Frank Christopher Schroeder - Wie Ein Licht Im Dunkeln

Agent Smith packte die Fotos wieder in sein Dossier, ließ es in seinem Koffer verschwinden und stand auf, um zur Tür zu gehen.

– „Warten Sie“, sagte Kissinger. „Setzen Sie sich wieder. Lassen Sie uns reden.“

Agent Smith hielt kurz inne und musterte de Luca. Dann setze er sich wieder und sagte:

– „Okay. Aber ich will keinen ‚Ich weiß nicht, ich kann nicht, das ist eine Verwechslung‘-Bullshit mehr hören.“

– „Na gut. Aber ich gebe zu Protokoll, dass ich nichts gestehe. Wir unterhalten uns rein hypothetisch.“

– „Also gut. Wir wollen Maurie Feinstein. Sie sollen ihn uns liefern. Im Gegenzug bewahre ich Sie vor dem elektrischen Stuhl und kann vielleicht sogar dafür sorgen, dass Sie irgendwann noch mal das Tageslicht sehen.“

– „Das ergibt doch keinen Sinn. Erst sagen Sie mir, Feinstein hätte mich an Sie unter falschen Voraussetzungen verkauft. Und im nächsten Moment eröffnen Sie mir, dass Sie wollen, dass ich IHN hinhänge. Das ist Blödsinn. Aber gut, in Ordnung, einfach der Diskussion willen: Nehmen wir an, ich wäre der, für den Sie mich halten, und hätte die Dinge getan, die Sie mir vorwerfen. Dann würden Sie auch wissen, in welcher Welt ich mich bewege und dass ich einem Kodex folge. Ich würde niemals einen Ehrenmann verraten. Aus vielerlei Gründen.“

– „Feinstein ist also ein Ehrenmann?“

– „Das habe ich nicht gesagt. Ich sagte, es könnte so sein, rein hypothetisch. In der Welt, in der ich mich demnach bewegen würde, wäre der Kodex alles, was zählt. Wenn ich der wäre, für den Sie mich halten, dann würde ich Ihnen auch sagen, dass Sie mit mir machen könnten, was Sie wollten, ich würde wahrscheinlich irgendwann unter Folter und Verhör zusammenbrechen und einzelne Dinge verraten, aber ich würde niemals jemanden ans Messer liefern.“

– „Sie haben die Wahl: Entweder Sie spielen mit oder Sie lassen es bleiben. Wenn Sie nicht kooperieren, lassen wir Sie in Ihrer Zelle verrotten, mit dem absoluten Minimum an Nahrung und Wasser, bis Sie wahnsinnig werden und der einzige verbleibende Gedanke in Ihrem Schädel der ist, wie Sie ihn sich wegpusten könnten. Und irgendwann – nach Jahren – erlöst Sie dann der elektrische Stuhl. Oder Sie spielen mit und wir können die Dinge möglich machen, die Sie sich wünschen.“

– „Der Film, den Sie mir gezeigt haben, ist eine Fälschung, und das wissen Sie auch. Kein Richter und keine Jury lassen sich von so etwas an der Nase herumführen.“

– „Ich höre schon wieder das Wort ‚Richter’, ich höre das Wort ‚Jury’. Außerdem haben wir einen Zeugen. Haben Sie eigentlich zugehört, als ich erklärt habe, dass für Sie jetzt andere Regeln gelten? Es muss aber nicht so kommen. Kooperieren Sie, und wir geben Ihnen Ihr Leben zurück. Und erfüllen Ihnen zudem noch ein paar Wünsche. Onkel Sam kann sehr großzügig sein.“

– „Geld interessiert mich schon lange nicht mehr.“

– „Ich weiß, das meine ich auch nicht. Wir können die Dinge wahr machen, die Sie wirklich interessieren. Die Uffizien, das Reina Sofia, das Guggenheim, außerhalb der Öffnungszeiten. Und wir wissen von Stella.“

Fuck. Kissinger gab sich die größte Mühe, seine Wut nicht zu zeigen. Sie hatten ihn wirklich am Arsch. Agent Smith lächelte. Und Kissinger hatte trotz allem keine Wahl.

– „Es bleibt dabei. Ich werde niemanden verraten.“

– „Obwohl Sie zweifelsfrei wissen, dass derjenige Sie verraten hat, wollen Sie ihn trotzdem nicht ans Messer liefern, wenn Sie die Chance dazu bekommen?“

– „Ja, so ist es. Ich kann nicht anders. Ich komme sowieso in die Hölle, da kann ich mir wenigstens den Kreis aussuchen. Und Judecca wird es nicht sein.“

– „Ich verstehe nicht.“

– „Tja, Agent Smith, ganz offensichtlich stoßen auch Sie irgendwann an Ihre Grenzen.“

Agent Smith lächelte jetzt über das ganze Gesicht.

– „Okay. Akzeptiert. Ich muss jetzt los. Bis zu unserem nächsten Gespräch wird nicht mehr so viel Zeit vergehen. Kann ich irgendetwas tun, um Ihren Aufenthalt hier etwas angenehmer zu machen?“

Kissinger wurde von dieser Frage und Smiths plötzlichem Stimmungswechsel völlig überrascht. Er antwortete, ohne nachzudenken, ohne zu taktieren.

– „Etwas Anständiges zu essen und was zu lesen, das wäre toll. Eine Zeitung vielleicht. Und Musik. Geben Sie mir mein Telefon.“

– „Das geht nicht. Wir können Sie nicht telefonieren lassen.“

– „Dann nehmen Sie die Karte raus.“

– „Ich sehe zu, was ich tun kann.“

Rückblende.

Die Bar im Holiday Inn. Das „Kap der guten Hoffnung“ im Kernland Amerikas. Wenn sonst gar nichts mehr ging, dann ging hier immer noch was. Oft besuchte Kissinger nicht nur die Bar des Holiday Inn, er übernachtete auch dort. Er mochte das Holiday Inn. Wenn Kissinger in irgendeiner fremden Stadt war und nicht wusste, was er tun sollte, dann ging er in die Bar des nächsten Holiday Inn.

Mit den Jahren ging er immer seltener zum Aufreißen hin, es war ja immer irgendwie das Gleiche. Er setzte sich lieber einfach an die Bar und nahm ein paar Drinks. Ein bisschen die Zeit totschlagen. So auch dieses Mal. Alles wie gehabt, und doch sollte dieser Abend eine Abwechslung bereithalten.

– „Ist hier noch frei?“

Kissinger drehte sich um und erblickte einen jungen Mann, Afroamerikaner, der auf den Platz neben Kissinger zeigte.

– „Ja, ja. Ist frei.“

– „Danke.“ Der Mann setzte sich und bestellte ein Ginger Ale. Er drehte sich zu Kissinger und streckte ihm die Hand entgegen.

– „Ich bin Isaah Cunningham.“

– „Lennart de Luca, freut mich.“

– „Freut mich auch. Was machen Sie so, Lennart?“

– „Unternehmensberater. Und Sie?“

– „Ich bin Wanderprediger.“

– „Ernsthaft?“

– „Ich fürchte, ja. Ist das ein Problem?“

– „Um ehrlich zu sein: Ja, da ist ein Problem. War schön, Sie kennenzulernen, und jetzt verpiss dich.“

– „So schlimm?“

Kissinger sah den Prediger einen Moment lang an.

– „So jetzt pass mal auf, Reverend. Ich bin müde und ich bin alt und habe in meinen vielen Jahren im Außendienst alles gehört und alles gesehen. Und ich will mir nicht schon wieder irgendeine Erlöserscheiße anhören.“

– „Schlechte Erfahrungen gemacht?“

Kissinger musterte Isaah Cunningham nochmals für einen Augenblick. Der Junge war hartnäckig, immerhin. Und was war das, was er da anhatte? War das ein Anzug, war das eine Robe? In Dunkelblau? Ungewöhnliche Farbwahl für einen Prediger.

– „Schlechte Erfahrungen? Ja, das kann man so sagen. Lass mich einfach in Ruhe.“

– „Aber ich würd’s gerne wissen. Glauben Sie an Gott, Lennart?“

Kissinger platzte jetzt langsam der Kragen.

– „Glaube ich an Gott? Vielleicht ja, vielleicht nein, wen interessiert’s? Aber ich kann dir sagen, woran ich nicht glaube, mein Freund, und das sind die Menschen. Und ihre Drecksreligionen. Sobald einer ein Buch in der Hand hat und den Leuten erklärt, wie das Leben läuft, könnte ich kotzen. Machen den Leuten Angst, machen ihnen dann falsche Hoffnungen und lassen am Schluss den Hut rumgehen. Das ist alles Blödsinn, Zirkus, Theater. Und das weißt du auch, Reverend. Das sehe ich in deinen Augen.“

– „Sprich weiter.“

– „Na los schon, fang an, mich um eine Spende anzuhauen, komm schon.“

– „Nein, so was mache ich nicht. Ich weiß, dass ich immer ausreichend haben werde.“

– „Hier, such dir was aus, Prediger.“ Kissinger zog seine Brieftasche und warf sie vor Cunningham auf den Tresen.

– „Nein, du sollst geben, wenn dir danach ist.“

– „Ja, na klar. Ihr Typen macht mich krank. Erzählt was von wegen Mitgefühl, Barmherzigkeit und Bescheidenheit. Ich war in Europa, ich habe die Kirchen dort gesehen. Alles voller Gold und Marmor und Mahagoni. Von dem, was diese Paläste gekostet haben, hätte man eine ganze Menge Menschen lange durchfüttern können. Schöne Religion, na danke auch. Und jetzt, Reverend, verpiss dich.“