Sarah MacLean - Lady Hattie y la Bestia

Un cum­pli­do, aunque no fuese esa la in­ten­ción.

«… pero ¿y si apa­re­ce un hombre?».

Eso era lo más in­si­d­io­so. Que la se­ña­la­ra como una sol­te­ro­na era lo que re­sal­ta­ba el hecho de que las mu­je­res no tenían vida propia frente a cual­q­u­ier hombre.

Y peor aún, era lo que le indicó que su padre no creía en ella. Algo que, por su­p­ues­to, así era. No im­por­ta­ba cuán­tas veces le ase­gu­ra­ra que su vida era solo suya y que no bus­ca­ba ma­tri­mo­n­io.

«Eso no está bien, hija», decía el conde, vol­v­ien­do a su tra­ba­jo.

Hattie se había pro­p­ues­to de­mos­trar­le que estaba eq­ui­vo­ca­do. Había di­se­ña­do es­tra­te­g­ias para au­men­tar los in­gre­sos. Lle­va­ba los libros y re­gis­tros, y pasaba tiempo con los hom­bres en los mue­lles para que, cuando sur­g­ie­ra la opor­tu­ni­dad de gu­iar­los, con­f­ia­ran en ella… Y la si­g­u­ie­ran.

Y esa noche, había co­men­za­do el Año de Hattie. El año en que se ase­gu­ra­ría todo por lo que había tra­ba­ja­do tan duro. Solo ne­ce­si­ta­ba un poco de ayuda para po­ner­lo en marcha, una ayuda que pen­sa­ba que sería más fácil con­se­g­uir.

Tenía in­ten­ción de volver a casa para de­cir­le a su padre que el ma­tri­mo­n­io ya no en­tra­ba en sus planes. Que se había arr­ui­na­do a sí misma. No estaba con­ten­ta de haber re­gre­sa­do con su vir­gi­ni­dad in­tac­ta, pero es­ta­ría más que feliz de poder in­for­mar­le de que había en­con­tra­do un ca­ba­lle­ro ideal para en­car­gar­se de la si­t­ua­ción.

Bueno… Tal vez no fuera un ca­ba­lle­ro.

«Bestia».

El nombre le llegó en una oleada de cálido placer, to­tal­men­te ina­pro­p­ia­do y di­fí­cil de ig­no­rar. Pero lo manejó lo mejor que pudo.

In­clu­so él había sido un medio para un fin. Y, de alguna manera, Augie había sido apu­ña­la­do por el mismo hombre.

Dejó a su her­ma­no tran­q­ui­lo mien­tras ter­mi­na­ba de co­ser­lo y ven­dar­lo, un pro­ce­so que habría sido mucho más rápido si se hu­b­ie­ra que­da­do quieto y hu­b­ie­ra dejado de llo­ri­q­ue­ar. Lo dejó tran­q­ui­lo mien­tras se lavaba las manos en la pila y en­v­ia­ba a un sir­v­ien­te al bo­ti­ca­r­io en busca de hier­bas para evitar la fiebre.

Lo dejó tran­q­ui­lo cuando volvió a la mesa y cogió la em­pu­ña­du­ra del cu­chi­llo, bri­llan­te y negro, con un diseño pla­te­a­do que imi­ta­ba un panal in­crus­ta­do en su in­te­r­ior. Trazó con el dedo la hoja de metal.

Luego sopesó el cu­chi­llo, y miró a su her­ma­no de nuevo.

—¿Vas a de­cir­me en qué estás metido?

—¿Por qué ten­dría que ha­cer­lo? —Augie era el re­tra­to de la más arro­gan­te bra­vu­co­ne­ría.

—Porque lo en­con­tré.

—¿A quién? —Sus ojos se abr­ie­ron de par en par mien­tras lu­cha­ba por en­con­trar una res­p­ues­ta.

—Nos in­sul­tas a los dos con esa pre­gun­ta. Y lo solté.

—¿Por qué has hecho eso? —Augie se puso de pie ha­c­ien­do un gesto de dolor al ins­tan­te.

—Porque estaba en mi ca­rr­ua­je y te­ní­a­mos que ir a otro sitio.

—Creo que te re­f­ie­res a mi ca­rr­ua­je. —Augie frun­ció el ceño y luego miró a Nora.

—Si vamos a hablar con pro­p­ie­dad, en­ton­ces el ca­rr­ua­je no es de nin­gu­no de no­so­tros. Per­te­ne­ce a papá —añadió Hattie, in­dig­na­da por la frus­tra­ción.

—Pero me per­te­ne­ce­rá a mí —dijo Augie, re­a­fir­mán­do­se.

—Pero, por ahora, per­te­ne­ce a papá. —Hattie no dijo nada más. Nunca se le había ocu­rri­do que ella podría hacer un tra­ba­jo mejor en la ges­tión del ne­go­c­io. O que podría saber más sobre el ne­go­c­io que él. Nunca se le había ocu­rri­do que podría no re­ci­bir lo que de­se­a­ba en el mo­men­to pre­ci­so en que quería te­ner­lo.

—Y no te ha dado per­mi­so para usarlo cuando qu­ie­ras.

De hecho, sí, pero a Hattie no le in­te­re­sa­ba esa dis­cu­sión.

—Oh, ¿y a ti te ha dado per­mi­so para se­c­ues­trar hom­bres y de­jar­los atados en su in­te­r­ior?

Los dos mi­ra­ron a Nora des­pués de la pre­gun­ta.

—No os pre­o­cu­péis por mí. No estoy pres­tan­do aten­ción —dijo mien­tras se ale­ja­ba para llenar la tetera.

—No iba a de­jar­lo ahí.

—¿Qué ibas a hacer con él? —pre­gun­tó Hattie gi­rán­do­se hacia él.

—No lo sé.

—¿Ibas a ma­tar­lo? —re­pli­có ante la va­ci­la­ción de su her­ma­no, re­cu­pe­ran­do el al­ien­to.

—¡No lo sé!

Su her­ma­no era muchas cosas, pero un tipo con una mente ma­es­tra para el crimen no.

—¡Dios mío, Augie…! ¿En qué estás metido? ¿Crees que un hombre así sim­ple­men­te de­sa­pa­re­ce­ría, mo­ri­ría y nadie ven­dría a bus­car­te? —Hattie con­ti­nuó—: ¡Tienes mucha suerte, tan solo lo no­q­ue­as­te! ¿En qué es­ta­bas pen­san­do?

—¡Estaba pen­san­do en que me había cla­va­do un cu­chi­llo! —Señaló a su muslo ven­da­do—. ¡El que tienes en la mano!

—No hasta que fuiste a por él. —Apretó los dedos al­re­de­dor de la em­pu­ña­du­ra y sa­cu­dió la cabeza. Él no lo negó—. ¿Por qué? —No res­pon­dió. Dios la li­bra­ra de los hom­bres que de­ci­dí­an usar el si­len­c­io como un arma. Re­so­pló llena de frus­tra­ción—. Me parece que te lo me­re­cí­as, Augie. No parece el tipo de hombre que va por ahí apu­ña­lan­do a gente que no lo merece.

Se hizo el si­len­c­io, el único sonido en la ha­bi­ta­ción era el del fuego que ca­len­ta­ba la tetera de Nora.

—Hattie… —Ella cerró los ojos y evitó la mirada de su her­ma­no—. ¿Qué sabes tú de la clase de hombre que es?

—He ha­bla­do con él.

Más que eso.

«Lo he besado».

—¿Qué? —Augie se le­van­tó de la mesa con un gesto de dolor—. ¿Por qué?

«Porque me dio la gana».

—Bueno, me sentí bas­tan­te ali­v­ia­da de que no es­tu­v­ie­ra muerto, August.

—No de­be­rí­as haber hecho eso. —Augie ignoró la ad­ver­ten­c­ia en sus pa­la­bras.

—¿Quién es? —Volvió a pre­gun­tar ella y esperó.

—No de­be­rí­as ha­ber­lo hecho —con­tes­tó él mien­tras ca­mi­na­ba por la cocina.

—¡Augie! —dijo ella con fir­me­za para llamar su aten­ción—. ¿Quién es?

—¿No lo sabes?

—Sé que se llama a sí mismo Bestia. —Sa­cu­dió la cabeza.

—Así es como todos lo llaman. Y su her­ma­no es Diablo.

Nora tosió.

—Pen­sa­ba que no es­ta­bas es­cu­chan­do. —Hattie la miró.

—Por su­p­ues­to que estoy es­cu­chan­do. Esos nom­bres son ri­dí­cu­los.

—De ac­uer­do. Nadie se llama Bestia o Diablo salvo en una novela gótica. Y aun así… —Hattie asin­tió.

—Estos dos se llaman así. Son her­ma­nos y cri­mi­na­les. Aunque no de­be­ría tener que de­cír­te­lo, con­si­de­ran­do que me apu­ña­ló. —Augie no tenía pa­c­ien­c­ia para las bromas.

—¿Qué clase de cri­mi­na­les? —pre­gun­tó Hattie, in­cli­nan­do la cabeza.

—¿Qué clase de…? —Augie miró al techo—. ¡Dios, Hattie! ¿Im­por­ta?

—Aunque no fuera así, me gus­ta­ría saber la res­p­ues­ta —dijo Nora desde su lugar junto al fogón.

—Con­tra­ban­dis­tas. Los Bas­tar­dos Ba­rek­nuck­le.

Hattie sus­pi­ró. Puede que no su­p­ie­ra cómo se lla­ma­ban, pero co­no­cía a los Bas­tar­dos Ba­rek­nuck­le, los hom­bres más po­de­ro­sos del este de Lon­dres, y po­si­ble­men­te tam­bién del resto de Lon­dres. Se ha­bla­ba de ellos en los Dock­lands, movían la carga de sus barcos al amparo de la noche y pa­ga­ban una prima a los es­ti­ba­do­res más fuer­tes.