Friedrich Nietzsche - Friedrich Wilhelm Nietzsche – Gesammelte Werke

Nicht um­sonst hängt euch die Lip­pe her­ab: – ein klei­ner Er­den-Wunsch sitzt noch dar­auf! Und im Auge – schwimmt da nicht ein Wölk­chen un­ver­ge­ss­ner Er­den-Lust?

Es giebt auf Er­den viel gute Er­fin­dun­gen, die einen nütz­lich, die an­dern an­ge­nehm: de­rent­we­gen ist die Erde zu lie­ben.

Und man­cher­lei so gut Er­fun­de­nes giebt es da, dass es ist wie des Wei­bes Bu­sen: nütz­lich zu­gleich und an­ge­nehm.

Ihr Welt-Mü­den aber! Ihr Er­den-Fau­len! Euch soll man mit Ruthen strei­chen! Mit Ruthen­strei­chen soll man euch wie­der mun­tre Bei­ne ma­chen.

Denn: seid ihr nicht Kran­ke und ver­leb­te Wich­te, de­ren die Erde müde ist, so seid ihr schlaue Faul­thie­re oder nasch­haf­te ver­kro­che­ne Lust-Kat­zen. Und wollt ihr nicht wie­der lus­tig lau­fen , so sollt ihr – da­hin­fah­ren!

An Un­heil­ba­ren soll man nicht Arzt sein wol­len: also lehrt es Za­ra­thustra: – so sollt ihr da­hin­fah­ren!

Aber es ge­hört mehr Muth dazu, ein Ende zu ma­chen, als einen neu­en Vers: das wis­sen alle Ärz­te und Dich­ter. –

Oh mei­ne Brü­der, es giebt Ta­feln, wel­che die Er­mü­dung, und Ta­feln, wel­che die Faul­heit schuf, die fau­li­ge: ob sie schon gleich re­den, so wol­len sie doch un­gleich ge­hört sein. –

Seht hier die­sen Ver­schmach­ten­den! Nur eine Span­ne weit ist er noch von sei­nem Zie­le, aber vor Mü­dig­keit hat er sich trot­zig hier in den Staub ge­legt: die­ser Tap­fe­re!

Vor Mü­dig­keit gähnt er Weg und Erde und Ziel und sich sel­ber an: kei­nen Schritt will er noch wei­ter thun, – die­ser Tap­fe­re!

Nun glüht die Son­ne auf ihn, und die Hun­de le­cken nach sei­nem Sch­weis­se: aber er liegt da in sei­nem Trot­ze und will lie­ber ver­schmach­ten: –

– eine Span­ne weit von sei­nem Zie­le ver­schmach­ten! Wahr­lich, ihr wer­det ihn noch an den Haa­ren in sei­nen Him­mel zie­hen müs­sen, – die­sen Hel­den!

Bes­ser noch, ihr lasst ihn lie­gen, wo­hin er sich ge­legt hat, dass der Schlaf ihm kom­me, der Trös­ter, mit küh­len­dem Rau­sche-Re­gen:

Lasst ihn lie­gen, bis er von sel­ber wach wird, bis er von sel­ber alle Mü­dig­keit wi­der­ruft und was Mü­dig­keit aus ihm lehr­te!

Nur, mei­ne Brü­der, dass ihr die Hun­de von ihm scheucht, die fau­len Schlei­cher, und all das schwär­me­n­de Ge­schmeiss: –

– all das schwär­me­n­de Ge­schmeiss der »Ge­bil­de­ten«, das sich am Sch­weis­se je­des Hel­den – güt­lich thut! –

Ich schlies­se Krei­se um mich und hei­li­ge Gren­zen; im­mer We­ni­ge­re stei­gen mit mir auf im­mer hö­he­re Ber­ge, – ich baue ein Ge­bir­ge aus im­mer hei­li­ge­ren Ber­gen. –

Wo­hin ihr aber auch mit mir stei­gen mögt, oh mei­ne Brü­der: seht zu, dass nicht ein Schma­rot­zer mit euch stei­ge!

Schma­rot­zer: das ist ein Ge­würm, ein krie­chen­des, ge­schmieg­tes, das fett wer­den will an eu­ren kran­ken wun­den Win­keln.

Und das ist sei­ne Kunst, dass er stei­gen­de See­len er­räth, wo sie müde sind: in eu­ren Gram und Un­muth, in eure zar­te Scham baut er sein ekles Nest.

Wo der Star­ke schwach, der Edle all­zu­mild ist, – da­hin­ein baut er sein ekles Nest: der Schma­rot­zer wohnt, wo der Gros­se klei­ne wun­de Win­kel hat.

Was ist die höchs­te Art al­les Sei­en­den und was die ge­rings­te? Der Schma­rot­zer ist die ge­rings­te Art; wer aber höchs­ter Art ist, der er­nährt die meis­ten Schma­rot­zer.

Die See­le näm­lich, wel­che die längs­te Lei­ter hat und am tiefs­ten hin­un­ter kann: wie soll­ten nicht an der die meis­ten Schma­rot­zer sit­zen? –

– die um­fäng­lichs­te See­le, wel­che am wei­tes­ten in sich lau­fen und ir­ren und schwei­fen kann; die nothwen­digs­te, wel­che sich aus Lust in den Zu­fall stürzt: –

– die sei­en­de See­le, wel­che in’s Wer­den taucht; die ha­ben­de, wel­che in’s Wol­len und Ver­lan­gen will : –

– die sich sel­ber flie­hen­de, die sich sel­ber im wei­tes­ten Krei­se ein­holt; die wei­ses­te See­le, wel­cher die Narr­heit am süs­ses­ten zu­re­det: –

– die sich sel­ber lie­bends­te, in der alle Din­ge ihr Strö­men und Wie­der­strö­men und Ebbe und Fluth ha­ben: – oh wie soll­te die höchs­te See­le nicht die schlimms­ten Schma­rot­zer ha­ben?

Oh mei­ne Brü­der, bin ich denn grau­sam? Aber ich sage: was fällt, das soll man auch noch stos­sen!

Das Al­les von Heu­te – das fällt, das ver­fällt: wer woll­te es hal­ten! Aber ich – ich will es noch stos­sen!

Kennt ihr die Wol­lust, die Stei­ne in stei­le Tie­fen rollt? – Die­se Men­schen von heu­te: seht sie doch, wie sie in mei­ne Tie­fen rol­len!

Ein Vor­spiel bin ich bes­se­rer Spie­ler, oh mei­ne Brü­der! Ein Bei­spiel! Thut nach mei­nem Bei­spie­le!

Und wen ihr nicht flie­gen lehrt, den lehrt mir – schnel­ler fal­len ! –

Ich lie­be die Tap­fe­ren: aber es ist nicht ge­nug, Hau-De­gen sein, – man muss auch wis­sen Hau-schau- Wen !

Und oft ist mehr Tap­fer­keit dar­in, dass Ei­ner an sich hält und vor­über­geht: da­mit er sich dem wür­di­ge­ren Fein­de auf­spa­re!

Ich sollt nur Fein­de ha­ben, die zu has­sen sind, aber nicht Fein­de zum Ver­ach­ten: ihr müsst stolz auf eu­ren Feind sein: also lehr­te ich schon Ein Mal.

Dem wür­di­ge­ren Fein­de, oh mei­ne Freun­de, sollt ihr euch auf­spa­ren: dar­um müsst ihr an Vie­lem vor­über­gehn, –

– son­der­lich an vie­lem Ge­sin­del, das euch in die Ohren lärmt von Volk und Völ­kern.

Hal­tet euer Auge rein von ih­rem Für und Wi­der! Da giebt es viel Recht, viel Un­recht: wer da zu­sieht, wird zor­nig.

Dr­ein­schaun, drein­haun – das ist da Eins: dar­um geht weg in die Wäl­der und legt euer Schwert schla­fen!

Geht eu­re Wege! Und lasst Volk und Völ­ker die ih­ren gehn! – dunkle Wege wahr­lich, auf de­nen auch nicht Eine Hoff­nung mehr wet­ter­leuch­tet!

Mag da der Krä­mer herr­schen, wo Al­les, was noch glänzt – Krä­mer-Gold ist! Es ist die Zeit der Kö­ni­ge nicht mehr: was sich heu­te Volk heisst, ver­dient kei­ne Kö­ni­ge.

Seht doch, wie die­se Völ­ker jetzt sel­ber den Krä­mern gleich thun: sie le­sen sich die kleins­ten Vort­hei­le noch aus je­dem Keh­richt!

Sie lau­ern ein­an­der auf, sie lau­ern ein­an­der Et­was ab, – das heis­sen sie »gute Nach­bar­schaft.« Oh se­li­ge fer­ne Zeit, wo ein Volk sich sag­te: »ich will über Völ­ker – Herr sein!«

Denn, mei­ne Brü­der: das Bes­te soll herr­schen, das Bes­te will auch herr­schen! Und wo die Leh­re an­ders lau­tet, da – fehl­t es am Bes­ten.

Wenn Die – Brod um­sonst hät­ten, wehe! Wo­nach wür­den Die schrein! Ihr Un­ter­halt – das ist ihre rech­te Un­ter­hal­tung; und sie sol­len es schwer ha­ben!

Raubt­hie­re sind es.- in ih­rem »Ar­bei­ten« – da ist auch noch Rau­ben, in ih­rem »Ver­die­nen« – da ist auch noch Über­lis­ten! Da­rum sol­len sie es schwer ha­ben!

Bes­se­re Raubt­hie­re sol­len sie also wer­den, fei­ne­re, klü­ge­re, men­schen-ähn­li­che­re : der Mensch näm­lich ist das bes­te Raubt­hier.