Julia Rincón - Mis recuerdos y tú

MIS RECUERDOS Y TÚ

JULIA RINCÓN ORTIZ

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© Del texto: Julia Rincón Ortiz

© De esta edición: Editorial Sargantana 2018

Email: info@editorialsargantana.com

www.editorialsargantana.com

Primera edición: Octubre 2018

Impreso en España

Los papeles que usamos son ecológicos, libres de cloro y proceden de bosques gestionados de manera eficiente

ISBN:978-84-16900-89-3

Depósito legal: V-2725-2018

Hasta que el inconsciente se haga

consciente, el subconsciente seguirá

dirigiendo tu vida, y tú lo

llamarás destino…

Carl Jung

Los amores imposibles son como campos magnéticos, se atraen con la misma fuerza que lo harían dos imanes. La mayoría de las veces el enamoramiento y las ilusiones más intensas y apasionadas se convierten en historias de grandes amores imposibles, prohibidos o inconvenientes para el resto del mundo. En vez de enamorarte de ese chico simpático, divertido y libre que tus amigas te presentaron hace poco, te enamoras de otro con el que las cosas se complican y te vuelven del revés… ¡Son amores imposibles!

Los amores imposibles y el destino a veces pueden volverse en tu contra.

Según el diccionario: El destino sería una sucesión inevitable de acontecimientos de la que ninguna persona puede escapar. Luchar contra él… es imposible. ¿O no?

CAPÍTULO 1

Como un autómata iba conduciendo por la autovía A6, dirección a Cantabria, sumida en mis pensamientos y escuchando de fondo la música cadenciosa que salía por los altavoces del coche. Avanzando a una velocidad constante dejé atrás pueblos, puentes, peñascos… Por un momento me sentí desorientada, como si hubiera estado conduciendo desde hace miles de horas sin querer llegar a ninguna parte. Poco a poco iba acercándome a un terreno familiar, un terreno recordado en alguna parte de mi mente. El paisaje me resultaba conocido, los colores, el olor… pero no podía precisar dónde estaba. Tenía que haber puesto cualquier excusa, pero mi madre se puso muy pesada y no se me ocurrió nada, solo asentir y coger el coche. Hacía ya más de once años que no iba a Cantabria, once años en los que no había pisado mi pueblo, Talejos. Un pueblecito pequeño de espaldas a una barrera abrupta de montañas y a una extensión ilimitada de acantilados que solo se rompían por valles anchos y suntuosos ríos que acariciaban suavemente las faldas de las montañas.

El sol comenzaba a dar calor a esas tierras y me coloque las gafas para amortiguar los brillantes reflejos que despedía la gris y tortuosa carretera. Como alguien si me oyera comencé a hablar en voz alta esperando que me contestaran.

—Qué hago yo aquí, yo tenía que estar con Iván y no en mitad de estas montañas. ¡Se me están quedando los pies helados! En el primer pueblo que vea paro a tomar café.

Miré más detenidamente cualquier indicación, alguna señal, pero nada. Donde yo vivía los pueblos se cruzaban unos con otros, solo divididos por alguna vía de tren, pasos a nivel, intersecciones transversales o rotondas enormes. Aquí, sin embargo, para ver un pueblo tenías que hacer varias decenas de kilómetros.

Recordaba la conversación que mantuve con mi madre días atrás.

—Raquel tienes que ir, ya sabes que a papá los viajes largos le sientan mal y yo no puedo dejarlo solo, tengo que quedarme.

—Pues dile a los tíos que no podéis. ¿Qué pinto yo allí? Además, no sé si sabré llegar y es un viaje larguísimo

—Tonterías —decía mi madre haciendo aspavientos con las manos—. ¿No tienes el cacharro ese en el coche? ¿No dices siempre que con él llegas a todas partes?

Mi madre ladeó la cabeza a un lado esperando a que yo volviera a hablar.

—¿Y por qué no va mi hermana Elena? Al fin y al cabo es la mayor.

—Tu hermana ya tiene bastante con Ismael, todo el día lo tiene enganchado a su teta. Además, estás de vacaciones, ¿qué trabajo te cuesta?

Por más excusas que puse no me sirvió de nada. Quería mucho a mi madre, pero a veces me exasperaba pues era como hablarle a la pared. Cuando era más pequeña siempre intentaba quedarme con la última palabra, pero ahora había aprendido que a veces era mejor seguir callada, aguantar y esperar que las cosas sucedieran porque sí.

El tío Jorge, el hermano de mi padre, había muerto hacía dos días y su deseo era que lo enterraran en su pueblo. En el pueblo donde nacieron mis padres, en el pueblo donde nació mi hermana y en el pueblo donde yo nací. Y digo yo… ¿no había otro sitio? Por lo que sé, hacía también la tira de años que mis tíos no iban a la vieja casa. Esa casa grande, enorme, donde los veranos se convertían en fiesta nacional. Veranear con la familia era toda una experiencia. El poco espacio y la falta de intimidad nunca fueron un problema. A la hora de las comidas la sala de estar se convertía en un comedor social de primera necesidad. Era un hervidero constante: sillas de un sitio a otro, platos y vasos que giraban en torno a la mesa, el abuelo sentado siempre en el mismo sitio, niños gritando…

—¡Manoli, no le quites la cuchara a tu hermana… ¿quieres sentarte bien a la mesa?… ¡Elena, llama a tu hermana y a los primos! Siempre tenemos que esperarles. Gritaban al unísono mi madre y mi tía mientras seguían poniendo la mesa.

Un buen día la familia decidió dejar de ir, mis abuelos ya habían muerto y, según decían mis padres, ya no era lo mismo. Esa casa vieja había perdido su esencia.

Paré en Caviedes, un pequeño pueblo muy tranquilo y, por suerte, a escasos sesenta kilómetros de mi destino. O por lo menos eso ponía en las indicaciones. Podía haber ido directamente, de hecho esa era mi intención. Todavía no habían encendido las luces de las calles cuando salí de Madrid; cuanto antes me fuera, antes regresaría. Pero cada vez estaba mas cerca y… Necesitaba coger fuerzas. No sabía quién iba a ir de la familia o a quién me iba a encontrar. ¡Por Dios! Habían pasado años y aunque mis padres naturalmente tenían contacto con ellos yo me había desligado bastante.

Sin dudarlo entré en aquel bar, un lugar como poco desconcertante y peculiar. Imagino que era el sitio donde el pueblo cobraba vida, punto de reunión por excelencia, un lugar donde se reflejaba la idiosincrasia de los lugareños. De pie, en la barra, había un hombre bebiendo un chato de vino, el color de su pelo hacía ya años que había perdido su color original y su espalda encorvada intentaba enderezarse cuando me vio llegar. Al fondo, sentados en una mesa, cuatro más enfrascados en una partida de dominó, y tan quietos que a mí se me antojaron figuras de cera puestas ahí para los turistas. De la cocina salían olores a fritanga mezclados con olor a café y al aroma dulce del anís. Me senté en una de las mesas que había cerca de la ventana, al lado de una estufa de leña. Necesitaba entrar en calor. Aunque era primavera hacía frío, no recordaba que en estas tierras aún necesitabas el chaquetón y me vine con lo puesto: pantalón vaquero, botas altas, suéter de cuello alto y una parka fina. La dueña del bar, una mujer regordeta y con los mofletes coloraos, me sirvió muy amablemente una taza de chocolate calentito acompañado de un par de bizcochos. Yo le había pedido un café con leche, pero tuvo que ver en mi cara que estaba más helada que un frigopié.