Jutta Blume - Ruf der Pflanzen

Wenn Ife auch nicht verstand, was er meinte, bekam sie es erneut mit der Angst. »Keiner von uns ist jemals in den Bergen gewesen«, murmelte sie.

»Deswegen suchen wir uns einen indianischen Führer, du Dumme. Genug geredet, es wird übermorgen losgehen, egal bei welchem Wetter. Ich kann nicht länger auf dieser tristen Plantage sitzen und warten.«

Damit wandte er sich ab und öffnete einen Brief, den er aus der Stadt mitgebracht hatte. Es war, als ob er ein Gespräch mit diesem Brief führte, mal nickte er zustimmend, mal schüttelte er den Kopf, ein paar Mal rutschten ihm auch einige Widerworte heraus.

Der Indio Wawaiko hockte sich neben Ife auf den Boden. Er hatte bislang noch kein Wort gesagt. Er richtete den Blick seines gesunden Auges auf Ifes Kratzspuren auf dem Fußboden. Er wirkte duldsam und abwesend, als würde er noch immer in seinem Kerker sitzen und seines Schicksals harren.

Am nächsten Tag brachte Sandquist statt zwei Trägern nur einen. Ife kannte den Sklaven vom Sehen. Sein Name war Edward. Er war groß und kräftig, mit einem starken kurzen Nacken und einem platten Schädel, ideal, um Lasten darauf abzustellen. Sein Körper wies keinen offensichtlichen Makel auf, doch war es schwer zu glauben, dass dieser Mister jemanden ausgesucht hatte, der noch voll und ganz zu gebrauchen war. So war es bei diesem nur eine Frage der Zeit, bis er seinen Mangel offenbaren würde.

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