Friedrich Nietzsche - Friedrich Wilhelm Nietzsche – Gesammelte Werke

»Hier kom­men alle Din­ge lieb­ko­send zu dei­ner Rede und schmei­cheln dir: denn sie wol­len auf dei­nem Rücken rei­ten. Auf je­dem Gleich­niss rei­test du hier zu je­der Wahr­heit.

»Auf­recht und auf­rich­tig darfst du hier zu al­len Din­gen re­den: und wahr­lich, wie Lob klingt es ih­ren Ohren, dass Ei­ner mit al­len Din­gen – ge­ra­de re­det!

»Ein An­de­res aber ist Ver­las­sen­sein. Denn, weisst du noch, oh Za­ra­thustra? Als da­mals dein Vo­gel über dir schrie, als du im Wal­de stan­dest, un­schlüs­sig, wo­hin? un­kun­dig, ei­nem Leich­nam nahe: –

»- als du sprachst: mö­gen mich mei­ne Thie­re füh­ren! Ge­fähr­li­cher fand ich’s un­ter Men­schen, als un­ter Thie­ren: – Das war Ver­las­sen­heit!

»Und weisst du noch, oh Za­ra­thustra? Als du auf dei­ner In­sel sas­sest, un­ter lee­ren Ei­mern ein Brun­nen Weins, ge­bend und aus­ge­bend, un­ter Durs­ti­gen schen­kend und aus­schen­kend:

»- bis du end­lich durs­tig al­lein un­ter Trun­ke­nen sas­sest und nächt­lich klag­test »ist Neh­men nicht se­li­ger als Ge­ben? Und Steh­len noch se­li­ger als Neh­men?« – Das war Ver­las­sen­heit!

»Und weisst du noch, oh Za­ra­thustra? Als dei­ne stills­te Stun­de kam und dich von dir sel­ber fort­trieb, als sie mit bö­sem Flüs­tern sprach: Sprich und zer­brich!« –

»- als sie dir all dein War­ten und Schwei­gen leid mach­te und dei­nen de­müthi­gen Muth ent­muthig­te: Das war Ver­las­sen­heit!« –

Oh Ein­sam­keit! Du mei­ne Hei­mat Ein­sam­keit! Wie se­lig und zärt­lich re­det dei­ne Stim­me zu mir!

Wir fra­gen ein­an­der nicht, wir kla­gen ein­an­der nicht, wir ge­hen of­fen mit ein­an­der durch off­ne Thü­ren.

Denn of­fen ist es bei dir und hell; und auch die Stun­den lau­fen hier auf leich­teren Füs­sen. Im Dunklen näm­lich trägt man schwe­rer an der Zeit, als im Lich­te.

Hier sprin­gen mir al­les Seins Wor­te und Wort-Schrei­ne auf: al­les Sein will hier Wort wer­den, al­les Wer­den will hier von mir re­den ler­nen.

Da un­ten aber – da ist al­les Re­den um­sonst! Da ist Ver­ges­sen und Vor­über­gehn die bes­te Weis­heit: Das – lern­te ich nun!

Wer Al­les bei den Men­schen be­grei­fen woll­te, der müss­te Al­les an­grei­fen. Aber dazu habe ich zu rein­li­che Hän­de.

Ich mag schon ih­ren Athem nicht ein­ath­men; ach, dass ich so lan­ge un­ter ih­rem Lärm und üb­lem Athem leb­te!

Oh se­li­ge Stil­le um mich! Oh rei­ne Gerü­che um mich! Oh wie aus tiefer Brust die­se Stil­le rei­nen Athem holt! Oh wie sie horcht, die­se se­li­ge Stil­le!

Aber da un­ten – da re­det Al­les, da wird Al­les über­hört. Man mag sei­ne Weis­heit mit Glo­cken ein­läu­ten: die Krä­mer auf dem Mark­te wer­den sie mit Pfen­ni­gen über­klin­geln!

Al­les bei ih­nen re­det, Nie­mand weiss mehr zu ver­stehn. Al­les fällt in’s Was­ser, Nichts fällt mehr in tie­fe Brun­nen.

Al­les bei ih­nen re­det, Nichts ge­räth mehr und kommt zu Ende. Al­les ga­ckert, aber wer will noch still auf dem Nes­te sit­zen und Eier brü­ten?

Al­les bei ih­nen re­det, Al­les wird zer­re­det. Und was ges­tern noch zu hart war für die Zeit sel­ber und ih­ren Zahn: heu­te hängt es zer­schabt und zer­nagt aus den Mäu­lern der Heu­ti­gen.

Al­les bei ih­nen re­det, Al­les wird ver­rat­hen. Und was einst Ge­heim­niss hiess und Heim­lich­keit tiefer See­len, heu­te ge­hört es den Gas­sen-Trom­pe­tern und an­dern Schmet­ter­lin­gen.

Oh Men­schen­we­sen, du wun­der­li­ches! Du Lärm auf dunklen Gas­sen! Nun liegst du wie­der hin­ter mir: – mei­ne gröss­te Ge­fahr liegt hin­ter mir!

Im Scho­nen und Mit­lei­den lag im­mer mei­ne gröss­te Ge­fahr; und al­les Men­schen­we­sen will ge­schont und ge­lit­ten sein.

Mit ver­hal­te­nen Wahr­hei­ten, mit Nar­ren­hand und ver­narr­tem Her­zen und reich an klei­nen Lü­gen des Mit­lei­dens: – also leb­te ich im­mer un­ter Men­schen.

Ver­klei­det sass ich un­ter ih­nen, be­reit, mich zu ver­ken­nen, dass ich sie er­trü­ge, und gern mir zu­re­dend »du Narr, du kennst die Men­schen nicht!«

Man ver­lernt die Men­schen, wenn man un­ter Men­schen lebt: zu viel Vor­der­grund ist an al­len Men­schen, – was sol­len da weit­sich­ti­ge, weit-süch­ti­ge Au­gen!

Und wenn sie mich ver­kann­ten: ich Narr schon­te sie darob mehr, als mich: ge­wohnt zur Här­te ge­gen mich und oft noch an mir sel­ber mich rä­chend für die­se Scho­nung.

Zer­sto­chen von gif­ti­gen Flie­gen und aus­ge­höhlt, dem Stei­ne gleich, von vie­len Trop­fen Bos­heit, so sass ich un­ter ih­nen und re­de­te mir noch zu: »un­schul­dig ist al­les Klei­ne an sei­ner Klein­heit!«

Son­der­lich Die, wel­che sich »die Gu­ten« heis­sen, fand ich als die gif­tigs­ten Flie­gen: sie ste­chen in al­ler Un­schuld, sie lü­gen in al­ler Un­schuld; wie ver­möch­ten sie, ge­gen mich – ge­recht zu sein!

Wer un­ter den Gu­ten lebt, den lehrt Mit­leid lü­gen. Mit­leid macht dump­fe Luft al­len frei­en See­len. Die Dumm­heit der Gu­ten näm­lich ist un­er­gründ­lich.

Mich sel­ber ver­ber­gen und mei­nen Reicht­hum – das lern­te ich da un­ten: denn je­den fand ich noch arm am Geis­te. Das war der Lug mei­nes Mit­lei­dens, dass ich bei je­dem wuss­te,

– dass ich je­dem es an­sah und an­roch, was ihm Geis­tes ge­nug und was ihm schon Geis­tes zu­viel war!

Ihre stei­fen Wei­sen: ich hiess sie wei­se, nicht steif, – so lern­te ich Wor­te ver­schlu­cken. Ihre Tod­ten­grä­ber: ich hiess sie For­scher und Prü­fer, – so lern­te ich Wor­te ver­tau­schen.

Die Tod­ten­grä­ber gra­ben sich Krank­hei­ten an. Un­ter al­tem Schutte ruhn schlim­me Düns­te. Man soll den Mo­rast nicht auf­rüh­ren. Man soll auf Ber­gen le­ben.

Mit se­li­gen Nüs­tern ath­me ich wie­der Ber­ges-Frei­heit! Er­löst ist end­lich mei­ne Nase vom Ge­ruch al­les Men­schen­we­sens!

Von schar­fen Lüf­ten ge­kit­zelt, wie von schäu­men­den Wei­nen, niest mei­ne See­le, – niest und ju­belt sich zu: Ge­sund­heit!

Also sprach Za­ra­thustra.

Im Traum, im letz­ten Mor­gen­trau­me stand ich heut auf ei­nem Vor­ge­bir­ge, – jen­seits der Welt, hielt eine Wage und wo­g die Welt.

Oh dass zu früh mir die Mor­gen­rö­the kam: die glüh­te mich wach, die Ei­fer­süch­ti­ge! Ei­fer­süch­tig ist sie im­mer auf mei­ne Mor­gen­traum-Glu­then.

Mess­bar für Den, der Zeit hat, wäg­bar für einen gu­ten Wä­ger, er­flieg­bar für star­ke Fit­ti­ge, er­ra­th­bar für gött­li­che Nüs­se­knacker: also fand mein Traum die Welt: –

Mein Traum, ein küh­ner Seg­ler, halb Schiff, halb Winds­braut, gleich Schmet­ter­lin­gen schweig­sam, un­ge­dul­dig gleich Edel­fal­ken: wie hat­te er doch zum Welt-Wä­gen heu­te Ge­duld und Wei­le!

Sprach ihm heim­lich wohl mei­ne Weis­heit zu, mei­ne la­chen­de wa­che Tags-Weis­heit, wel­che über alle »un­end­li­che Wel­ten« spot­tet? Denn sie spricht: »wo Kraft ist, wird auch die Zahl Meis­te­rin: die hat mehr Kraft.«

Wie si­cher schau­te mein Traum auf die­se end­li­che Welt, nicht neu­gie­rig, nicht alt­gie­rig, nicht fürch­tend, nicht bit­tend: –

– als ob ein vol­ler Ap­fel sich mei­ner Hand böte, ein rei­fer Gold­ap­fel, mit kühl-sanf­ter samm­te­ner Haut: – so bot sich mir die Welt: –