Friedrich Nietzsche - Friedrich Wilhelm Nietzsche – Gesammelte Werke

An die­se Gläu­bi­gen soll Der nicht sein Herz bin­den, wer mei­ner Art un­ter Men­schen ist; an die­se Len­ze und bun­te Wie­sen soll Der nicht glau­ben, wer die flüch­tig-fei­ge Men­schen­art kennt!

Könn­ten sie an­ders, so wür­den sie auch an­ders wol­len . Halb- und Hal­be ver­der­ben al­les Gan­ze. Dass Blät­ter welk wer­den, – was ist da zu kla­gen!

Lass sie fah­ren und fal­len, oh Za­ra­thustra, und kla­ge nicht! Lie­ber noch bla­se mit ra­scheln­den Win­den un­ter sie, –

– bla­se un­ter die­se Blät­ter, oh Za­ra­thustra: dass al­les Wel­ke schnel­ler noch von dir da­von­lau­fen! –

»Wir sind wie­der fromm ge­wor­den« – so be­ken­nen die­se Ab­trün­ni­gen; und Man­che von ih­nen sind noch zu fei­ge, also zu be­ken­nen.

De­nen sehe ich in’s Auge, – de­nen sage ich es in’s Ge­sicht und in die Rö­the ih­rer Wan­gen: ihr seid Sol­che, wel­che wie­der be­ten !

Es ist aber eine Schmach, zu be­ten! Nicht für Alle, aber für dich und mich und wer auch im Kop­fe sein Ge­wis­sen hat. Für dich ist es eine Schmach, zu be­ten!

Du weisst es wohl: dein fei­ger Teu­fel in dir, der ger­ne Hän­de-fal­ten und Hän­de-in-den-Schooss-le­gen und es be­que­mer ha­ben möch­te: – die­ser fei­ge Teu­fel re­det dir zu »es gieb­t einen Gott!«

Da­mit aber ge­hörst du zur licht­scheu­en Art, de­nen Licht nim­mer Ruhe lässt; nun musst du täg­lich dei­nen Kopf tiefer in Nacht und Dunst ste­cken!

Und wahr­lich, du wähl­test die Stun­de gut: denn eben wie­der flie­gen die Nacht­vö­gel aus. Die Stun­de kam al­lem licht­scheu­en Vol­ke, die Abend- und Fei­er­stun­de, wo es nicht – »fei­ert.«

Ich höre und rie­che es: es kam ihre Stun­de für Jagd und Um­zug, nicht zwar für eine wil­de Jagd, son­dern für eine zah­me lah­me schnüf­feln­de Lei­se­tre­ter- und Lei­se­be­ter-Jagd, –

– für eine Jagd auf see­len­vol­le Duck­mäu­ser: alle Her­zens- Mau­se­fal­len sind jetzt wie­der auf­ge­stellt! Und wo ich einen Vor­hang auf­he­be, da kommt ein Nacht­fal­ter­chen her­aus­ge­stürzt.

Hock­te es da wohl zu­sam­men mit ei­nem an­dern Nacht­fal­ter­chen? Denn über­all rie­che ich klei­ne ver­kroch­ne Ge­mein­den; und wo es Käm­mer­lein giebt, da giebt es neue Bet-Brü­der drin und den Dunst von Bet-Brü­dern.

Sie sit­zen lan­ge Aben­de bei ein­an­der und spre­chen: las­set uns wie­der wer­den wie die Kind­lein und »lie­ber Gott« sa­gen!« – an Mund und Ma­gen ver­dor­ben durch die from­men Zucker­bä­cker.

Oder sie se­hen lan­ge Aben­de ei­ner lis­ti­gen lau­ern­den Kreuz­spin­ne zu, wel­che den Spin­nen sel­ber Klug­heit pre­digt und also lehrt: »un­ter Kreu­zen ist gut spin­nen!«

Oder sie sit­zen Tags über mit An­gel­ruthen an Sümp­fen und glau­ben sich tie­f da­mit; aber wer dort fischt, wo es kei­ne Fi­sche giebt, den heis­se ich noch nicht ein­mal ober­fläch­lich!

Oder sie ler­nen fromm-froh die Har­fe schla­gen bei ei­nem Lie­der-Dich­ter, der sich gern jun­gen Weib­chen in’s Herz harf­nen möch­te: – denn er wur­de der al­ten Weib­chen müde und ih­res Lob­prei­sens.

Oder sie ler­nen gru­seln bei ei­nem ge­lehr­ten Halb-Tol­len, der in dunklen Zim­mern war­tet, dass ihm die Geis­ter kom­men – und der Geist ganz da­von­läuft!

Oder sie hor­chen ei­nem al­ten um­ge­trieb­nen Schnurr- und Knurr­pfei­fer zu, der trü­ben Win­den die Trüb­sal der Töne ablern­te; nun pfeift er nach dem Win­de und pre­digt in trü­ben Tö­nen Trüb­sal.

Und Ei­ni­ge von ih­nen sind so­gar Nacht­wäch­ter ge­wor­den: die ver­ste­hen jetzt in Hör­ner zu bla­sen und Nachts um­her­zu­gehn und alte Sa­chen auf­zu­we­cken, die lan­ge schon ein­ge­schla­fen sind.

Fünf Wor­te von al­ten Sa­chen hör­te ich ges­tern Nachts an der Gar­ten-Mau­er: die ka­men von sol­chen al­ten be­trüb­ten trock­nen Nacht­wäch­tern.

»Für einen Va­ter sorgt er nicht ge­nug um sei­ne Kin­der: Men­schen-Vä­ter thun diess bes­ser!« –

»Er ist zu alt! Er sorgt schon gar nicht mehr um sei­ne Kin­der« – also ant­wor­te­te der an­de­re Nacht­wäch­ter.

»Hat er denn Kin­der? Nie­mand kann’s be­wei­sen, wenn er’s sel­ber nicht be­weist! Ich woll­te längst, er be­wie­se es ein­mal gründ­lich.«

»Be­wei­sen? Als ob Der je Et­was be­wie­sen hät­te! Be­wei­sen fällt ihm schwer; er hält gros­se Stücke dar­auf, dass man ihm glaubt.«

»Ja! Ja! Der Glau­be macht ihn se­lig, der Glau­be an ihn. Das ist so die Art al­ter Leu­te! So geht’s uns auch!« –

– Also spra­chen zu ein­an­der die zwei al­ten Nacht­wäch­ter und Licht­scheu­chen, und tu­te­ten dar­auf be­trübt in ihre Hör­ner: so ge­sch­ah’s ges­tern Nachts an der Gar­ten-Mau­er.

Mir aber wand sich das Herz vor La­chen und woll­te bre­chen und wuss­te nicht, wo­hin? und sank in’s Zwerch­fell.

Wahr­lich, das wird noch mein Tod sein, dass ich vor La­chen er­sti­cke, wenn ich Esel be­trun­ken sehe und Nacht­wäch­ter also an Gott zwei­feln höre.

Ist es denn nicht lan­ge vor­bei auch für alle sol­che Zwei­fel? Wer darf noch sol­che alte ein­ge­schlaf­ne licht­scheue Sa­chen auf­we­cken!

Mit den al­ten Göt­tern gieng es ja lan­ge schon zu Ende: – und wahr­lich, ein gu­tes fröh­li­ches Göt­ter-Ende hat­ten sie!

Sie »däm­mer­ten« sich nicht zu Tode, – das lügt man wohl! Viel­mehr: sie ha­ben sich sel­ber ein­mal zu Tode – ge­lacht !

Das ge­sch­ah, als das gott­lo­ses­te Wort von ei­nem Got­te sel­ber aus­gieng, – das Wort: »Es ist Ein Gott! Du sollst kei­nen an­dern Gott ha­ben ne­ben mir!« –

– ein al­ter Grimm-Bart von Gott, ein ei­fer­süch­ti­ger ver­gass sich also:

Und alle Göt­ter lach­ten da­mals und wa­ckel­ten auf ih­ren Stüh­len und rie­fen: »Ist das nicht eben Gött­lich­keit, dass es Göt­ter, aber kei­nen Gott giebt?«

Wer Ohren hat, der höre. –

Also re­de­te Za­ra­thustra in der Stadt, die er lieb­te und wel­che zu­be­nannt ist die bun­te Kuh.’ Von hier näm­lich hat­te er nur noch zwei Tage zu ge­hen, dass er wie­der in sei­ne Höh­le käme und zu sei­nen Thie­ren; sei­ne See­le aber frohlock­te be­stän­dig ob der Nähe sei­ner Heim­kehr. –

Oh Ein­sam­keit! Du mei­ne Hei­mat Ein­sam­keit! Zu lan­ge leb­te ich wild in wil­der Frem­de, als dass ich nicht mit Thrä­nen zu dir heim­kehr­te!

Nun dro­he mir nur mit dem Fin­ger, wie Müt­ter drohn, nein lächle mir zu, wie Müt­ter lä­cheln, nun sprich nur: »Und wer war das, der wie ein Sturm­wind einst von mir da­v­on­stürm­te? –

»- der schei­dend rief: zu lan­ge sass ich bei der Ein­sam­keit, da ver­lern­te ich das Schwei­gen! D a s – lern­test du nun wohl?

»Oh Za­ra­thustra, Al­les weiss ich: und dass du un­ter den Vie­len ver­las­se­ner warst, du Ei­ner, als je bei mir!

»Ein An­de­res ist Ver­las­sen­heit, ein An­de­res Ein­sam­keit: Das – lern­test du nun! Und dass du un­ter Men­schen im­mer wild und fremd sein wirst:

»-Wild und fremd auch noch, wenn sie dich lie­ben: denn zu­erst von Al­lem wol­len sie ge­schont sein!

»Hier aber bist du bei dir zu Heim und Hau­se; hier kannst du Al­les hin­aus­re­den und alle Grün­de aus­schüt­ten, Nichts schämt sich hier ver­steck­ter, ver­stock­ter Ge­füh­le.