch­tern.

Es giebt hier auch viel Fröm­mig­keit und viel gläu­bi­ge Spei­chel-Le­cke­rei, Schmei­chel-Bä­cke­rei vor dem Gott der Heer­schaa­ren.

»Von Oben« her träu­felt ja der Stern und der gnä­di­ge Spei­chel; nach Oben hin sehnt sich je­der ster­nen­lo­se Bu­sen.

Der Mond hat sei­nen Hof, und der Hof hat sei­ne Mond­käl­ber: zu Al­lem aber, was vom Hofe kommt, be­tet das Bet­tel-Volk und alle an­stel­li­ge Bet­tel-Tu­gend.

»Ich die­ne, du dienst, wir die­nen« – so be­tet alle an­stel­li­ge Tu­gend hin­auf zum Fürs­ten: dass der ver­dien­te Stern sich end­lich an den schma­len Bu­sen hef­te!

Aber der Mond dreht sich noch um al­les Ir­di­sche: so dreht sich auch der Fürst noch um das Al­ler-Ir­dischs­te –: das aber ist das Gold der Krä­mer.

Der Gott der Heer­schaa­ren ist kein Gott der Gold­bar­ren; der Fürst denkt, aber der Krä­mer – lenkt!

Bei Al­lem, was licht und stark und gut in dir ist, oh Za­ra­thustra! Speie auf die­se Stadt der Krä­mer und keh­re um!

Hier fliesst al­les Blut fau­licht und lauicht und schau­micht durch alle Adern: speie auf die gros­se Stadt, wel­che der gros­se Abraum ist, wo al­ler Ab­schaum zu­sam­men­schäumt!

Speie auf die Stadt der ein­ge­drück­ten See­len und schma­len Brüs­te, der spit­zen Au­gen, der kleb­ri­gen Fin­ger –

– auf die Stadt der Auf­dring­lin­ge, der Un­ver­schäm­ten, der Schreib- und Schreihälse, der über­heiz­ten Ehr­gei­zi­gen: –

– wo al­les An­brü­chi­ge, An­rü­chi­ge, Lüs­ter­ne, Düs­ter­ne, Über­mür­be, Ge­schwü­ri­ge, Ver­schwö­re­ri­sche zu­sam­menschwärt: –

– speie auf die gros­se Stadt und keh­re um!« – –

Hier aber un­ter­brach Za­ra­thustra den schäu­men­den Nar­ren und hielt ihm den Mund zu.

»Höre end­lich auf! rief Za­ra­thustra, mich ekelt lan­ge schon dei­ner Rede und dei­ner Art!

Wa­rum wohn­test du so lan­ge am Sump­fe, dass du sel­ber zum Frosch und zur Krö­te wer­den muss­test?

Fliesst dir nicht sel­ber nun ein fau­lich­tes schau­mich­tes Sumpf-Blut durch die Adern, dass du also qua­ken und läs­tern lern­test?

Wa­rum giengst du nicht in den Wald? Oder pflüg­test die Erde? Ist das Meer nicht voll von grü­nen Ei­lan­den?

Ich ver­ach­te dein Ver­ach­ten; und wenn du mich warn­test, – warum warn­test du dich nicht sel­ber?

Aus der Lie­be al­lein soll mir mein Ver­ach­ten und mein war­nen­der Vo­gel auf­flie­gen: aber nicht aus dem Sump­fe! –

Man heisst dich mei­nen Af­fen, du schäu­men­der Narr: aber ich heis­se dich mein Grun­ze-Schwein, – durch Grun­zen verdirbst du mir noch mein Lob der Narr­heit.

Was war es denn, was dich zu­erst grun­zen mach­te? Dass Nie­mand dir ge­nug ge­schmei­chel­t hat: – dar­um setz­test du dich hin zu die­sem Un­rat­he, dass du Grund hät­test viel zu grun­zen, –

– dass du Grund hät­test zu vie­ler Ra­che ! Ra­che näm­lich, du eit­ler Narr, ist all dein Schäu­men, ich er­rieth dich wohl!

Aber dein Nar­ren-Wort thut mir Scha­den, selbst, wo du Recht hast! Und wenn Za­ra­thustra’s Wort so­gar hun­dert Mal Recht hät­te : du wür­dest mit mei­nem Wort im­mer – Un­recht thun !«

Also sprach Za­ra­thustra; und er blick­te die gros­se Stadt an, seufz­te und schwieg lan­ge. End­lich re­de­te er also:

Mich ekelt auch die­ser gros­sen Stadt und nicht nur die­ses Nar­ren. Hier und dort ist Nichts zu bes­sern, Nichts zu bö­sern.

Wehe die­ser gros­sen Stadt! – Und ich woll­te, ich sähe schon die Feu­er­säu­le, in der sie ver­brannt wird!

Denn sol­che Feu­er­säu­len müs­sen dem gros­sen Mit­ta­ge vor­an­gehn. Doch diess hat sei­ne Zeit und sein ei­ge­nes Schick­sal. –

Die­se Leh­re aber gebe ich dir, du Narr, zum Ab­schie­de: wo man nicht mehr lie­ben kann, da soll man – vor­über­gehn ! –

Also sprach Za­ra­thustra und gieng an dem Nar­ren und der gros­sen Stadt vor­über.

Ach, liegt Al­les schon welk und grau, was noch jüngst auf die­ser Wie­se grün und bunt stand? Und wie vie­len Ho­nig der Hoff­nung trug ich von hier in mei­ne Bie­nen­kör­be!

Die­se jun­gen Her­zen sind alle schon alt ge­wor­den, – und nicht alt ein­mal! nur müde, ge­mein, be­quem: – sie heis­sen es »Wir sind wie­der fromm ge­wor­den.«

Noch jüngst sah ich sie in der Frü­he auf tap­fe­ren Füs­sen hin­aus­lau­fen: aber ihre Füs­se der Er­kennt­niss wur­den müde, und nun ver­leum­den sie auch noch ihre Mor­gen-Tap­fer­keit!

Wahr­lich, Man­cher von ih­nen hob einst die Bei­ne wie ein Tän­zer, ihm wink­te das La­chen in mei­ner Weis­heit: – da be­sann er sich. Eben sah ich ihn krumm – zum Kreu­ze krie­chen.

Um Licht und Frei­heit flat­ter­ten sie einst gleich Mücken und jun­gen Dich­tern. Ein We­nig äl­ter, ein We­nig käl­ter: und schon sind sie Dunk­ler und Munk­ler und Ofen­ho­cker.

Ver­zag­te ih­nen wohl das Herz darob, dass mich die Ein­sam­keit ver­schlang gleich ei­nem Wall­fi­sche? Lausch­te ihr Ohr wohl sehn­süch­tig-lan­ge um­sonst nach mir und mei­nen Trom­pe­ten- und He­rolds-Ru­fen?

– Ach! Im­mer sind ih­rer nur We­ni­ge, de­ren Herz einen lan­gen Muth und Über­muth hat; und sol­chen bleibt auch der Geist ge­duld­sam. Der Rest aber ist fei­ge .

Der Rest: das sind im­mer die Al­ler­meis­ten, der All­tag, der Über­fluss, die Viel-zu-Vie­len – die­se alle sind fei­ge! –

Wer mei­ner Art ist, dem wer­den auch die Er­leb­nis­se mei­ner Art über den Weg lau­fen: also, dass sei­ne ers­ten Ge­sel­len Leich­na­me und Pos­sen­reis­ser sein müs­sen.

Sei­ne zwei­ten Ge­sel­len aber – die wer­den sich sei­ne Gläu­bi­gen heis­sen: ein le­ben­di­ger Schwarm, viel Lie­be, viel Thor­heit, viel un­bär­ti­ge Ver­eh­rung.