Ruth und andere Boose und andere - Nachtkerzen Phantastische Geschichten

„Oh verzeihen Sie bitte, das … das hatte ich gar nicht laut aussprechen wollen!“, stotterte sie nervös kichernd. „Mein Name ist … Destiny“, fügte sie nach kurzer Pause hinzu. „Es ist nur so, dass ich ihr Gespräch über Ihre bisherigen Tätigkeiten zwangsläufig mitgehört habe und … nun ja, ich habe bis vor wenigen Wochen in einer Arztpraxis gearbeitet. Eine ganz andere Tätigkeit als Ihre, aber die gleiche merkwürdige Situation!“

„Welche Fachrichtung hatte Ihr Arbeitgeber denn?“, fragte Helen.

„Er ist Onkologe“, antwortete Destiny. „Oder besser gesagt, er WAR Onkologe! Ich schätze, nun sitzt er in einer geschlossenen Einrichtung, in der sie seine geistige Gesundheit nach diesem, ähm, … Vorfall untersuchen.“

„Mein Gott!”, rief Don aus und beugte sich auf seinem Stuhl nach vorn. „Das war doch … Sie meinen doch nicht etwa Dr. Kramer? Den Typ, der …“

„Kraig“, verbesserte ihn Destiny. „Aber ja, ich bin mir sicher, dass wir denselben Doktor meinen. Er war in allen Zeitungen, selbst Nachrichtensender aus Übersee haben über den Vorfall berichtet, als es herauskam …“

„Ich erinnere mich, ich habe darüber gelesen, was … urks!!“, warf Helen ein und schüttelte den Kopf, während sie ihre Hand davorhielt, als wolle sie auf diese Weise aufsteigende unliebsame Gedanken oder Bilder unterdrücken.

„Aber hat er denn wirklich …“, begann Don neugierig, doch Helen schnitt ihm das Wort ab. „Verzeihung, aber können wir bitte dieses Thema auf sich beruhen lassen? Die Zeitungen haben wir doch alle gelesen, und ganz ehrlich, mein Magen ist jetzt schon flau …“

Das Gespräch wurde erneut unterbrochen, als ein vierter Bewerber, eine Frau mittleren Alters, den Raum betrat. Für einen kurzen Moment blieb sie unschlüssig stehen, lächelte dem Trio flüchtig zu und setzte sich schließlich auf den Platz links neben Don.

Nachdem es eine Weile still im Raum geworden war, fühlte sich der Neuankömmling bemüßigt zu sprechen. „Sie drei sind sicher auch wegen des Stellenangebotes hier?“

Alle nickten. Destiny beugte sich vor und stieß ein unüberhörbares „Hmm“ aus, bevor sie zu ihrer Frage ansetzte: „Also, gibt es über Ihre letzte Arbeitsstelle auf eine Horrorgeschichte? Wir scheinen alle mit einer aufwarten zu können …“

„Nun, so könnte man es ausdrücken, ja …“, antwortete die Neue. „Nur nicht die Art Horror, in der du von Vampiren oder Monstern gejagt wirst oder dir Freddy aus einer finsteren Ecke entgegen …“

Ihre Stimme verebbte, ihr anfängliches Lächeln erstarb. „Eher die Art von Horror, die deinen Geist zerbricht. Ach übrigens, ich bin Michelle … Michelle Hinton. Ich habe bis vor Kurzem in einem Kaufhaus gearbeitet, Millighans Kaufhaus in der Innenstadt.“

Die anderen Bewerber stellten sich Michelle vor, während sie zwei Schokoladenpralinen aus der großen Gästeschale nahm.

„Sie würden nicht vermuten, dass jemand seine Arbeit an eben jenem Tag aufgibt, an dem man ihm eine Beförderung anbietet …“

Sie wurde mitten im Satz unterbrochen, als sich eine zweite Tür zum Nebenzimmer öffnete. Ein älterer Herr in einem grauen Nadelstreifenanzug spähte über seine Zweistärkenbrille und sprach sie mit einem sanften Lächeln an: „Guten Tag und vielen Dank für Ihr heutiges Erscheinen! Mein Name ist Professor Köhler. Ich werde Sie nun einen nach dem anderen zum Bewerbungsgespräch in mein Büro bitten. Am Ende dieser Gespräche werde ich mich entscheiden, wer von Ihnen eingestellt wird.

Seien Sie versichert, dass jedem von Ihnen eine sorgfältige Prüfung unter Berücksichtigung Ihrer Eignung zuteilwird. Ich kann Ihnen sagen, dass ich mir diese Entscheidung aufgrund der von Ihnen eingereichten Lebensläufe sicher nicht leicht machen werde. – So, nachdem das klargestellt ist, fangen wir nun an mit … Don.“

Don erhob sich lächelnd und ergriff Professor Köhlers ausgestreckte Hand. Der Professor führte ihn zu einem Schreibtisch aus Mahagoniholz im hinteren Teil seines Büros, wobei er ein wenig hinkte.

Er nahm Platz, rückte seine Brille zurecht und begann, in dem kleinen Stapel Unterlagen zu seiner Linken zu blättern.

„Mal sehen … Don … Don … Ah ja, hier ist Ihr Lebenslauf! Hatten Sie Probleme, zu uns zu finden, Don?“

„Aber nein, GPS wirkt Wunder!“, gab Don zurück. Die beiden schmunzelten.

Während es sich Don in seinem Stuhl bequem machte und die Beine kreuzte, nahm sich der Professor einen Augenblick Zeit, um einen Blick auf die erste Seite des Lebenslaufs in seiner Hand zu werfen. „Ihr Ausbildungshintergrund ist sicherlich ausreichend für diese Stelle“, gab Professor Köhler zu, „wenngleich ich anmerken muss, dass es ein ziemlicher Sprung im Vergleich zu ihrer bisherigen Tätigkeit wäre. Sie haben zuletzt auf einem … Schrottplatz gearbeitet, richtig? Könnten Sie mir ein wenig von Ihren Erfahrungen dort berichten?“

Don öffnete die Beine wieder, räusperte sich und antwortete: „Bis vor gut drei Wochen habe ich auf Jakes Automobil-Schrottplatz gearbeitet. Es war für den Anfang kein schlechtes Angebot gewesen, aber ich habe schon länger versucht, wieder von dort wegzukommen, um doch noch von meinem College-Abschluss zu profitieren. Außerdem wollte ich in jeder Hinsicht endlich den Dreck unter meinen Nägeln loswerden.

Und nach diesem Vorfall mit dem Imperial, na ja … ich wusste danach, dass ich wegmusste, komme, was wolle.“

„Imperial?“, hakte der Professor zweifelnd nach. „Ein Auto? Sie meinen, sie wurden bei einem Unfall verletzt?“

„Nicht so ganz“, erwiderte Don und faltete die Hände, während er sich bemühte, eine nervöse Zuckung im rechten Knie zu unterdrücken. „Ein Kerl … so ein unangenehmer, widerwärtiger Typ brachte eines Tages sein Auto zum Verschrotten …“

„Den Imperial“, vermutete der Professor.

Don nickte und fuhr fort: „Nun, ich kann natürlich nicht erwarten, dass Sie mir Glauben schenken, aber es hat sich genau so zugetragen, wie ich es Ihnen jetzt berichten werde …“

Herman Melner stand im Türrahmen von Jakes Schrottplatz und nahm einen letzten Zug von seiner billigen Zigarre. Dann schnippte der Mann mittleren Alters den Zigarrenstummel in eine nahe gelegene Metalltonne und trat in das zugemüllte und schmutzige Büro des Schrottplatzes, wobei er seine langen und ungepflegten schwarzen Haare zur Seite strich.

Die Vorhänge im hinteren Bereich wurden geteilt und ein glatzköpfiger rundlicher Mann trat hervor.

‚Kann ich Ihnen helfen?‘, fragte er Herman mit einer Stimme, die etwas müde und verdrossen klang.

‚Ja. Mein Name ist Herman, ich habe Sie vorhin angerufen …‘

‚Ach ja, der Imperial, stimmt`s?‘, meinte der Besitzer. ‚Ich bin Jake. Hallo.‘ Jake schüttelte Herman die Hand und bedeutete ihm, ins Büro zu treten.

‚Ich glaube‘, nahm Herman das Gespräch wieder auf, ‚wir hatten uns auf 500 Dollar für das Auto geeinigt.‘

‚Klingt gut‘, antwortete Jake mit einem Nicken. ‚Es steht gleich da draußen vor der Tür.‘

Die Männer verließen das Schrottplatzbüro. Wie versprochen stand ein abgenutzter blauer Chrysler Imperial stumm auf dem schlammigen Feldweg, der zum Gebäude führte. Die mittlerweile verblasste blaue Lackfarbe war mit Rostflecken verschiedenster Größen übersät, und auf der Windschutzscheibe prangte ein spinnennetzförmiger Sprung zur Beifahrerseite hin.

‚Ah, das ist ein Modell von … 1969, nicht wahr?‘, erkundigte sich Jack mit einem Anflug von Begeisterung in seiner Stimme. ‚Diese Autos besaßen großartige Motoren für ihre Zeit. Wie läuft er?‘

‚Nun, es startet und rollt noch‘, erwiderte Herman schulterzuckend. ‚Aber ich warne Sie, trauen Sie ihm im Straßenverkehr nicht zu viel zu. Das verdammte Ding ist so hässlich, an Ihrer Stelle würde ich es bloß abwracken.‘