Pete Hackett - Heiße Colts und wilde Girls - Alfred Bekker präsentiert 8 Western

Das Reh hatte sich in einer Drahtschlinge verfangen, gar nicht weit von der Blockhütte seines Vaters entfernt. Shakopee war zufrieden. Fleisch für zwei Wochen. Was wollte er mehr.

Seit fast einem Monat war er hier in der undurchdringlichen Wildnis der mittleren Rocky Mountains untergetaucht. Sie müssten die zerklüfteten Bergwälder schon mit einem ganzen Regiment durchkämmen, um ihn zu finden.

Shakopee fühlte sich sicher hier im Gebirge. Aber er hatte nicht vor, den Rest seines Lebens als Mountainman zu verbringen. Er wollte ein paar Monate verstreichen lassen und dann über die nördliche Grenze der Staaten nach Kanada fliehen. Cunningham würde ihm dabei helfen. Der Armeespäher kannte eine Menge Leute nördlich des Missouri. Indianer, Viehzüchter und Vagabunden. Leute, die ihm Unterschlupf bieten könnten. Leute, die die Schleichwege über die Grenze kannten.

Außerdem musste er Cunningham warnen.

Sein langer Wildledermantel streifte über das Gestrüpp des Unterholzes. Shakopee achtete nicht darauf. Warum auch sollte er sich lautlos bewegen? Die Jagdbeute lag über seiner Schulter, und keine Menschenseele hielt sich in dieser Wildnis auf.

Der Aufstieg zur Blockhütte brachte ihn mächtig ins Schwitzen. Bald hörte er das Schnauben eines Pferdes. Er blieb stehen und lauschte. Sein Vater war zurückgekehrt. Ob Cunningham mit ihm geritten war?

Shakopee beschleunigte seinen Schritt. Das Gelände wurde flacher, der Wald lichtete sich. Schon sah er die Umrisse des Blockhüttendaches zwischen den Ästen der Eichen und Buchen.

Er bog einen Busch zur Seite – und erstarrte. Vier Gewehrläufe waren auf ihn gerichtet. Lieutenant Sherman und drei seiner Häscher standen vor der Hütte.

"Lassen Sie das Gewehr fallen, Sergeant Shakopee", sagte der lange Sherman. "Und heben Sie langsam die Arme."

Das tote Reh rutschte behäbig über seine Schulter und fiel raschelnd in den Busch.

"Nun machen Sie schon!"

Shakopee warf sich ins Unterholz und rollte sich ab. Vier Schüsse schlugen rechts und links von ihm in den Waldboden ein. Er lud durch und schoss ungezielt zurück. Die nächste Salve pfiff ihm um die Ohren. Er sprang auf und hetzte den Hang hinab.

Das massive Feuer der vier Soldaten zwang ihn, hinter einen entwurzelten Baum in Deckung zu gehen. Er verteidigte sich mit beiden Revolvern. Doch sie zingelten ihn ein. Schließlich zerschlug ihm eine Gewehrkugel den rechten Unterarmknochen...

Am Abend des dritten Tages ritten sie über einen Bergkamm an den Osthängen der Rocky Mountains. Den ganzen Ritt über hatte der alte Mountainman nur das Nötigste geredet.

Immerhin wusste Cunningham jetzt, dass die Armeeführung seinen alten Freund Sherman beauftragt hatte, ihn und Shakopee festzunehmen. Er war sich nicht sicher, ob das die Sache vereinfachte.

Und er hatte erfahren, dass die gefangenen Kavalleristen McAuleys Schicksal geteilt hatten - am Marterpfahl der Sioux waren sie gestorben. Bis auf einen - Samuel Murphy. Ausgerechnet ihm, dem Ältesten, war die Flucht geglückt.

"Wie lange noch?", fragte Cunningham den alten Bergfuchs.

Der Trapper deutete auf einen gegenüberliegenden Berghang. "Noch einen Abstieg und einen Aufstieg. In zwei Stunden haben wir es geschafft."

Eine halbe Stunde später führte der Pfad ins Tal hinab. Schüsse zerrissen die Stille der Bergwelt und brachen sich an den Hängen. Der Alte zog die Zügel seines Pferdes an. Seine zerfurchte Ledermiene verfinsterte sich. "Verflucht! Wir kommen zu spät..."

Er hieb seinem Tier die Absätze seiner Mokassins in die Flanken und preschte den steilen Pfad hinab durch das dichte Unterholz. Cunningham hatte Mühe, ihm zu folgen.

Immer wieder hörten sie Schüsse. Irgendwo in den Wäldern tobte ein Feuergefecht. Sollte es Sherman wirklich gelungen sein, die Spur Shakopee bis in diese einsame Wildnis zu verfolgen? Der dürre Texaner war alles andere als ein schießwütiger Revolvermann. Aber Cunningham hatte ihn als unglaublich hartnäckig kennengelernt. Nicht umsonst hatte die Armeeführung ihn mit diesem heiklen Auftrag betraut. Cunningham traute seinem alten Freund alles zu.

Als sie den Fluss in der Talsenke durchquerten, verstummten die Schüsse. Sie trieben ihre Pferde hangaufwärts. Eine halbe Stunde später tauchte ein Reiter zwischen den Baumstämmen auf. Tom Sherman. Er hielt sein Pferd an und versperrte den Pfad.

Cunningham, der hinter dem Mountainman ritt, sah, wie dieser nach dem Gewehr in seinem Sattelholster griff. Doch Sherman war schneller. Er zielte mit seinem Spencer-Gewehr auf den Mountainman. "Lass den Schießprügel, wo er ist, alter Mann."

Hinter ihm tauchten vier weitere Reiter auf. Einer davon war Shakopee. Sein rechter Arm war mit Ästen geschient und verbunden. Sie hatten ihn auf sein Pferd gefesselt.

Sherman wurde blass, als er seinen alten Freund erkannte.

"Dave?", flüsterte er. "Du?"

"Die zivilen Klamotten stehen dir besser als die Uniform." Cunningham lenkte sein Pferd an dem des Alten vorbei. "Ich wette, du hattest gehofft, mich nicht zu finden." Er griff in seine Hosentasche. Shermans Begleiter zogen ihre Armeerevolver. "Und ich wette, du wirst nicht auf mich schießen."

Er zog zwei Silberdollars aus der Tasche und hielt sie hoch. Langsam ritt er auf Sherman zu.

"Steckt die Waffen weg", befahl der seinen Begleitern. Sie gehorchten. Sherman fummelte ebenfalls zwei Silberdollars aus seiner Lederweste und reichte sie Cunningham. "Du sollst hängen, Dave. Wegen Hochverrats."

"Hat Rooster mich angeschwärzt?" Sherman nickte. "Er lügt, Tom. Die Cheyenne hatten mich schon an ihren Marterpfahl gebunden."

"Ich kann es bezeugen." Shakopees hatte es mit tonloser Stimme gesagt. Mit ausdrucksloser Miene beobachtete er seinen ehemaligen Captain.

"Rooster ist ein blutdurstiger Hund", sagte Cunningham. "Hast du auch seine Frau gehabt?" Sherman schwieg. Aber die Antwort stand in seinem Gesicht geschrieben.

"Siehst du", grinste Cunningham. "Ich auch. Nur hatte ich das Pech, dass sie meinen Namen ausgeplaudert hat. Begreifst du? Rooster will mich vernichten."

"Ich glaub' dir, Dave", sagte Sherman. "Die Frage ist nur, ob das Kriegsgericht dir glauben wird." Eine Zeitlang musterten sie sich schweigend. Die drei zivilen Kavalleristen hielten die Kolben ihrer Revolver fest. Ihre glatten Gesichter spiegelten wider, dass ihnen die vertraute Plauderei ihres Lieutenants missfiel.

"Hör zu, Dave." Sherman senkte die Stimme. "Was zum Teufel soll ich tun? Ich muss dich festnehmen, verstehst du das?"

"Wohin bringt ihr Shakopee?", wollte Cunningham wissen.

"Nach Fort Dodge zu General Forrest."

"Ich werde mit euch reiten", sagte Cunningham. "Aber als freier Mann..."

Zwei Wochen war es her, seit Gelbnacken das Lager verlassen hatte. Kein Tag war vergangen, an dem Blauer Vogel nicht sehnsüchtig den Berghang hinaufgeschaut hätte.

Eines Morgens sah sie den Mountainman über den Fluss reiten. Allein. Die Enttäuschung presste ihr das Herz in der Brust zusammen.

Kleiner Bär trat vor sein Tipi, um den Alten zu empfangen. Sein greises Gesicht verhieß nichts Gutes. Die Häuptlingstochter eilte ihm entgegen. "Wo ist mein Mann?" Er winkte ab. Sie packte ihn am Arm. "Sag mir, wo mein Mann ist." Schweigend stapfte er auf den wartenden Häuptling zu.

"Deine Augen sind traurig, Bergfuchs", sagte Kleiner Bär. "Sie verraten die schlechten Nachrichten, bevor deine Zunge sie ausspricht."

Der Alte ließ sich vor dem Häuptling im Gras nieder. "Sie haben meinen Sohn gefangen genommen." Seine Stimme klang kraftlos. "Sie wollen ihn als Verräter hängen."

"Dein Leid ist mein Leid." Der Häuptling setzte sich neben den Mountainman. Zorniger Büffel und einige der Ältesten gesellten sich zu ihnen. "Sprich weiter."