Helmut Lauschke - Aus den Tiefen des Tages und der Geschichte

Die Welt zerreißt in tausend Stücke

dort, wo man sie fasst und denkt.

Zwischen Brüchen reißt größer die Gedankenlücke,

wenn Größeres sich darüber schwenkt.

Denn Gedanken folgen eigenen Prozessen,

so haben Denkprodukte ihre Herkunftsmarken.

Kurzgebeint und ungereimt knicken die Finessen,

knicken lautlos weg vor dem Tor des Starken.

Altgewordene Köpfe ragen noch heraus,

ob an Fenstern oder Tischen, ob aus Gräben.

Zukunftsoptimisten bauen schon am neuen Haus

auf neuem Fundament mit neu gesetzten Streben.

In der Formel verstecken sich noch andere Formen,

was sich hebt und weiter spannt zu größeren Normen.

Gedanken wandern, wanken über weitgespannte Brücken

zum umfassenderen Verstand mit den größeren Stücken.

es erzählt von der Jugend, dem Alter und vom Tod.

Unterschiedliche Gesichter ziehen vor Gerichte,

dort sind die Köpfe blass und manche rot.

Soziologisch, psychologisch,

die Zimmertür ist abgeschlossen.

Wer hat den Schlüssel, wer wohnt drin,

um den Einblick zu bekommen?

Das Ohr wird an die Tür gedrückt,

für Minuten gibt es keinen Ton.

Draußen lärmen Hupen, quietschen Reifen,

der Verstand versucht, die Lage zu begreifen.

Plötzlich fällt ein Schlüsselbund zu Boden,

das kann doch ohne Hand nicht gehn.

Der Bund hat weder Arm noch Beine,

dass er sich von selbst bewegt.

Der Blick durchs Schlüsselloch bringt’s nicht,

denn dahinter ist nur Dunkelheit.

Man holt die Schlüssel aus den Taschen,

doch keiner passt in dieses Schloss.

Na endlich, es gibt ein Lebenszeichen,

auch wenn es nur das Stöhnen ist.

Es wird zwei, dann drei Mal reichen,

dann ist es wieder still.

Das Ohr löst sich von der Tür,

die Hoffnung ist dahingeschwunden.

Ein Freund war’s, der im Zimmer wohnte,

er hat die letzte Miete nicht bezahlt.

Psychologisch war’s das Klopfen an die Wand,

es war zu spät, verronnen war die Zeit.

Dass man das Stöhnen hinterher verstand,

dafür gab es soziologisch gute Gründe.

das Wetter ist prächtig.

Der Himmel ist blau,

und herbstwarm ist die Luft.

Die Glocken läuten.

Die Menschen der Stadt

sind, Vater, von deinem Tod

zutiefst und fassungslos erschüttert.

Ihre Gesichter sind erstarrt,

entgeistert ihre Blicke.

Augen nehmen den Abschiedsgruß,

Menschen säumen des Menschen Fuß.

Liebe, so unbeschreiblich sie ist,

Menschen tragen dich in ihren Herzen.

Groß sind die frühen Abschiedsschmerzen,

durch den Verlust, wie du es bist.

Mut, Bescheidenheit und Fleiß,

Tugenden, wie es sie nur selten gibt.

Du hast durchs Leben sie getragen,

hast dich tapfer und ehrlich geschlagen.

Unsterblich ist dein Geist,

sind die Werke, die du schufst.

Fortlebt durch andere Zeiten

dein Genius durchdringend andere Weiten.

Kommende Generationen werden es vollenden,

was in deiner Hand unvollendet geblieben ist.

Menschen geben dir die letzte Ehre

mit Tränen der Ergriffenheit.

Dank und Schmerz fluten durch die Kathedrale

zum Abschied von dir, dem Vater, dem Freund.

Glocken läuten, wie sie es zum Abschied immer tun,

dass trauernde Blicke hinter Tränen verschwimmen.

Schwer schwebt das Trauergewand über den Herzen,

das sich still vor den letzten Endlichkeitsstufen senkt.

deren Boden schwarz und aufgerissen ist.

Unter der gewölbten Decke liegen sie zerschossen

Körper von Menschen, ihr Blut ist vergossen.

Wegradiert bis auf den Boden ist auch das Dorf.

Zermörsert und zerstückelt sind die Höfe

mit den vertrauten Stall- und Scheunengerüchen.

Weg wäscht der Regen letzte Spuren

über verstummte Schreie unter zersplittertem Geäst.

Kalt und trostlos strecken sich die Flure noch weiter hinaus.

Bizarre Stümpfe werden zerschlagen, gekürzt,

zersägt, zu brauchbaren Stücken zerhackt.

Auch die Wurzeln werden Stück für Stück gekappt.

Wann werden die Gräben verschwinden,

wann die aufgewölbten Hügeldecken sich senken

und die rostigen Kettenstücke und Eisen weggeräumt?

Wann wird es die Wälder wieder geben,

wie es sie vor dem Höllenhagel gab?

Sieh nur hinüber zu dem kleinen Mädchen vor der Ruine!

Es steht mit gesenkten Armen und weint.

Möglich ist’s,

dass es ein Dorf wieder geben wird.

Dann aber wohnen andere Menschen

mit anderen Namen hier.

Licht und Schatten wird es weiter geben,

doch Folge und Rhythmus werden andere sein.

Mag nach der langen Finsternis

der Morgen eine Spur Hoffnung verheißen.

Mag nach dem Inferno der wütenden Macht

der Tag die Ketten des Elends zerreißen.

Noch ist’s Herbst,

und der Herbst hat tiefe Kerben in die Gesichter gegraben.

Voll von Trauer und Schmerz kommen sie, um zu sehn,

was vom Dorfe noch geblieben ist.

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