Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

Aber so sehr hat das Fie­ber Anna Quan­gels Sin­ne nicht ver­wirrt, dass sie nicht bei dem Wort »Post­kar­ten« auf­merk­te. Sie schreckt zu­sam­men. Ei­nen Au­gen­blick ist das Auge, das auf den Kom­missar ge­rich­tet ist, ganz klar und wach. Aber dann sagt sie, wie­der lä­chelnd, mit dem Kopf schüt­telnd: »Was denn für Kar­ten? Mein Mann schreibt doch kei­ne Kar­ten! Wenn was ge­schrie­ben wird hier bei uns, so tu ich das. Aber wir schrei­ben schon lan­ge nicht mehr. Seit mein Sohn ge­fal­len ist, schrei­ben wir nicht mehr. Das träu­men Sie bloß, lie­ber Herr, dass mein Otto Kar­ten ge­schrie­ben hat!«

Der Kom­missar hat das Zu­sam­men­schre­cken ge­se­hen, aber ein Zu­sam­men­schre­cken ist noch kein Be­weis. So sagt er: »Se­hen Sie, und seit Ihr Sohn ge­fal­len ist, schrei­ben Sie die Post­kar­ten, Sie bei­de. Erin­nern Sie sich nicht mehr an die ers­te Kar­te?«

Und er wie­der­holt mit ei­ner ge­wis­sen Fei­er­lich­keit: »Mut­ter! Der Füh­rer hat mir mei­nen Sohn er­mor­det! Der Füh­rer wird auch Dei­ne Söh­ne er­mor­den, er wird noch nicht auf­hö­ren, wenn er Trau­er in je­des Haus der Welt ge­bracht hat …«

Sie horcht. Sie lä­chelt. Sie sagt: »Das hat ’ne Mut­ter ge­schrie­ben! Das hat mein Otto nicht ge­schrie­ben, das träu­men Sie bloß!«

Und der Kom­missar: »Das hat Otto ge­schrie­ben, und du hast’s ihm dik­tiert! Sag’s!«

Aber sie schüt­telt den Kopf. »Nein, lie­ber Herr! So was kann ich ja gar nicht dik­tie­ren, da­für reicht mein Kopf nicht …«

Der Kom­missar steht auf und geht aus der Schlaf­stu­be. In der Wohn­stu­be fängt er an, mit sei­nen Leu­ten nach Schreib­zeug zu su­chen. Er fin­det ein Fäss­chen mit Tin­te, Fe­der­hal­ter und Fe­der, die er auf­merk­sam be­trach­tet, und eine Feld­post­kar­te. Er geht da­mit zu Anna Quan­gel zu­rück.

Die hat un­ter­des der Ober­grup­pen­füh­rer Prall ver­nom­men, auf sei­ne Art. Prall ist fest da­von über­zeugt, dass all dies Ge­tue von Grip­pe und Fie­ber nur »Fio­le« ist, dass die Frau si­mu­liert. Aber wenn sie auch wirk­lich krank wäre, wür­de das an sei­nen Ver­neh­mungs­me­tho­den nicht das Ge­rings­te än­dern. Er packt Anna Quan­gel bei den Schul­tern, doch so, dass es ihr wirk­lich weh tut, und fängt an, sie zu beu­teln. Der Kopf schlägt ge­gen die höl­zer­ne Bett­wand. Wäh­rend er sie so zwan­zig-, drei­ßig­mal hoch­reißt und wie­der in das Kis­sen drückt, schreit er ihr wü­tend ins Ge­sicht: »Willst du noch wei­ter lü­gen, du olle Kom­mu­nis­tensau? Du – sollst – nicht – lü­gen! Du – sollst – nicht – lü­gen!«

»Nicht!«, lallt die Frau. »Sie sol­len das nicht!«

»Sag, dass du die Kar­ten ge­schrie­ben hast! Sag – das – auf – der – Stel­le! Oder – ich – schla­ge – dir – dei­nen – Bre­gen – ka­putt, du rote Sau, du!«

Und bei je­dem Wort lässt er ih­ren Kopf ge­gen die Bett­wand kra­chen.

Der Kom­missar Esche­rich, das Schreib­zeug in der Hand, sieht von der Tür her mit ei­nem Lä­cheln zu. Das ist also eine Ver­neh­mung durch den Ober­grup­pen­füh­rer! Wenn er noch fünf Mi­nu­ten so wei­ter­macht, wird die Frau fünf Tage lang ver­neh­mungs­un­fä­hig sein. Kei­ne noch so raf­fi­niert aus­ge­dach­te Quä­le­rei wird ihr dann das Be­wusst­sein wie­der­ge­ben.

Aber für einen Au­gen­blick ist das viel­leicht nicht ein­mal so schlecht. Soll die ru­hig ein biss­chen Angst krie­gen und Schmer­zen ha­ben, umso eher wird sie sich an ihn, den höf­li­chen Mann, klam­mern!

Als der Ober­grup­pen­füh­rer den Kom­missar am Bett auf­tau­chen sieht, hört er mit sei­ner Beu­te­lei auf und sagt halb ent­schul­di­gend und halb vor­wurfs­voll: »Sie sind viel zu sanft mit sol­chen Wei­bern, Esche­rich! Die muss man schlei­fen, bis sie quie­ken!«

»Ge­wiss, Herr Ober­grup­pen­füh­rer, si­cher! Aber darf ich der Frau erst ein­mal et­was zei­gen?«

Er wen­det sich an die Kran­ke, die jetzt müh­sam keu­chend und mit ge­schlos­se­nen Au­gen im Bett liegt: »Frau Quan­gel, hö­ren Sie mal her!«

Sie scheint nicht zu hö­ren.

Der Kom­missar fasst sie an und setzt sie vor­sich­tig auf. »So«, sagt er, sanft zu­re­dend. »Nun ma­chen Sie mal die Au­gen auf!«

Sie tut es. Esche­rich hat ganz rich­tig ge­rech­net: nach dem Schüt­teln und Dro­hen eben klingt ihr die freund­lich-höf­li­che Stim­me an­ge­nehm.

»Sie ha­ben mir doch eben ge­sagt, dass bei Ih­nen hier schon lan­ge kei­ner ge­schrie­ben hat? Nun, se­hen Sie sich mal die­se Fe­der an. Mit der ist gra­de erst ge­schrie­ben, viel­leicht heu­te oder ges­tern, die Tin­te sitzt noch ganz frisch dran! Se­hen Sie, ich kann sie mit dem Na­gel ab­krat­zen!«

»Da­von ver­steh ich nichts!«, sagt Frau Quan­gel ab­wei­send. »Da müs­sen Sie mei­nen Mann nach fra­gen, von so was ver­steh ich nichts.«

Kom­missar Esche­rich sieht sie auf­merk­sam an. »Sie ver­ste­hen ganz gut, Frau Quan­gel!«, sagt er et­was schär­fer. »Bloß, Sie wol­len nicht ver­ste­hen, weil Sie wis­sen, Sie ha­ben sich schon ver­ra­ten!«

»Bei uns schreibt kei­ner«, wie­der­holt Frau Quan­gel hart­nä­ckig.

»Und Ihren Mann brau­che ich nicht mehr zu be­fra­gen«, fährt der Kom­missar fort. »Weil er näm­lich schon al­les ge­stan­den hat. Er hat die Kar­ten ge­schrie­ben, und Sie ha­ben sie ihm dik­tiert …«

»Na, denn ist’s ja gut, wenn Otto das ge­stan­den hat«, sagt Anna Quan­gel.

»Hau das fre­che Aas doch in die Fres­se, Esche­rich!«, schreit der Ober­grup­pen­füh­rer plötz­lich da­zwi­schen. »So ’ne Frech­heit, uns hier an­zu­soh­len!«

Aber der Kom­missar haut das fre­che Aas nicht in die Fres­se, son­dern er sagt: »Wir ha­ben Ihren Mann ge­schnappt mit zwei Post­kar­ten in der Ta­sche. Er konn­te ja gar nicht leug­nen!«

Als Frau Quan­gel das mit den bei­den Post­kar­ten hört, die sie so lan­ge im Fie­ber ge­sucht hat, fährt wie­der ein Er­schre­cken durch sie. Also hat er sie doch mit­ge­nom­men, und sie hat­ten doch fest aus­ge­macht, dass sie die Kar­ten mor­gen oder über­mor­gen ein­ste­cken soll­te. Das war nicht recht von Otto.

Ir­gend­was muss pas­siert sein mit den Kar­ten, über­legt sie müh­sam. Aber ge­stan­den hat Otto nichts, sonst wür­den sie hier nicht so her­um­su­chen und mich aus­fra­gen. Son­dern sie wür­den …

Und laut fragt sie: »Wa­rum brin­gen Sie denn den Otto nicht her? Ich weiß nicht, was das sein soll mit Post­kar­ten. Wa­rum soll er denn Post­kar­ten schrei­ben?«

Weit legt sie sich wie­der zu­rück, den Mund und die Au­gen ge­schlos­sen, fest ent­schlos­sen, kein Wort mehr zu sa­gen.

Kom­missar Esche­rich sieht einen Au­gen­blick nach­denk­lich auf die Frau hin­un­ter. Sie ist sehr er­schöpft, das sieht er. Im Au­gen­blick ist nichts mit ihr an­zu­fan­gen. Er wen­det sich kurz um, ruft zwei sei­ner Leu­te und be­fiehlt: »Le­gen Sie die Frau in das an­de­re Bett da rü­ber, und dann durch­su­chen Sie die­ses Bett ge­nau! Bit­te, Herr Ober­grup­pen­füh­rer!«

Er will sei­nen Vor­ge­setz­ten aus dem Zim­mer ha­ben, er will nicht noch eine Prall’­sche Ver­neh­mung. Es ist sehr mög­lich, dass er die­se Frau in den nächs­ten Ta­gen not­wen­dig braucht, dann muss sie ein biss­chen bei Kräf­ten und bei kla­rem Ver­stand sein. Au­ßer­dem scheint sie zu den nicht gra­de häu­fi­gen Men­schen zu ge­hö­ren, die kör­per­li­che Be­dro­hung nur noch bock­bei­ni­ger macht. Mit Schlä­gen ist aus der be­stimmt nichts raus­zu­krie­gen.