Chris Doelderer - Strasse nach Andalusien

Am nächsten Tag verließen wir England wieder, sinnigerweise mit der „Flores“. Manolo freute sich, dass er nun endlich Zeit hätte, seinen Vater, der in der Nähe von Madrid lebte zu besuchen.

„Weißt du Jesus, mein Vater hat im spanischen Bürgerkrieg gekämpft und wurde leider verwundet“.

„Wie schlimm hat es ihn erwischt?“

Manolo erzählte, dass sein Vater auf eine Mine getreten war und dabei drei Finger und fast sein rechtes Bein verloren hätte. Seit dieser Zeit würde er hinken. Ich war ehrlich ergriffen von seiner Erzählung. Da Silva meinte, dass er jetzt sein schlechtes Gewissen beruhigen könnte, indem er seinen alten Herrn besuchen und nach dem Rechten sehen würde. Ich merkte Manolo seine verschwindende Unbekümmertheit an.

Ich schlug ihm auf die Schulter und meinte scherzhaft: „Solange dein Vater keine Zeitungsannonce aufgibt und mit zwei Burschen eine Reise unternimmt, bei der er nicht mehr auftaucht, ist es trotzdem halb so schlimm.“

Grinsend bestätigte er meinen Scherz und schmiss seine letzte, geschnorrte Zigarette auf den Boden. Da er nicht darauf trat, tat ich es vorsorglich, während er mit seinen zu Fäusten geballten Händen auf die Kabinenwand einhämmerte. Ich hätte es ihm gleichtun können.

„Hey komm, beruhig dich wieder“, schrie ich ihn an.

„Schon gut Jesus, ist schon wieder vorbei, aber das war nötig!“

Wir schwiegen beide eine Zeit lang.

„Was hast du jetzt vor?“, unterbrach er die Stille.

„Ich? Keine Ahnung! Das Ganze hätte nett werden können, aber je intensiver ich darüber nachdenke, desto klarer wird mir, dass mit dem Padre etwas nicht stimmte. Manolo, waren wir wirklich so naiv?“

„Nicht naiv, sondern schlicht und einfach saublöd und genau das war der Grund, warum der Padre uns ausgewählt hat!“

In seiner Stimme lag eine bis dahin nicht gekannte Unsicherheit, die mich verwunderte. Ich hatte Manolo eher als einen grobschlächtigen Kerl eingeschätzt, der nichts und niemanden aus dem Weg gehen würde.

Wir blieben den Rest der Überfahrt in unserer Kabine und holten uns nur ein paar Tapas und eine Flasche Wein. Als wir das Schiff verließen, erwartete uns die Guardia Civil.

„Señores, bitte begleiten Sie uns! Wir müssen noch ein paar Formalitäten klären!“

Zum wiederholten Male schilderten wir die ganze Geschichte. Die Beamten nahmen unsere Aussagen mit einem kleinen Kassettenrekorder auf und ließen uns mit der Auflage, für weitere Befragungen zur Verfügung zu stehen, endlich gehen. Vor der Polizeistation spuckte Manolo verächtlich aus, ich wollte es ihm gleichtun, brachte aber nichts Nennenswertes heraus, was wohl an meinem Durst lag. Wir nahmen unser Gepäck und gingen in das erstbeste Lokal, das sich auf dem Weg zur nächsten Busstation befand. Nach einer Stunde verabschiedeten wir uns voneinander, ohne zu wissen, ob wir uns je wiedersehen würden.

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