In den Tagen ihrer Krankheit schien ihr Bedürfnis nach Zärtlichkeit und mein Schuldgefühl uns noch einmal zu vereinen. Als aber ihre Füsse wieder erstarkten — es war mitten im Sommer und Sonne und Mond lösten einander mit ihrem Leuchten ab, so dass das reife Laub der Bäume Tag und Nacht im Wechsel von Grün und Staubsilber schimmerte — da wurde ihre Fremdheit so gross, dass sie hinter Springketten von Worten sich zu verbergen suchte, und nun gab es für mich kein Entrinnen mehr vor dem Wissen: dass begonnen und vollendet vor der Ewigkeit der Liebe das Gleiche ist, und dass ebenso, wie Wunsch und Erfüllung in uns eins war, auch die Trennung in uns erwachen und Wirklichkeit werden musste, in dem Augenblick, da wir uns dem Wachsen und Vergehen der Zeit beugten und uns einfügten in das Gesetz von Geburt und Tod. — Gott und Mensch zugleich sein, geht nicht. Nur eins gibt es: zwei wird zu eins und drei zu zwei und zwei zu eins. Und Liebe ist ewig unfruchtbar wie alle Vollendung. Tod und Ewigkeit ist das Gleiche, und Leben ist nur ein Zwischenspiel der Unvollkommenheit.
Wie wir schieden, weiss ich nicht mehr, weil ich den Tag tief in mir vergraben habe und dieses Grab erst öffnen werde, wenn mein Grab mir geöffnet entgegenlächelt. Jetzt aber sehe ich lächelnd fast den Gang der geliebten Frau an meinem Fenster vorübergehen. Wohl weiss ich, dass sie zerstört sich zu betäuben sucht. Wohl weiss ich, dass sie hofft, unsere Liebe möge ihr winken; so oft ich aber versucht bin, die Hand zu heben ober die Stimme, sinke ich wieder zusammen. Denn Ewigkeit einmal unterbrochen ist ein Nichts und weniger als das Blatt, das leuchtend an meinem Fenster vorüberschaukelt und mich erinnert, dass nun die Jahreszeit gekommen ist, in der unsere Liebe am stärksten leuchtete.
So lebe ich — ein ewiger Kalender unserer Liebe, und warte, dass der Felsblock des Schmerzes, der mir die Welt vermauert, endlich zermalmend mein Herz trifft und so ihr Bild löscht.
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