Sabina S. Schneider - Aeternitas - Die komplette Trilogie

„Was ist … was passiert, wenn jemand nicht perfekt ist?“, frage ich kleinlaut, als mein Blick sich in meiner linken Armbeuge verfängt.

„Du brauchst dir keine Gedanken zu machen, Emilia. Wenn du nicht perfekt wärst, wärst du nicht hier. Johwa sucht sich basierend auf DNA-Analysen die Besten der Besten aus. Er ist darauf programmiert, keine Fehler zu machen. Solltest du nicht perfekt sein und es hierher geschafft haben, bist du ein Virus.“ Ich blicke hoch und sehe keine Spur von Humor in seinen Augen. Bin ich ein Virus? Die Welt um mich verschwimmt, alles wird durchsichtig. Ich konzentriere mich auf Adrians Hand, die auf meiner liegt. Schuppen leuchten in den Farben des Regenbogens.

Ich blinzle und weigere mich, Adrian ins Gesicht zu blicken. In seiner Stimme hallt ein Zischen mit, als er sagt: „Die Bibliothek liegt im östlichen Flügel. Lass uns nach Hängebauchschweinen suchen.“ Schweigend laufe ich neben Adrian und halte den Atem an, bis ich wieder Haut sehe anstelle von Schuppen. Als das Zischen in seiner Stimme verschwunden ist, erreichen seine Worte mein Gehirn und ergeben wieder Sinn. Nicht weit von dem Theatersaal, den Adrian in seiner Tour großzügig auslässt, befindet sich ein riesiges Tor mit zwei Flügeln, die doppelt so hoch sind wie Adrian lang. Ohne Anstrengung schiebt er die Tore auf und wir schreiten hindurch.

Meinem Mund entschlüpft ein überraschter Schrei, als sich mir das Paradies für jeden Bücherwurm eröffnet. Regale, so hoch, dass man die Decke nicht sehen kann, schlängeln sich wie die Wände eines Labyrinths durch einen scheinbar unendlichen Raum. Zierliche Wendeltreppen aus weißem Geflecht recken sich wie Birken zum Himmel und schaffen ein Netz über dem Netz. Der Geruch von Leder, Pergament und Tusche überwältigt mich und ich sinke in die Knie, als ich kleine Leseoasen entdecke. Hängematten in allen Farben, Sessel, Couchs, Stühle und sogar Betten sind im ganzen Raum verteilt. Die Wand, die zur Mitte zeigt, hat als einziges keine Regale. Sonnenlicht flutet hindurch und das leise Gezwitscher von Spatzen ist zu hören, wenn ich auch nicht eine Feder erblicke.

Ich stehe mit zittrigen Knien auf, streife mit einer Hand einen runden Globus, der geheimes Alkoholversteck schreit, und mit der anderen über die Bücher. Alte, dicke Lederbände stehen neben modernen Taschenbüchern und vergilbten handgeschriebenen Heften. Meine Finger bleiben bei einem Buch hängen.

Shakespeares Hamlet. Ich greife danach in der festen Absicht, es Mandy zu geben. Adrian nimmt meine Hand in seine und sagt mit belegter Stimme: „Wunderschön!“ Mein Blick wandert zu ihm und dann wieder über das Märchenland vor mir.

„Ja, die Bibliothek ist wunderschön“, stimme ich ihm zu.

„Ja … die habe ich gemeint“, sagt er und lacht leise. Dann zieht er mich sanft durch das herrliche Bücherlabyrinth, steigt zwei Etagen auf den filigranen Wendeltreppen hinauf und geht zielsicher zu einer kuscheligen Ecke, in der auf dem Boden hunderte von Kissen eine Wiese bilden. Dann tastet sein Finger Buchrücken ab, bleibt nach wenigen Reihen hängen und er zieht ein schmales Heft heraus. Ihm entfährt ein überraschter Laut und er sieht mich mit großen Augen an.

„Was?“, frage ich ihn. Warum fühle ich mich angegriffen? Als er sich wegdreht und in dem kleinen Buch blättert, schlägt mein Herz schneller.

„Was hast du da?“, versuche ich es noch einmal, gehe um ihn herum, um zu sehen, was er liest. Doch er dreht sich im Kreis, blättert weiter und seine Augen leuchten, wie die eines Kindes. Ich weiß nicht wieso, doch ich fühle mich in meiner Privatsphäre verletzt. Irgendwas sagt mir, dass er nicht das Recht hat, dieses Buch anzuschauen, geschweige denn zu lesen. Als ich stehenbleibe und Adrian mir in seiner Pirouette entgegendreht, sehe ich das Buchcover und greife mit roten Wangen danach.

Er hebt es aus meiner Reichweite und liest laut vor. Ich möchte im Erdboden versinken. Meine Wangen brennen.

„Fred - das Hängebauchschwein. Fred hat schwarze Borsten, einen platten Rüssel und sein Kinn ist fast so dick wie sein Bauch, der beim Gehen am Boden schleift …“

„Ich war sieben, als ich das geschrieben habe!“, verteidige ich mich und springe wie ein Zirkusaffe im Kreis. Dann erwischen meine Finger Papier, ich klammere mich daran fest, mein Körper prallt auf Adrians und wir fallen. Er lacht, als er auf den Boden trifft und ich würde ihn am liebsten umbringen. Ich schnappe mir das Buch, entferne mich von ihm, setze mich in eine Ecke und funkele ihn wütend an. Die Welt verschwimmt, als verräterische Tränen sich in meinen Augen sammeln und ich hasse mich dafür, hasse ihn.

Adrian geht in die Hocke, blickt mich überrascht an und fährt sich mit beiden Händen übers Gesicht, dann streicht er sich die Haare zurück. Er nähert sich mir nicht und doch ist er zu nahe, hat einen Teil von mir berührt, der nur mir gehört.

„Geh weg!“, rufe ich und presse die Lippen aufeinander. Das Zittern in meiner Stimme bereitet mir Übelkeit. Ich hasse es, schwach zu sein und verfluche mich. Warum habe ich Adrian etwas über Hängebauchschweine erzählt? Warum habe ich meinen Schatz, einer meiner wenigen Erinnerungen, in die nicht einmal Dr. Philips eindringen konnte, an Adrian verraten? Ein unberührter Teil meiner Seele und meines Geist in dem Puzzlespiel der Psychiater und Doktoren. Wie oft haben sie mich Stück für Stück, Puzzle für Puzzle auseinandergenommen, jede Information, Erinnerung herumgedreht, analysiert und mich daran zweifeln lassen, was wirklich passiert ist, was eine verdrehte Wahrheit ist und was nur pure Fantasie, geboren aus dem Bedürfnis, etwas zu verarbeiten, an das ich mich nicht erinnere.

In all den Jahren von Sitzungen, Beruhigungsmitteln und Medikamentenexperimenten war diese Erinnerung rein geblieben. Doch jetzt haben sie sich in diesem kranken Versuch, mich zu reparieren, sogar bis hierher durchgegraben. Mein Blick wird glasig und ich verliere den Kontakt zu dieser Welt. Alles um mich herum wird dunkel und verschwimmt. Zum ersten Mal habe ich keine Angst vor dem Nichts, wünsche es mir herbei, um darin zu vergessen, dass ich gebrochen bin, krank und verrückt. Ich schließe die Augen, will es willkommen heißen. Als mich eine Stimme erreicht. Tief und traurig: „Es tut mir leid, Emilia.“ Wer ist Emilia? „Ich wusste nicht … ich dachte nicht … ich wollte nicht in etwas eindringen, das dir Schmerzen bereitet.“ Schmerzen? Mir tut nichts weh. Ich fühle mich gut. Ich löse mich auf und alle Probleme mit mir.

„Ich bin ein unsensibler Ochse. Deine Reaktion war so anders … süß und verletzlich, nicht taff und selbstbewusst. Das Gefühl, eine Stelle in dir zu berühren, die noch keiner zuvor gesehen hat, war unbeschreiblich.“ Bin ich süß und verletzlich? Ich war es einmal, früher … bevor … Meine linke Armbeuge brennt, als Erinnerungen wie Nadelstiche in mich eindringen. Schmerz und Verzweiflung packen mich. Doch auch das Gefühl, Leben zu wollen und frei zu sein von den Lederarmbändern. Leben und Freiheit … Eine unbändige Entschlossenheit erfüllt mich, verbrennt alle Ängste und verdrängt das Nichts. Ich will leben! Alles, was ich durchgestanden habe, darf nicht umsonst gewesen sein.

Ich öffne die Augen und blicke in Adrians Gesicht. Er sitzt zusammengekauert ein Stück von mir entfernt und sieht mich ängstlich an. Entschuldigend. Ich wische mir über die Augen und lasse das kleine Mädchen, das die Geschichte über das Hängebauchschwein Fred geschrieben hat, wieder zurück in eine sichere Ecke meines Verstandes verschwinden. Lasse sie kurz mit ihrer Mutter den Zoo besuchen und das dicke, runde Schwein betrachten, das so hässlich ist, dass seine abstrakten Züge ihm wieder Schönheit verleihen. Dann stehe ich auf, suche Hamlet und presse beide Bücher an meine Brust.

Ich spüre Adrians Blick auf mir, doch er sagt nichts.