Sara Jacob - Walpurgisnackt

Hinter ihm stand der Spielmann mit einem blöden Grinsen auf dem Gesicht, in das Botho so liebend gerne seine Faust geschleudert hätte, aber das wäre unter Stand gewesen. Wieder dachte der Graf an eine Keule, dann fiel ihm etwas Anderes ein.

»Interessant und mich dünkt«, sagte Botho, »ich habe da etwas für dich.« Botho eilte über den Burghof, kämpfte sich den Turm hinauf und nahm auf halbem Weg aus einem Schrank die Hakenbüchse, die er vor Jahren, da war er beweglicher und kräftiger gewesen, einem holländischen Kaufmann abgenommen hatte. Die Stufen wanden sich schier endlos in die Höhe, Botho erreichte schnaufend den Rittersaal. Unter seinem raschen Schritt knarrten die Dielen. Er riss eine Balkontür auf und trat ins Freie. Die Büchse baumelte an seiner linken Seite. Von unten hallte das grässliche Geräusch herauf.

» Dsching, dsching, sing Spielmaaan , he Leute, ho, Leute, he Leute, immer weiter, sing. ..«

Der Spielmann machte eine Pause und schien zu überlegen, wie welchen Weg dieses akustische Äquivalent einer Daumenschraube einschlagen sollte. Botho fragte sich, ob die Büchse geladen war. Theodor hatte sie immer geladen, nach jedem Schuss. Der letzte lag ein halbes Jahr zurück. Da hatte er auf einen singenden Wolf geschossen, der sich an die Hühner im Stall heranmachen wollte. Hatte Theodor wirklich wieder nachgeladen, während er hinunter zu den Hühnern geeilt war, die er statt des Wolfs erschossen hatte?

»Der Wahnsinn fährt mir ins Hirn, Spielmann«, knirschte Botho trocken zwischen den Zähnen hervor. Seine linke Hand krallte sich in die Brüstung, die andere zog die Waffe heran. »Seit einem halben Jahr hört es nicht mehr auf zu regnen, und jetzt weiß ich warum.« Bei den letzten Worten war er laut geworden.

»Nicht aufregen, Graf von Regenstein.«

»Blankenburg.«

»Nun gut. Wo ein Tropfen fällt, fällt kein zweiter. Was also kümmert es Euch, wenn Regen fällt, wo ich singe, wenn es sowieso regnet, wo Ihr steht.«

»Weil da wenigstens nicht der Blitz einschlägt.«

Botho schielte unauffällig nach unten. Wenn er erst auf die Feder zielte und die Waffe dann ein wenig mehr nach links schwenkte, musste er eigentlich treffen.

Tim schüttelte missmutig Wasser aus der Gitarre.

»Es ist mein Gesang, sagt es mir ins Gesicht, seid nicht bang, er gefällt Euch nicht.«

»Spielmann, du kannst nicht singen, und es würde mich wirklich stören, den Rest meines Lebens damit zu verbringen, mir dein Geheule anzu...« Botho stutzte, fuhr fort. »...hören.«

Der Reim war ansteckend, und das fürchtete Botho mehr als Weitsichtigkeit. Etwas, das ansteckend war wie die Mal Franzos konnte nur schlecht sein. Er zielte kurz auf die Feder im Barett, schwenkte die Waffe nach links und drückte ab. Der Zündhahn klickte trocken, der Schuss blieb aus.

»Verdammt«, fluchte Botho. Er ließ die Büchse sinken, denn der Spielmann hatte bereits den Rückzug angetreten und lief über die Zugbrücke zurück in den Wald. Graf von Blankenburg ballte die Faust. »Lass dich hier nicht mehr blicken, du atonaler Motettentöter!«

Der Regen wurde schwächer, die Wolken verzogen sich, zurück blieb das leichte Nieseln über der Burg. Seufzend schlich Botho durch den Rittersaal zu seinem Lehnstuhl und ließ sich hinein fallen. Sofort landete seine rechte Hand wieder im Schritt seiner der weiten Pluderhose, aus der noch immer seine letzte Erektion ragte. Die hatte er ja ganz vergessen. Egal, sollte der Spielmann doch denken, was er wollte.

Das Leben hätte so einfach sein können mit einer Frau, ein paar Kindern, Enkeln und Urenkeln und gelegentlichem Sonnenschein, doch seine Frau, die Helene, war bei der letzten Pestepidemie gestorben und sein Sohn Heinrich hatte sich vor zehn Jahren im Alter von vierzehn einfach in Luft aufgelöst. Er war bei einer Jagd verschwunden, nie wieder aufgetaucht, vom Erdboden verschluckt. Sein Sohn Heinrich. Seine Frau Helene. Sein Leben. Seine Tragödie.

Eine Weile blieb der alte Mann in seinem Stuhl sitzen, die Hand einer beeindruckenden Erektion, starrte wieder grübelnd in den trüben Morgen und stand schließlich auf, um die Waffe mit einer besonders großen Ladung Schrot zu stopfen, für den Fall, dass noch einmal jemand auf die Idee kommen sollte, in seinem Burghof Musik zu machen.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.