Friedrich Nietzsche - Friedrich Wilhelm Nietzsche – Gesammelte Werke

Aber ih­re Stun­de kommt! Und es kommt auch die mei­ne! Stünd­lich wer­den sie klei­ner, är­mer, un­frucht­ba­rer, – ar­mes Kraut! ar­mes Erd­reich!

Und bald sol­len sie mir da­stehn wie dür­res Gras und Step­pe, und wahr­lich! ih­rer sel­ber müde – und mehr, als nach Was­ser, nach Feu­er lech­zend!

Oh ge­seg­ne­te Stun­de des Blit­zes! Oh Ge­heim­niss vor Mit­tag! – Lau­fen­de Feu­er will ich einst noch aus ih­nen ma­chen und Ver­kün­der mit Flam­men-Zun­gen: –

– ver­kün­den sol­len sie einst noch mit Flam­men-Zun­gen: Er kommt, er ist nahe, der gros­se Mit­tag !

Also sprach Za­ra­thustra.

Der Win­ter, ein schlim­mer Gast, sitzt bei mir zu Hau­se; blau sind mei­ne Hän­de von sei­ner Freund­schaft Hän­de­druck.

Ich ehre ihn, die­sen schlim­men Gast, aber las­se ger­ne ihn al­lein sit­zen. Ger­ne lau­fe ich ihm da­von; und, läuft man gut , so ent­läuft man ihm!

Mit war­men Füs­sen und war­men Ge­dan­ken lau­fe ich dort­hin, wo der Wind stil­le steht, – zum Son­nen-Win­kel mei­nes Oel­bergs.

Da la­che ich mei­nes ge­stren­gen Gas­tes und bin ihm noch gut, dass er zu Hau­se mir die Flie­gen weg­fängt und vie­len klei­nen Lärm stil­le macht.

Er lei­det es näm­lich nicht, wenn eine Mücke sin­gen will, oder gar zwei; noch die Gas­se macht er ein­sam, dass der Mond­schein drin Nachts sich fürch­tet.

Ein har­ter Gast ist er, – aber ich ehre ihn, und nicht bete ich, gleich den Zärt­lin­gen, zum dick­bäu­chich­ten Feu­er-Göt­zen.

Lie­ber noch ein We­nig zäh­ne­klap­pern als Göt­zen an­be­ten! – so will’s mei­ne Art. Und son­der­lich bin ich al­len brüns­ti­gen damp­fen­den dump­fi­gen Feu­er-Göt­zen gram.

Wen ich lie­be, den lie­be ich Win­ters bes­ser als Som­mers; bes­ser spot­te ich jetzt mei­ner Fein­de und herz­haf­ter, seit der Win­ter mir im Hau­se sitzt.

Herz­haft wahr­lich, selbst dann noch, wenn ich zu Bett krie­che –: da lacht und muthwillt noch mein ver­kro­che­nes Glück; es lacht noch mein Lü­gen-Traum.

Ich – ein Krie­cher? Nie­mals kroch ich im Le­ben vor Mäch­ti­gen; und log ich je, so log ich aus Lie­be. Dess­halb bin ich froh auch im Win­ter-Bet­te.

Ein ge­rin­ges Bett wärmt mich mehr als ein rei­ches, denn ich bin ei­fer­süch­tig auf mei­ne Ar­muth. Und im Win­ter ist sie mir am treues­ten.

Mit ei­ner Bos­heit be­gin­ne ich je­den Tag, ich spot­te des Win­ters mit ei­nem kal­ten Bade: darob brummt mein ge­stren­ger Haus­freund.

Auch kitz­le ich ihn ger­ne mit ei­nem Wachs­kerz­lein: dass er mir end­lich den Him­mel her­aus­las­se aus asch­grau­er Däm­me­rung.

Son­der­lich bos­haft bin ich näm­lich des Mor­gens: zur frü­hen Stun­de, da der Ei­mer am Brun­nen klirrt und die Ros­se warm durch graue Gas­sen wie­hern: –

Un­ge­dul­dig war­te ich da, dass mir end­lich der lich­te Him­mel auf­ge­he, der schnee­bär­ti­ge Win­ter-Him­mel, der Greis und Weiss­kopf, –

– der Win­ter-Him­mel, der schweig­sa­me, der oft noch sei­ne Son­ne ver­schweigt!

Lern­te ich wohl von ihm das lan­ge lich­te Schwei­gen? Oder lern­te er’s von mir? Oder hat ein je­der von uns es selbst er­fun­den?

Al­ler gu­ten Din­ge Ur­sprung ist tau­send­fäl­tig, – alle gu­ten muthwil­li­gen Din­ge sprin­gen vor Lust in’s Da­sein: wie soll­ten sie das im­mer nur – Ein Mal thun!

Ein gu­tes muthwil­li­ges Ding ist auch das lan­ge Schwei­gen und gleich dem Win­ter-Him­mel bli­cken aus lich­tem run­d­äu­gich­ten Ant­lit­ze: –

– gleich ihm sei­ne Son­ne ver­schwei­gen und sei­nen un­beug­sa­men Son­nen-Wil­len: wahr­lich, die­se Kunst und die­sen Win­ter-Muthwil­len lern­te ich gut !

Mei­ne liebs­te Bos­heit und Kunst ist es, dass mein Schwei­gen lern­te, sich nicht durch Schwei­gen zu ver­rat­hen.

Mit Wor­ten und Wür­feln klap­pernd über­lis­te ich mir die fei­er­li­chen War­ter: al­len die­sen ge­stren­gen Auf­pas­sern soll mein Wil­le und Zweck ent­schlüp­fen.

Dass mir Nie­mand in mei­nen Grund und letz­ten Wil­len hin­ab sehe, – dazu er­fand ich mir das lan­ge lich­te Schwei­gen.

So man­chen Klu­gen fand ich: der ver­schlei­er­te sein Ant­litz und trüb­te sein Was­ser, dass Nie­mand ihm hin­durch und hin­un­ter sehe.

Aber zu ihm ge­ra­de ka­men die klü­ge­ren Miss­trau­er und Nuss­knacker: ihm ge­ra­de fisch­te man sei­nen ver­bor­gens­ten Fisch her­aus!

Son­dern die Hel­len, die Wa­ckern, die Durch­sich­ti­gen – das sind mir die klügs­ten Schwei­ger: de­nen so tie­f ihr Grund ist, dass auch das hells­te Was­ser ihn nicht – ver­räth. –

Du schnee­bär­ti­ger schwei­gen­der Win­ter-Him­mel, du run­d­äu­gich­ter Weiss­kopf über mir! Oh du himm­li­sches Gleich­niss mei­ner See­le und ih­res Muthwil­lens!

Und muss ich mich nicht ver­ber­gen, gleich Ei­nem, der Gold ver­schluckt hat, – dass man mir nicht die See­le auf­schlit­ze?

Muss ich nicht Stel­zen tra­gen, dass sie mei­ne lan­gen Bei­ne über­se­hen , – alle die­se Neid­bol­de und Leid­hol­de, die um mich sind?

Die­se räu­che­ri­gen, stu­ben­war­men, ver­brauch­ten, ver­grün­ten, ver­grä­mel­ten See­len – wie könn­te ihr Neid mein Glück er­tra­gen!

So zei­ge ich ih­nen nur das Eis und den Win­ter auf mei­nen Gip­feln – und nicht , dass mein Berg noch alle Son­nen­gür­tel um sich schlingt!

Sie hö­ren nur mei­ne Win­ter-Stür­me pfei­fen: und nicht , dass ich auch über war­me Mee­re fah­re, gleich sehn­süch­ti­gen, schwe­ren, heis­sen Süd­win­den.

Sie er­bar­men sich noch mei­ner Un­fäl­le und Zu­fäl­le: – aber mein Wort heisst: »lasst den Zu­fall zu mir kom­men: un­schul­dig ist er, wie ein Kind­lein!«

Wie könn­ten sie mein Glück er­tra­gen, wenn ich nicht Un­fäl­le und Win­ter-Nö­the und Eis­bä­ren-Müt­zen und Schnee­him­mel-Hül­len um mein Glück leg­te!

– wenn ich mich nicht selbst ih­res Mit­leids er­barm­te – des Mit­leids die­ser Neid­bol­de und Leid­hol­de!

– wenn ich nicht sel­ber vor ih­nen seufz­te und frost­klap­per­te und mich ge­duld­sam in ihr Mit­leid wi­ckeln lies­se !

Diess ist der wei­se Muthwil­le und Wohl­wil­le mei­ner See­le, dass sie ih­ren Win­ter und ihre Frost­stür­me nicht ver­birg­t ; sie ver­birgt auch ihre Frost­beu­len nicht.

Des Ei­nen Ein­sam­keit ist die Flucht des Kran­ken; des An­dern Ein­sam­keit die Flucht vor den Kran­ken.

Mö­gen sie mich klap­pern und seuf­zen hö­ren vor Win­ter­käl­te, alle die­se ar­men schee­len Schel­me um mich! Mit sol­chem Ge­seufz und Ge­klap­per flüch­te ich noch vor ih­ren ge­heiz­ten Stu­ben.

Mö­gen sie mich be­mit­lei­den und be­mitseuf­zen ob mei­ner Frost­beu­len: »am Eis der Er­kennt­niss er­frier­t er uns noch!« – so kla­gen sie.

In­zwi­schen lau­fe ich mit war­men Füs­sen kreuz und quer auf mei­nem Oel­ber­ge: im Son­nen-Win­kel mei­nes Oel­ber­ges sin­ge und spot­te ich al­les Mit­leids. –

Also sang Za­ra­thustra.

Also, durch viel Volk und vie­ler­lei Städ­te lang­sam hin­durch­schrei­tend, gieng Za­ra­thustra auf Um­we­gen zu­rück zu sei­nem Ge­bir­ge und sei­ner Höh­le. Und sie­he, da­bei kam er un­ver­se­hens auch an das Stadt­thor der gros­sen Stadt : hier aber sprang ein schäu­men­der Narr mit aus­ge­brei­te­ten Hän­den auf ihn zu und trat ihm in den Weg. Diess aber war der sel­bi­ge Narr, wel­chen das Volk »den Af­fen Za­ra­thustra’s« hiess: denn er hat­te ihm Et­was vom Satz und Fall der Rede ab­ge­merkt und borg­te wohl auch ger­ne vom Schat­ze sei­ner Weis­heit. Der Narr aber re­de­te also zu Za­ra­thustra: