Friedrich Nietzsche - Friedrich Wilhelm Nietzsche – Gesammelte Werke

Oh mei­ne See­le, ich lehr­te dich »Heu­te« sa­gen wie »Einst« und »Ehe­mals« und über al­les Hier und Da und Dort dei­nen Rei­gen hin­weg tan­zen.

Oh mei­ne See­le, ich er­lös­te dich von al­len Win­keln, ich kehr­te Staub, Spin­nen und Zwie­licht von dir ab.

Oh mei­ne See­le, ich wusch die klei­ne Scham und die Win­kel-Tu­gend von dir ab und über­re­de­te dich, nackt vor den Au­gen der Son­ne zu stehn.

Mit dem Stur­me, wel­cher »Geist« heisst, blies ich über dei­ne wo­gen­de See; alle Wol­ken blies ich da­von, ich er­würg­te selbst die Wür­ge­rin, die »Sün­de« heisst.

Oh mei­ne See­le, ich gab dir das Recht, Nein zu sa­gen wie der Sturm und Ja zu sa­gen wie off­ner Him­mel Ja sagt: still wie Licht stehst du und gehst du nun durch ver­nei­nen­de Stür­me.

Oh mei­ne See­le, ich gab dir die Frei­heit zu­rück über Er­schaff­nes und Uner­schaff­nes: und wer kennt, wie du sie kennst, die Wol­lust des Zu­künf­ti­gen?

Oh mei­ne See­le, ich lehr­te dich das Ver­ach­ten, das nicht wie ein Wurm­frass kommt, das gros­se, das lie­ben­de Ver­ach­ten, wel­ches am meis­ten liebt, wo es am meis­ten ver­ach­tet.

Oh mei­ne See­le, ich lehr­te dich so über­re­den, dass du zu dir die Grün­de sel­ber über­re­dest: der Son­ne gleich, die das Meer noch zu sei­ner Höhe über­re­det.

Oh mei­ne See­le, ich nahm von dir al­les Ge­hor­chen Knie­beu­gen und Herr-Sa­gen; ich gab dir sel­ber den Na­men »Wen­de der Noth« und »Schick­sal«.

Oh mei­ne See­le, ich gab dir neue Na­men und bun­te Spiel­wer­ke, ich hiess dich »Schick­sal« und »Um­fang der Um­fän­ge« und »Na­bel­schnur der Zeit« und »azur­ne Glo­cke«.

Oh mei­ne See­le, dei­nem Erd­reich gab ich alle Weis­heit zu trin­ken, alle neu­en Wei­ne und auch alle un­vor­denk­lich al­ten star­ken Wei­ne der Weis­heit.

Oh mei­ne See­le, jede Son­ne goss ich auf dich und jede Nacht und je­des Schwei­gen und jede Sehn­sucht: – da wuch­sest du mir auf wie ein Wein­stock.

Oh mei­ne See­le, über­reich und schwer stehst du nun da, ein Wein­stock mit schwel­len­den Eu­tern und ge­dräng­ten brau­nen Gold-Wein­trau­ben: –

– ge­drängt und ge­drückt von dei­nem Glücke, war­tend vor Über­flus­se und scham­haft noch ob dei­nes War­tens.

Oh mei­ne See­le, es giebt nun nir­gends eine See­le, die lie­ben­der wäre und um­fan­gen­der und um­fäng­li­cher! Wo wäre Zu­kunft und Ver­gang­nes nä­her bei­sam­men als bei dir?

Oh mei­ne See­le, ich gab dir Al­les, und alle mei­ne Hän­de sind an dich leer ge­wor­den: – und nun! Nun sagst du mir lä­chelnd und voll Schwer­muth: »Wer von uns hat zu dan­ken? –

– hat der Ge­ber nicht zu dan­ken, dass der Neh­men­de nahm? Ist Schen­ken nicht eine No­th­durft? Ist Neh­men nicht – Er­bar­men?« –

Oh mei­ne See­le, ich ver­ste­he das Lä­cheln dei­ner Schwer­muth: dein Über-Reicht­hum sel­ber streckt nun seh­nen­de Hän­de aus!

Dei­ne Fül­le blickt über brau­sen­de Mee­re hin und sucht und war­tet; die Sehn­sucht der Über-Fül­le blickt aus dei­nem lä­cheln­den Au­gen-Him­mel!

Und wahr­lich, oh mei­ne See­le! Wer sähe dein Lä­cheln und schmel­ze nicht vor Thrä­nen? Die En­gel sel­ber schmel­zen vor Thrä­nen ob der Über-Güte dei­nes Lä­chelns.

Dei­ne Güte und Über-Güte ist es, die nicht kla­gen und wei­nen will: und doch sehnt sich, oh mei­ne See­le, dein Lä­cheln nach Thrä­nen und dein zit­tern­der Mund nach Schluch­zen.

»Ist al­les Wei­nen nicht ein Kla­gen? Und al­les Kla­gen nicht ein An­kla­gen?« Also re­dest du zu dir sel­ber, und dar­um willst du, oh mei­ne See­le, lie­ber lä­cheln, als dein Leid aus­schüt­ten.

– in stür­zen­de Thrä­nen aus­schüt­ten all dein Leid über dei­ne Fül­le und über all die Dräng­niss des Wein­stocks nach Win­zer und Win­zer­mes­ser!

Aber willst du nicht wei­nen, nicht aus­wei­nen dei­ne pur­pur­ne Schwer­muth, so wirst du sin­gen müs­sen, oh mei­ne See­le! – Sie­he, ich lächle sel­ber, der ich dir sol­ches vor­her­sa­ge:

– sin­gen, mit brau­sen­dem Ge­san­ge, bis alle Mee­re still wer­den, dass sie dei­ner Sehn­sucht zu­hor­chen, –

– bis über stil­le sehn­süch­ti­ge Mee­re der Na­chen schwebt, das gül­de­ne Wun­der, um des­sen Gold alle gu­ten schlim­men wun­der­li­chen Din­ge hüp­fen: –

– auch vie­les gros­se und klei­ne Gethier und Al­les, was leich­te wun­der­li­che Füs­se hat, dass es auf veil­chen­blau­en Pfa­den lau­fen kann, –

– hin zu dem gül­de­nen Wun­der, dem frei­wil­li­gen Na­chen und zu sei­nem Herrn: das aber ist der Win­zer, der mit dia­man­te­nem Win­zer­mes­ser war­tet, –

– dein gros­ser Lö­ser, oh mei­ne See­le, der Na­men­lo­se – – dem zu­künf­ti­ge Ge­sän­ge erst Na­men fin­den! Und wahr­lich, schon duf­tet dein Athem nach zu­künf­ti­gen Ge­sän­gen, –

– schon glühst du und träumst, schon trinkst du durs­tig an al­len tie­fen klin­gen­den Trost-Brun­nen, schon ruht dei­ne Schwer­muth in der Se­lig­keit zu­künf­ti­ger Ge­sän­ge! – –

Oh mei­ne See­le, nun gab ich dir Al­les und auch mein Letz­tes, und alle mei­ne Hän­de sind an dich leer ge­wor­den: – dass ich dich sin­gen hiess , sie­he, das war mein Letz­tes!

Dass ich dich sin­gen hiess, sprich nun, sprich: wer von uns hat jetzt – zu dan­ken? – Bes­ser aber noch: sin­ge mir, sin­ge, oh mei­ne See­le! Und mich lass dan­ken! –

Also sprach Za­ra­thustra.

»In dein Auge schau­te ich jüngst, oh Le­ben: Gold sah ich in dei­nem Nacht-Auge blin­ken, – mein Herz stand still vor die­ser Wol­lust:

– einen gol­de­nen Kahn sah ich blin­ken auf mäch­ti­gen Ge­wäs­sern, einen sin­ken­den, trin­ken­den, wie­der win­ken­den gol­de­nen Schau­kel-Kahn!

Nach mei­nem Fus­se, dem tanzwüthi­gen, warfst du einen Blick, einen la­chen­den fra­gen­den schmel­zen­den Schau­kel-Blick:

Zwei Mal nur reg­test du dei­ne Klap­per mit klei­nen Hän­den – da schau­kel­te schon mein Fuss vor Tanz-Wuth. –

Mei­ne Fer­sen bäum­ten sich, mei­ne Ze­hen horch­ten, dich zu ver­ste­hen: trägt doch der Tän­zer sein Ohr – in sei­nen Ze­hen!

Zu dir hin sprang ich: da flohst du zu­rück vor mei­nem Sprun­ge; und ge­gen mich zün­gel­te dei­nes flie­hen­den flie­gen­den Haars Zun­ge!

Von dir weg sprang ich und von dei­nen Schlan­gen: da standst du schon, halb­ge­wandt, das Auge voll Ver­lan­gen.

Mit krum­men Bli­cken – lehrst du mich krum­me Bah­nen; auf krum­men Bah­nen lernt mein Fuss – Tücken!

Ich fürch­te dich Nahe, ich lie­be dich Fer­ne; dei­ne Flucht lockt mich, dein Su­chen stockt mich: – ich lei­de, aber was litt ich um dich nicht ger­ne!

De­ren Käl­te zün­det, de­ren Hass ver­führt, de­ren Flucht bin­det, de­ren Spott – rührt:

– wer hass­te dich nicht, dich gros­se Bin­de­rin, Um­win­de­rin, Ver­su­che­rin, Su­che­rin, Fin­de­rin! Wer lieb­te dich nicht, dich un­schul­di­ge, un­ge­dul­di­ge, wind­sei­li­ge, kinds­äu­gi­ge Sün­de­rin!

Wo­hin ziehst du mich jetzt, du Aus­bund und Un­band? Und jetzt fliehst du mich wie­der, du süs­ser Wild­fang und Un­dank!

Ich tan­ze dir nach, ich fol­ge dir auch auf ge­rin­ger Spur. Wo bist du? Gieb mir die Hand! Oder einen Fin­ger nur!