Friedrich Nietzsche - Friedrich Wilhelm Nietzsche – Gesammelte Werke

Und ihr schau­tet dem Al­len zu ? Oh mei­ne Thie­re, seid auch ihr grau­sam? Habt ihr mei­nem gros­sen Schmer­ze zu­schaun wol­len, wie Men­schen thun? Der Mensch näm­lich ist das grau­sams­te Thier.

Bei Trau­er­spie­len, Stier­kämp­fen und Kreu­zi­gun­gen ist es ihm bis­her am wohls­ten ge­wor­den auf Er­den; und als er sich die Höl­le er­fand, sie­he, da war das sein Him­mel auf Er­den.

Wenn der gros­se Mensch schreit –: flugs läuft der klei­ne hin­zu; und die Zun­ge hängt ihm aus dem Hal­se vor Lüs­tern­heit. Er aber heisst es sein »Mit­lei­den.«

Der klei­ne Mensch, son­der­lich der Dich­ter – wie eif­rig klagt er das Le­ben in Wor­ten an! Hört hin, aber über­hört mir die Lust nicht, die in al­lem An­kla­gen ist!

Sol­che An­klä­ger des Le­bens: die über­win­det das Le­ben mit ei­nem Au­gen­blin­zeln. »Du liebst mich? sagt die Fre­che; war­te noch ein We­nig, noch habe ich für dich nicht Zeit.«

Der Mensch ist ge­gen sich sel­ber das grau­sams­te Thier; und bei Al­lem, was sich »Sün­der« und »Kreuz­trä­ger« und »Büs­ser« heisst, über­hört mir die Wol­lust nicht, die in die­sem Kla­gen und An­kla­gen ist!

Und ich sel­ber – will ich da­mit des Men­schen An­klä­ger sein? Ach, mei­ne Thie­re, Das al­lein lern­te ich bis­her, dass dem Men­schen sein Bö­ses­tes nö­thig ist zu sei­nem Bes­ten, –

– dass al­les Bö­ses­te sei­ne bes­te Kraft ist und der här­tes­te Stein dem höchs­ten Schaf­fen­den; und dass der Mensch bes­ser un­d bö­ser wer­den muss: –

Nicht an diess Mart­er­holz war ich ge­hef­tet, dass ich weiss: der Mensch ist böse, – son­dern ich schrie, wie noch Nie­mand ge­schri­en hat:

»Ach dass sein Bö­ses­tes so gar klein ist! Ach dass sein Bes­tes so gar klein ist!«

Der gros­se Über­druss am Men­schen – der würg­te mich und war mir in den Sch­lund ge­kro­chen: und was der Wahr­sa­ger wahr­sag­te: »Al­les ist gleich, es lohnt sich Nichts, Wis­sen würgt.«

Eine lan­ge Däm­me­rung hin­k­te vor mir her, eine to­des­mü­de, to­destrun­ke­ne Trau­rig­keit, wel­che mit gäh­nen­dem Mun­de re­de­te.

»Ewig kehrt er wie­der, der Mensch, dess du müde bist, der klei­ne Mensch« – so gähn­te mei­ne Trau­rig­keit und schlepp­te den Fuss und konn­te nicht ein­schla­fen.

Zur Höh­le wan­del­te sich mir die Men­schen-Erde, ihre Brust sank hin­ein, al­les Le­ben­di­ge ward mir Men­schen-Mo­der und Kno­chen und mor­sche Ver­gan­gen­heit.

Mein Seuf­zen sass auf al­len Men­schen-Grä­bern und konn­te nicht mehr auf­stehn; mein Seuf­zen und Fra­gen unk­te und würg­te und nag­te und klag­te bei Tag und Nacht:

– »ach, der Mensch kehrt ewig wie­der! Der klei­ne Mensch kehrt ewig wie­der!« –

Nackt hat­te ich einst Bei­de ge­sehn, den gröss­ten Men­schen und den kleins­ten Men­schen: all­zu­ähn­lich ein­an­der, – all­zu­mensch­lich auch den Gröss­ten noch!

All­zu­klein der Gröss­te! – Das war mein Über­druss am Men­schen! Und ewi­ge Wie­der­kunft auch des Kleins­ten! – Das war mein Über­druss an al­lem Da­sein!

Ach, Ekel! Ekel! Ekel! – – Also sprach Za­ra­thustra und seufz­te und schau­der­te; denn er er­in­ner­te sich sei­ner Krank­heit. Da lies­sen ihn aber sei­ne Thie­re nicht wei­ter re­den.

»Sprich nicht wei­ter, du Ge­ne­sen­der! – so ant­wor­te­ten ihm sei­ne Thie­re, son­dern geh hin­aus, wo die Welt auf dich war­tet gleich ei­nem Gar­ten.

Geh hin­aus zu den Ro­sen und Bie­nen und Tau­ben­schwär­men! Son­der­lich aber zu den Sin­ge-Vö­geln: dass du ih­nen das Sin­gen ablernst!

Sin­gen näm­lich ist für Ge­ne­sen­de; der Ge­sun­de mag re­den. Und wenn auch der Ge­sun­de Lie­der will, will er and­re Lie­der doch als der Ge­ne­sen­de.«

– »Oh ihr Schalks-Nar­ren und Drehor­geln, so schweigt doch! – ant­wor­te­te Za­ra­thustra und lä­chel­te über sei­ne Thie­re. Wie gut ihr wisst, wel­chen Trost ich mir sel­ber in sie­ben Ta­gen er­fand!

Dass ich wie­der sin­gen müs­se, – den Trost er­fand ich mir und die­se Ge­ne­sung: wollt ihr auch dar­aus gleich wie­der ein Lei­er-Lied ma­chen?«

– »Sprich nicht wei­ter, ant­wor­te­ten ihm aber­mals sei­ne Thie­re; lie­ber noch, du Ge­ne­sen­der, ma­che dir erst eine Lei­er zu­recht, eine neue Lei­er!

Denn sie­he doch, oh Za­ra­thustra! Zu dei­nen neu­en Lie­dern be­darf es neu­er Lei­ern.

Sin­ge und brau­se über, oh Za­ra­thustra, hei­le mit neu­en Lie­dern dei­ne See­le: dass du dein gros­ses Schick­sal tra­gest, das noch kei­nes Men­schen Schick­sal war!

Denn dei­ne Thie­re wis­sen es wohl, oh Za­ra­thustra, wer du bist und wer­den musst: sie­he, du bist der Leh­rer der ewi­gen Wie­der­kunft –, das ist nun dein Schick­sal!

Dass du als der Ers­te die­se Leh­re leh­ren musst, – wie soll­te diess gros­se Schick­sal nicht auch dei­ne gröss­te Ge­fahr und Krank­heit sein!

Sie­he, wir wis­sen, was du lehrst: dass alle Din­ge ewig wie­der­keh­ren und wir sel­ber mit, und dass wir schon ewi­ge Male da­ge­we­sen sind, und alle Din­ge mit uns.

Du lehrst, dass es ein gros­ses Jahr des Wer­dens giebt, ein Un­ge­heu­er von gros­sem Jah­re: das muss sich, ei­ner Sand­uhr gleich, im­mer wie­der von Neu­em um­drehn, da­mit es von Neu­em ab­lau­fe und aus­lau­fe: –

– so dass alle die­se Jah­re sich sel­ber gleich sind, im Gröss­ten und auch im Kleins­ten, – so dass wir sel­ber in je­dem gros­sen Jah­re uns sel­ber gleich sind, im Gröss­ten und auch im Kleins­ten.

Und wenn du jetzt ster­ben woll­test, oh Za­ra­thustra: sie­he, wir wis­sen auch, wie du da zu dir spre­chen wür­dest: – aber dei­ne Thie­re bit­ten dich, dass du noch nicht ster­best!

Du wür­dest spre­chen und ohne Zit­tern, viel­mehr auf­ath­mend vor Se­lig­keit: denn eine gros­se Schwe­re und Schwü­le wäre von dir ge­nom­men, du Ge­dul­digs­ter! –

»Nun st­er­be und schwin­de ich, wür­dest du spre­chen, und im Nu bin ich ein Nichts. Die See­len sind so sterb­lich wie die Lei­ber.

Aber der Kno­ten von Ur­sa­chen kehrt wie­der, in den ich ver­schlun­gen bin, – der wird mich wie­der schaf­fen! Ich sel­ber ge­hö­re zu den Ur­sa­chen der ewi­gen Wie­der­kunft.

Ich kom­me wie­der, mit die­ser Son­ne, mit die­ser Erde, mit die­sem Ad­ler, mit die­ser Schlan­ge – nicht zu ei­nem neu­en Le­ben oder bes­se­ren Le­ben oder ähn­li­chen Le­ben:

– ich kom­me ewig wie­der zu die­sem glei­chen und sel­bi­gen Le­ben, im Gröss­ten und auch im Kleins­ten, dass ich wie­der al­ler Din­ge ewi­ge Wie­der­kunft leh­re, –

– dass ich wie­der das Wort spre­che vom gros­sen Er­den- und Men­schen-Mit­ta­ge, dass -ich wie­der den Men­schen den Über­menschen kün­de.

Ich sprach mein Wort, ich zer­bre­che an mei­nem Wort: so will es mein ewi­ges Loos –, als Ver­kün­di­ger gehe ich zu Grun­de!

Die Stun­de kam nun, dass der Un­ter­ge­hen­de sich sel­ber seg­net. Also- en­det Za­ra­thustra’s Un­ter­gang.« – –

Als die Thie­re die­se Wor­te ge­spro­chen hat­ten, schwie­gen sie und war­te­ten, dass Za­ra­thustra Et­was zu ih­nen sa­gen wer­de: aber Za­ra­thustra hör­te nicht, dass sie schwie­gen. Viel­mehr lag er still, mit ge­schlos­se­nen Au­gen, ei­nem Schla­fen­den ähn­lich, ob er schon nicht schlief: denn er un­ter­re­de­te sich eben mit sei­ner See­le. Die Schlan­ge aber und der Ad­ler, als sie ihn sol­cher­maas­sen schweig­sam fan­den, ehr­ten die gros­se Stil­le um ihn und mach­ten sich be­hut­sam da­von.