Evelyn Csabai - Allerletzter Aufruf Tegel!

Ungefähr ein halbes Jahr, nachdem der Blumenladen geschlossen worden war, sah ich plötzlich wieder wartende Kavaliere mit einer Rose. Kleine Rose, kurzer Stiel, eng von bedruckter Plastikfolie umhüllt, die Art von Rose, die den Last-Minute-Kauf schon von Weitem in die Menge schrie. Schlimmer als von der Tankstelle. Aber besser als gar nichts. Der Supermarkt im Keller des Airports hatte mitgedacht und sein Sortiment erweitert. Um die dreißig Rosen wurden täglich in einem braunen Aufwascheimer drapiert. Sie waren teuer und hässlich, trotzdem war der Eimer am Abend leer. Doch unterschieden sich die Rosen merklich von denen aus dem ehemaligen Blumenladen: Sie verwelkten nicht. Ich habe einmal eine solche vergessene Rose gefunden und mit nach Hause genommen. Sie blühte und blühte, selbst nach mehreren Wochen sah sie noch aus wie gerade erstanden. Es war fast unheimlich. Aber ich konnte sie mit gutem Gewissen selbst bei mehrstündiger Verspätung einer Maschine den Wartenden nahelegen, sie sogar bei einem Schneesturm, der den Flughafen einen halben Tag lang lahmlegen konnte, problemlos empfehlen. Selbst während des Vulkanausbruchs, der den gesamten Flugverkehr für mehrere Tage pausieren ließ, fand ich wärmste Worte für die Rose. Sie würde auch nach Tagen noch aussehen wie frisch.

Last-Minute-Rose: In Tegel war sie nicht leicht zu finden

Oft habe ich mir vorzustellen versucht, wie die Frau wohl aussehen wird, die gleich in den Arm genommen werden soll, wie der Mann, der gleich strahlend auf seine Freundin zulaufen wird. Ich lag fast immer daneben.

Der Rastamann schloss eine verklemmte Bankkauffrau in die Arme, ein einsfünfzig großer Mann küsste auf Zehenspitzen die um anderthalb Kopf größere Doppelgängerin von Nadja Auermann. Der gestriegelte Anzugträger umarmte verliebt ein Hippiemädchen samt Gitarre, ein trendiger Bartträger mit eng anliegendem Grobripp-Shirt, Slim Jeans und natürlich Hut sein Spiegelbild, einen trendigen Bartträger mit eng anliegendem Grobripp-Shirt, Slim Jeans und natürlich Hut. Aber ohne Ausnahme freuten sich alle über eine rote Rose, egal ob kurz oder lang, teuer oder billig, mit oder ohne bedruckte Plastikfolie.

Dramatischer wird es, wenn Verliebte sich verabschieden. Die Emotionen sind stärker als beim Wiedersehen. Beim Wiedersehen verschwinden die Paare so schnell sie können vom Flughafen. Sie begrüßen sich innig, und weg sind sie. Abschiede spielen sich voll und ganz vor Ort ab und können routiniert bis hochdramatisch sein.

Es gibt Paare, die es gewohnt sind, sich zu verabschieden. Ihr Kuss ist oft innig, aber kurz, die Gewissheit des baldigen Wiedersehens steckt mit darin. Manche verabschieden sich schon im Auto; der Kuss beginnt, während noch der Kofferraum zugemacht wird. Geschäftsleute oder beruflich Reisende leben damit, dass es immer wieder Tage, manchmal Wochen gibt, in denen sie Mann, Frau und Familie nicht sehen. Schlimmer ist es, wenn lange Trennungen anstehen oder frisch Verliebte ihren Liebsten am Gate zurücklassen müssen.

Es war ein Montagmorgen, als ein herzzerreißender Schrei durch den Flughafen hallte. Er kam vom Check-in nach Frankfurt bei Gate 9. Die Schlange war lang, dort standen viele Passagiere, die in Frankfurt Richtung USA umsteigen wollten. Der Schrei wiederholte sich. Ich dachte zuerst, dass jemand erstochen würde, so viel Schmerz lag darin. Doch dann entdeckte ich einen kleinen, dünnen, rothaarigen Mann, der Woody Allens hässlicher kleiner Bruder hätte sein können. Er warf sich schreiend zu Boden, schlug mit den Fäusten auf die Steinplatten und stöhnte mit verzerrtem Gesicht. Vor ihm stand eine robuste, große Frau, die wie eine hässliche ältere Schwester von Cindy aus Marzahn aussah. »Steh auf, steh auf«, flehte sie ihn auf Englisch mit deutschem Akzent an. Als er aufstand, umarmte sie ihn und sein Gesicht verschwand zwischen ihren gigantischen Brüsten.

Ich war mir nicht sicher, ob der zweite Schrei nicht durch akuten Sauerstoffmangel ausgelöst worden war, denn der arme Mann bekam im Dekolleté der Geliebten garantiert keine Luft. Das schien ihn aber viel weniger zu stören als die Tatsache, dass sie sich weiter und weiter in der Schlange nach vorn bewegten. Er wollte sichtlich nicht abreisen und klammerte sich an den fleischigen Armen der Frau fest. Sie hieß Ursula. Wirklich, Ursula – kleine Bärin. Ich hätte mir für sie keinen besseren Namen vorstellen können, denn genau in diese Bärin hatte sich Woody Allens Bruder vermutlich an einem der vergangenen fünf Tage verliebt. Beide trugen Schilder, auf denen sie sich outeten als Teilnehmer eines Ärztekongresses, der gerade in Berlin stattgefunden hatte. Auf diesem Kongress musste es zwischen ihnen gefunkt haben. Mit einer Wucht, die nur eine solche Ursula auslösen konnte.

Der Kongress für Infektionskrankheiten und Tropenmedizin hatte am Mittwoch begonnen und am Vorabend geendet. Ich malte mir aus, wie Woody sich während eines Mikrobiologie-Vortrages umgedreht und Ursula erblickt hatte. Beim Immunologie-Empfang funkte es schließlich auch bei ihr, endgültig nähergekommen waren sie sich in der Pause zwischen Infektologie und Venerologie … Beim Abschlussempfang hatten sie mutig zwei Gläser Champagner geleert, und dann war es passiert. Ohne Rücksicht auf die Sicherheitsvorkehrungen für Virologie, die Bibel für Hygiene und das Einmaleins für Immunologie landeten sie gemeinsam im siebten Himmel. Und genau aus diesem drohte jetzt das Flugzeug der Lufthansa ihn auszufliegen.

»Ich will nicht gehen, ich will nicht gehen«, schrie er auf Englisch, ohne Zweifel mit amerikanischem Akzent. Und dann sagte sie etwas, das einen noch lauteren Schrei auslöste: »Aber warum bleibst du nicht noch einige Tage?« Er fiel auf die Knie. »Meine Familie! Ich kann sie nicht verlassen! Doch, ich kann! Nein, ich kann nicht! Wieso hast du nicht letzte Nacht gesagt, dass ich bleiben soll?« Keine Antwort. »Du hättest das letzte Nacht sagen müssen!« Er machte Anstalten, sich wieder auf den Boden zu werfen, doch diesmal kam ihm Ursula zuvor. Sie fiel mit einem kolossalen Knall auf den Rücken, ihre Augen starrten ins Leere. Es dauerte keine zwei Sekunden, da hatte Dr. Allen überprüft, dass Ursula lediglich einen Schwächeanfall und nicht den Tod erlitten hatte. Jetzt zog sie Woody zu sich hinunter, er verschwand fast zwischen ihren Brüsten, nur seine Beinchen zappelten in der Luft. Doch nun war er der Herr der Situation, er schrie: »I love you! I love you! And now I have to goooooo!«

Dann stand er zügig auf und stellte sich mit seinem Koffer vor die Dame am Check-in-Schalter. Einige Passagiere halfen Ursula wieder auf die Beine. Sie taumelte, orientierte sich und stürmte ihm nach. »Bleib, bleib, my love!« Erneut warfen sich beide auf den Boden, die Schlange formierte sich zu einem kleinen Kreis um sie. Inzwischen bewegte sich kaum noch jemand am Gate 9 vorbei. Passanten und Mitarbeiter blieben wie angewurzelt stehen. Die Zeit war reif für einen Polizeieinsatz.

Wahrscheinlich hatte eine der Damen am Check-in den Notruf ausgelöst. Vielleicht schon, als der rothaarige Doktor zum ersten Mal zu Boden fiel. Und ziemlich sicher hatten die Beamten vor den Monitoren seitdem alles verfolgt. Man merkte ihnen an, dass sie sich kaum beherrschen konnten, als sie Mr. Immunologie baten, sich schleunigst durch die Sicherheitskontrolle zu begeben, wenn er mitfliegen wolle. Er wollte. Todesmutig barg er noch einmal sehnsüchtig seinen Kopf zwischen Ursulas Brüsten. Während sie seinen Kopf in die Hände nahm, sah ich ihren Ehering kurz aufblitzen. Als er der Check-in-Mitarbeiterin seinen Pass zur Kontrolle reichte, war er wieder er selbst: ein vertrauenerweckender Arzt aus New York, eventuell ein Verwandter von Woody Allen, höflich lächelnd.