Friedrich Nietzsche - Friedrich Wilhelm Nietzsche – Gesammelte Werke

Al­len Thie­ren hat der Mensch schon ihre Tu­gen­den ab­ge­raubt: das macht, von al­len Thie­ren hat es der Mensch am schwers­ten ge­habt.

Nur noch die Vö­gel sind über ihm. Und wenn der Mensch noch flie­gen lern­te, wehe! wo­hin­auf – wür­de sei­ne Rau­blust flie­gen!

So will ich Mann und Weib: kriegs­tüch­tig den Ei­nen, ge­bär­tüch­tig das And­re, bei­de aber tanz­tüch­tig mit Kopf und Bei­nen.

Und ver­lo­ren sei uns der Tag, wo nicht Ein Mal ge­tanzt wur­de! Und falsch heis­se uns jede Wahr­heit, bei der es nicht Ein Ge­läch­ter gab!

Euer Ehe­schlies­sen: seht zu, dass es nicht ein schlech­tes Sch­lies­sen sei! Ihr schlos­set zu schnell: so folg­t dar­aus – Ehe­bre­chen!

Und bes­ser noch Ehe­bre­chen als Ehe-bie­gen, Ehe­lü­gen! – So sprach mir ein Weib: »wohl brach ich die Ehe, aber zu­erst brach die Ehe – mich!«

Schlimm-Ge­paar­te fand ich im­mer als die schlimms­ten Rach­süch­ti­gen: sie las­sen es al­ler Welt ent­gel­ten, dass sie nicht mehr ein­zeln lau­fen.

Dess­wil­len will ich, dass Red­li­che zu ein­an­der re­den: »wir lie­ben uns: lasst uns zu­sehn , dass wir uns lieb be­hal­ten! Oder soll un­ser Ver­spre­chen ein Ver­se­hen sein?«

– »Gebt uns eine Frist und klei­ne Ehe, dass wir zu­sehn, ob wir zur gros­sen Ehe tau­gen! Es ist ein gros­ses Ding, im­mer zu Zwein sein!«

Also rat­he ich al­len Red­li­chen; und was wäre denn mei­ne Lie­be zum Über­menschen und zu Al­lem, was kom­men soll, wenn ich an­ders rie­the und re­de­te!

Nicht nur fort euch zu pflan­zen, son­dern hin­auf – dazu, oh mei­ne Brü­der, hel­fe euch der Gar­ten der Ehe!

Wer über alte Ur­sprün­ge wei­se wur­de, sie­he, der wird zu­letzt nach Quel­len der Zu­kunft su­chen und nach neu­en Ur­sprün­gen. –

Oh mei­ne Brü­der, es ist nicht über lan­ge, da wer­den neue Völ­ker ent­sprin­gen und neue Quel­len hin­ab in neue Tie­fen rau­schen.

Das Erd­be­ben näm­lich – das ver­schüt­tet viel Brun­nen, das schafft viel Ver­schmach­ten: das hebt auch in­n­re Kräf­te und Heim­lich­kei­ten an’s Licht.

Das Erd­be­ben macht neue Quel­len of­fen­bar. Im Erd­be­ben al­ter Völ­ker bre­chen neue Quel­len aus.

Und wer da ruft: »Sie­he hier ein Brun­nen für vie­le Durs­ti­ge, Ein Herz für vie­le Sehn­süch­ti­ge, Ein Wil­le für vie­le Werk­zeu­ge«: – um den sam­melt sich ein Vol­k , das ist: viel Ver­su­chen­de.

Wer be­feh­len kann, wer ge­hor­chen muss – Das wird da ver­sucht ! Ach, mit welch lan­gem Su­chen und Ra­then und Miss­rat­hen und Ler­nen und Neu-Ver­su­chen!

Die Men­schen-Ge­sell­schaft: die ist ein Ver­such, so leh­re ich’s, – ein lan­ges Su­chen: sie sucht aber den Be­feh­len­den! –

– ein Ver­such, oh mei­ne Brü­der! Und k­ein »Ver­trag«! Zerbrecht, zerbrecht mir solch Wort der Weich-Her­zen und Halb- und Hal­ben!

Oh mei­ne Brü­der! Bei Wel­chen liegt doch die gröss­te Ge­fahr al­ler Men­schen-Zu­kunft? Ist es nicht bei den Gu­ten und Ge­rech­ten? –

– als bei De­nen, die spre­chen und im Her­zen füh­len: »wir wis­sen schon, was gut ist und ge­recht, wir ha­ben es auch; wehe De­nen, die hier noch su­chen!« –

Und was für Scha­den auch die Bö­sen thun mö­gen: der Scha­den der Gu­ten ist der schäd­lichs­te Scha­den!

Und was für Scha­den auch die Welt-Ver­leum­der thun mö­gen: der Scha­den der Gu­ten ist der schäd­lichs­te Scha­den.

Oh mei­ne Brü­der, den Gu­ten und Ge­rech­ten sah Ei­ner ein­mal in’s Herz, der da sprach: »es sind die Pha­ri­sä­er.« Aber man ver­stand ihn nicht.

Die Gu­ten und Ge­rech­ten sel­ber durf­ten ihn nicht ver­ste­hen: ihr Geist ist ein­ge­fan­gen in ihr gu­tes Ge­wis­sen. Die Dumm­heit der Gu­ten ist un­er­gründ­lich klug.

Das aber ist die Wahr­heit: die Gu­ten müs­sen Pha­ri­sä­er sein, – sie ha­ben kei­ne Wahl!

Die Gu­ten müs­sen Den kreu­zi­gen, der sich sei­ne eig­ne Tu­gend er­fin­det! Das ist die Wahr­heit!

Der Zwei­te aber, der ihr Land ent­deck­te, Land, Herz und Erd­reich der Gu­ten und Ge­rech­ten: das war, der da frag­te: »wen has­sen sie am meis­ten?«

Den Schaf­fen­den has­sen sie am meis­ten: den, der Ta­feln bricht und alte Wert­he, den Bre­cher – den heis­sen sie Ver­bre­cher.

Die Gu­ten näm­lich – die kön­nen nicht schaf­fen: die sind im­mer der An­fang vom Ende:-

– sie kreu­zi­gen Den, der neue Wert­he auf neue Ta­feln schreibt, sie op­fern sich die Zu­kunft, – sie kreu­zi­gen alle Men­schen-Zu­kunft!

Die Gu­ten – die wa­ren im­mer der An­fang vom Ende. –

Oh mei­ne Brü­der, ver­stan­det ihr auch diess Wort? Und was ich einst sag­te vom »letz­ten Men­schen«? – –

Bei Wel­chen liegt die gröss­te Ge­fahr al­ler Men­schen-Zu­kunft? Ist es nicht bei den Gu­ten und Ge­rech­ten?

Zerbrecht, zerbrecht mir die Gu­ten und Ge­rech­ten ! – Oh mei­ne Brü­der, ver­stan­det ihr auch diess Wort?

Ihr flieht von mir? Ihr seid er­schreckt? Ihr zit­tert vor die­sem Wor­te?

Oh mei­ne Brü­der, als ich euch die Gu­ten zer­bre­chen hiess und die Ta­feln der Gu­ten: da erst schiff­te ich den Men­schen ein auf sei­ne hohe See.

Und nun erst kommt ihm der gros­se Schre­cken, das gros­se Um-sich-sehn, die gros­se Krank­heit, der gros­se Ekel, die gros­se See-Krank­heit.

Fal­sche Küs­ten und falsche Si­cher­hei­ten lehr­ten euch die Gu­ten; in Lü­gen der Gu­ten wart ihr ge­bo­ren und ge­bor­gen. Al­les ist in den Grund hin­ein ver­lo­gen und ver­bo­gen durch die Gu­ten.

Aber wer das Land »Mensch« ent­deck­te, ent­deck­te auch das Land »Men­schen-Zu­kunft«. Nun sollt ihr mir See­fah­rer sein, wa­cke­re, ge­duld­sa­me!

Auf­recht geht mir bei Zei­ten, oh mei­ne Brü­der, lernt auf­recht gehn! Das Meer stürmt: Vie­le wol­len an euch sich wie­der auf­rich­ten.

Das Meer stürmt: Al­les ist im Mee­re. Wohl­an! Wohl­auf! Ihr al­ten See­manns-Her­zen!

Was Va­ter­land! Dor­thin will un­ser Steu­er, wo un­ser Kin­der-Lan­d ist! Dor­thin­aus, stür­mi­scher als das Meer, stürmt uns­re gros­se Sehn­sucht! –

»Wa­rum so hart! – sprach zum Dia­man­ten einst die Kü­chen-Koh­le; sind wir denn nicht Nah-Ver­wand­te?« –

Wa­rum so weich? Oh mei­ne Brü­der, also fra­ge ich euch: seid ihr denn nicht – mei­ne Brü­der?

Wa­rum so weich, so wei­chend und nach­ge­bend? Wa­rum ist so viel Leug­nung, Ver­leug­nung in eu­rem Her­zen? So we­nig Schick­sal in eu­rem Bli­cke?

Und wollt ihr nicht Schick­sa­le sein und Uner­bitt­li­che: wie könn­tet ihr mit mir – sie­gen?

Und wenn eure Här­te nicht blit­zen und schei­den und zer­schnei­den will: wie könn­tet ihr einst mit mir – schaf­fen?

Die Schaf­fen­den näm­lich sind hart. Und Se­lig­keit muss es euch dün­ken, eure Hand auf Jahr­tau­sen­de zu drücken wie auf Wachs, –

– Se­lig­keit, auf dem Wil­len von Jahr­tau­sen­den zu schrei­ben wie auf Erz, – här­ter als Erz, ed­ler als Erz. Ganz hart ist al­lein das Edels­te.