Carlo Bonini - Suburra

– Sapone, es ist aus!

– Es gibt zwei Möglichkeiten, Scheißbulle. Entweder bring ich dich um oder die Kleine!, sagte der andere und riss seine glasigen Kokser-Augen auf.

Das waren die letzten Worte des Neapolitaners.

Malatestas rechter Arm schnellte im rechten Winkel empor wie eine Feder. Er schoss, ohne zu zielen. Das Projektil zerschmetterte Sapones Hand. Er ließ die Pistole fallen und ging zu Boden. Marco stürzte sich auf das Mädchen. Er umarmte sie und trocknete ihre Tränen. Er flüsterte ihr beruhigende Worte zu, sie zitterte am ganzen Körper.

– Es ist vorbei. Es ist alles vorbei.

Die Mutter riss ihm das Mädchen aus den Armen. Sie schrie.

– Sie sind verrückt!

Sie sah ihn aus leeren Augen an, Marco senkte den Blick. Es gab nichts zu erklären. Sapone hätte das Mädchen umgebracht. Mehr gab es nicht zu sagen.

Sicher würde es endlose Polemiken geben. Und ganz bestimmt ein Disziplinarverfahren. Doch Marco würde wie immer unbeirrt weitergehen.

Er drehte der Frau den Rücken zu und wandte sich an den Mafioso, den seine Jungs gerade verarzteten.

– Drei Möglichkeiten. Es gab drei Möglichkeiten, und die dritte war für dich bestimmt, du Arsch.

Ein paar Stunden später, während er sich noch immer vor den Beamten der Spurensicherung rechtfertigte, klingelte sein Handy: Thierry.

– Die Pineta in Flammen. Ein verbrannter Smart. Ein verkohlter Leichnam. Fahr hin und berichte mir.

Marco ging zu seinem Motorrad, einer weißen Triumph Bonneville 800, die auf dem Piazzale vor dem Tiburtina-Bahnhof stand. Er nahm langsam die letzten Kurven der Tangente, durchquerte die Ödnis von Porta Maggiore, wo wie üblich nur das Neonlicht des Porchetta-Stands in der Dunkelheit leuchtete, fuhr durch San Giovanni, über eine Reihe von Kreuzungen, an denen die Ampeln gelb blinkten, bog in die Via dell’Amba Aradam ein, fuhr über den Piazzale Numa Pompilio und durch die Bögen der Caracalla-Thermen. Er genoss die kühle Morgenluft, obwohl es nur zwei, drei Grad weniger hatte als untertags, und fuhr weiter Richtung Westen, über die Cristoforo Colombo und das kleine Stück Autobahn Roma–Fiumicino. Als er auf den Autobahnzubringer Tre Fontane einbog, warf er einen kurzen Blick auf das verrostete Riesenrad, ein Denkmal aus seiner Kindheit und einer stehengebliebenen Zeit. Die Stadt war nicht imstande, sich aus den Ruinen zu erheben, sie häufte nur Ruinen auf Ruinen an.

Mit dem Handschuhrücken wischte er sich das Visier des Motorradhelms ab, auf dem die blutigen Reste von Mücken und Fliegen klebten, ein Geschenk des Autobahnkreuzes Tor di Valle. Irgendjemand war auf die Idee gekommen, dass hier das neue römische Stadion entstehen sollte. Keine Ahnung, ob es eine gute Idee war. Im Magliana-Viertel fuhr er langsamer. Früher einmal war dieses Viertel, das von einem der vielen Städtebaugenies unter dem Niveau des Flusses angelegt worden war, ein berüchtigtes Verbrecherviertel gewesen. Wahrscheinlich hatten die Bewohner die Nase voll von ihrem zweifelhaften und mittlerweile ungerechtfertigten Ruf. Wer weiß, was sie von der Idee hielten, dachte er grinsend, das Magliana-Viertel mit einer Seilbahn mit dem EUR zu verbinden. Einer Seilbahn. Warum baute man nicht gleich ein Thermalbad oder eine Skipiste mit Kunstschnee?

Er kannte den Tatort wie seine Westentasche. Als Kind war er mit seinem Vater oft nach Coccia di Morto gefahren. Am Nachmittag, wenn sein Vater aus dem Büro im Ministerium kam. Um den Flugzeugen zuzusehen. Seinem Vater hätte es gefallen, wenn er Pilot geworden wäre. Armer Papa! Er hatte ihn ziemlich leiden lassen. Er hatte ihn gehasst. Er hatte ihn zugrunde gerichtet. Viel zu spät hatte er begriffen, wie ungerecht er ihm gegenüber gewesen war. Ein richtiges Schwein.

Am Gestank erkannte er, dass er angekommen war. Die ausgebrannte Karosserie des Smart stand in einer Lache aus Schlamm, Wasser und feuerlöschendem Schaum, der noch nicht hart geworden war.

Ungefähr hundert Meter von der Abzäunung entfernt, die man um den Ort des Brandes errichtet hatte, blieb er stehen. Er stellte das Motorrad auf die Gabel. Er nahm den Helm ab und band ihn langsam am Sattel fest. Er verstaute die Handschuhe in einer der seitlichen Ledertaschen. Er strich sich über die Jeans, auf der Höhe der Schenkel, um die Wärme der Zylinder loszuwerden. Und dann ging er langsam zum Tatort. Das machte er so seit seiner ersten Leiche, einem Chinesen im Abflusskanal einer illegalen Färberei. Es war zur Gewohnheit geworden, oder vielleicht war es auch Aberglaube. Bevor er dem Tod ins Antlitz blickte, musste er ein Stück zu Fuß gehen. Er zeigte der Wache seine Marke, die den Zugang zum Pinienhain absicherte. Capitano Alba Bruni entfernte sich von der kleinen Gruppe der Spurensicherung in ihren weißen Overalls und kam schnell auf ihn zu.

– Colonello …

– Guten Tag, Capitano.

– Die Spurensicherung arbeitet schon seit einiger Zeit, aber offenbar ist es ziemlich kompliziert.

– Die Dinge sind nie einfach.

– Entschuldigen Sie, ich wollte sagen …

Er sah, wie sie rot wurde. Es tat ihm leid. Zwischen ihnen gab es viel Unausgesprochenes. Vor kurzem hatten sie eine Affäre gehabt, die kurz aufgeflammt und sofort wieder erloschen war. Wenn etwas „ernst“ wurde, hegte er nämlich augenblicklich Fluchtgedanken.

Alba war jung, entschlossen, begehrenswert. Aber sie war in ihn verliebt. Und das war für Marco ein unlösbares Problem. Distanz zu wahren, während man Seite an Seite arbeitet, kann zur Qual werden. Es wäre jedoch grausam gewesen, sie zu belügen und hinzuhalten.

Er blickte auf die Karosserie des Smart und machte Bruni ein Zeichen, sie solle ihm folgen. Ein Laken lag über dem Fahrersitz. Malatesta hob es langsam hoch. Der Gestank von ineinander verschmolzenem Fleisch und Plastik überwältigte ihn. Dass er menschliche Überreste vor sich hatte, erkannte er nur am Schädel und am oberen Teil des Brustkorbs, den die Flammen nicht vollständig verzehrt hatten. Ansonsten hatte das Feuer alle Spuren vernichtet.

– Wir wissen nicht einmal, ob es sich um einen Mann oder um eine Frau handelt, sagte Bruni.

– Und in der Umgebung? Habt ihr die Umgebung abgesucht?

– Die Spurensicherung hat an dem Pinienstamm da hinten drei Zähne gefunden.

Bruni zeigte auf einen Spezialisten der Spurensicherung, der nahezu verkohlte Rindenstücke von den Überresten eines Baumes in zehn Meter Entfernung schälte. Malatesta ging zu ihm hin.

– Colonello Malatesta, Abteilung zur Bekämpfung der organisierten Kriminalität, guten Tag. Was haben wir außer den Zähnen?

– Rund um das Auto gibt es jede Menge Fußabdrücke, dass sie etwas mit der Tat zu tun haben, ist jedoch reine Vermutung. Sagen wir, so sicher wie ein Lottodreier. Die Feuerwehrleute haben eine Sauerei angerichtet und jede Menge Wasser verspritzt, das macht die Arbeit unmöglich. Es ist ein Sumpf. Sie haben das Feuer jedoch rechtzeitig gelöscht und die Nummer des Fahrgestells gesichert. Wenn wir Glück haben, finden wir heraus, auf wen der Smart zugelassen war.

– Habt ihr die Zähne in der Nähe des Baumes gefunden?

– Positiv. Und aufgrund einer ersten Untersuchung können wir sagen, dass sie zur Leiche gehören.

– Dann können wir zumindest sagen, dass es kein Autounfall war und dass es sich auch nicht um einen Junkie handelt, der mit einer brennenden Zigarette im Auto eingeschlafen ist, oder?

– Positiv. Ich würde sagen, es sieht alles nach Mord aus. Wir sollten die Ergebnisse in absehbarer Zeit bekommen.

Malatesta nickte langsam.

– Offenbar war da jemand sehr wütend, flüsterte er.

Langsam ging er zu seiner Bonneville zurück, mit Alba im Gefolge. Er nahm sein Handy und wählte die Nummer von General Thierry De Roche.

– Marco, was ist?

– Sagen wir, ich bin nicht umsonst hergefahren.