J. U. Gowski - Whisky Blues

Prolog

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Epilog

Das Buch:

Ein Mord im “Union Jack”, einer bekannten Berliner Whiskykneipe und zufälligerweise Hauptkommissar Koslowskis Lieblingspub, beunruhigt nicht nur die örtliche Whiskyszene. Der Tote war bekannt, aber nicht überall beliebt.

Für Koslowskis Team stellt sich die Frage: Galt der Anschlag wirklich dem Toten? Oder jemand anderem? Und wenn nicht ihm, wer war dann das eigentliche Ziel? Fragen, die sich nicht nur die 2. Berliner Mordkommission stellt. Der Mord löst eine Kette von Ereignissen aus, deren Folgen nicht absehbar sind.

Der Autor:

J.U. Gowski, 1962 geboren, lebt in Berlin.

»Whisky Blues« ist der vierte Kriminalroman um Chefermittler Salvatore Hieronymus Koslowski.

Bisher erschienen:

»4467 Tage«

»Die Harry Brown Liste«

»Der König ist tot, lang lebe der König«

J.U.Gowski

Whisky Blues

Koslowskis 4. Fall

Ein Berlin Krimi

Texte:

© 2019 Copyright by J.U. Gowski

krimi@j-u-gowski.com

www.j-u-gowski.com

www.berlin-krimi.com

Umschlaggestaltung:

© 2019 Copyright by Jörg Ugowski

joerg@ugowski.com

www.ugowski.com

Verlag:

Jörg Ugowski

Tschaikowskistraße 3

13156 Berlin

joerg@ugowski.com

Druck:

epubli – ein Service der neopubli GmbH, Berlin

Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie; detaillierte bibliografische Daten sind im Internet über http://dnb.d-nb.deabrufbar.

Die Geschichte ist frei erfunden, wie auch die meisten der darin handelnden Personen. Ähnlichkeiten mit lebenden Personen wären rein zufällig und nicht beabsichtigt.

Trotzdem treten in diesem Krimi auch real existierende Personen auf. Ihnen gilt mein Dank für ihr Einverständnis, sie für diese Geschichte »missbrauchen« zu dürfen.

Einen Monat zuvor...

Mohammed Javed Zarif betrat den Hausflur des Mietshauses am Paul-Linke-Ufer, in dem sich seine Wohnung befand. Er schaltete das Licht nicht an, stellte sich mit der Pistole in der Hand wartend in den hintersten Teil des Flures. Die schützende Dunkelheit verschluckte seine Gestalt. Es war 19.45 Uhr. In etwas mehr als einer Stunde würde sein Zug nach Paris gehen. Bis dahin musste er überleben. Er sah durch das Fenster der Hausflurtür die tanzenden Schneeflocken, die von der Straßenlaterne angestrahlt wurden. Er lächelte melancholisch. Der Schnee würde nicht liegenbleiben. Seit ein paar Jahren mussten die Kinder in Berlin auf das Rodeln verzichten. Er konnte sich noch an Zeiten erinnern, da war der Landwehrkanal im Januar zugefroren. An die Geräusche, wenn es wärmer wurde. Von brechendem Eis oder von treibenden Eisschollen, die scharrend gegen Bootswände stießen. Seine Kindheitserinnerungen. Er sah wieder auf die Armbanduhr. Er hatte jetzt zehn Minuten in der Dunkelheit gestanden. Es war ihm niemand gefolgt. Erleichtert steckte er die Waffe in seine Manteltasche. Dann stieg er die Treppen zu seiner Wohnung hinauf.

R.R. saß in dem bequemen Sessel, der in der Ecke des Wohnzimmers stand. Seinen Mantel hatte er geöffnet, die weichen Lederhandschuhe anbehalten. Die Waffe mit dem aufgesetzten Schalldämpfer lag griffbereit neben ihm auf dem kleinen Tischchen. Kurz nachdem Mohammed Javed Zarif gegen 18.15 Uhr die Wohnung verlassen hatte, war er hineingegangen. Das Schloss war keine Herausforderung für ihn. Er hatte sich in der Wohnung umgesehen. Den gepackten Koffer im Schlafzimmer entdeckt und die Sporttasche mit dem Geld, welches Zarif scheinbar seinem Boss, Nasser Al-Sharif, abgenommen hatte für eine Zukunft mit Kirsten Bommer, die er nun nicht mehr haben würde. R.R. sah auf die Uhr. 19.55 Uhr. Er saß jetzt schon fast zwei Stunden in der Dunkelheit. Es konnte nicht mehr lange dauern, bis Zarif wieder auftauchen würde. Um 20.58 Uhr ging Zarifs Zug vom Hauptbahnhof nach Paris. Wie er wusste, hatte Zarif für diesen Zug vor drei Tagen eine Fahrkarte mit Sitzplatzreservierung gekauft. Da die Deutsche Bahn die Nachtzüge eingestellt hatte, war Zarif auf die russische Bahn RŽD ausgewichen. Die RŽD fuhr Paris dreimal in der Woche an. Zarif hatte die Illusion, in Paris seine Geliebte wiederzutreffen. Sie war vorgestern vorgefahren und er wollte nicht, dass man sie zusammen sah. Getrennt hatten sie bessere Chancen, glaubte er. R.R. vermutete, sie wollten sich später am Gare de Lyon treffen, um dann über Montpellier weiter nach Sète zu fahren. Dort fuhren die Fähren nach Marokko ab, wo Zarif sicher Freunde hatte, die ihnen weiterhelfen konnten. Was Zarif noch nicht wusste, Kirsten Bommer hatte Paris nicht lebend erreicht. Ein kleines Loch in der Schläfe hinderte sie daran. Als die Zeit für die Ankunft in Paris gekommen war, hatte R.R. mit ihrem Handy eine SMS an Zarif geschickt. Sie lautete: Bin gut angekommen. Warte hier auf dich.

R.R. hörte das Drehen des Schlüssels im Schloss und griff behutsam zur Pistole. Zarif betrat das Zimmer und wollte das Licht anschalten, als R.R. sagte: »Lass es aus.«

Zarif fuhr herum und sah die matt schimmernde Pistole mit dem Schalldämpfer auf sich gerichtet. Jegliche Hoffnung wich aus seinem Gesicht. Er wusste mit einem Schlag, das Spiel war aus. Es war vorbei.

»Setz dich auf den Stuhl dort«, forderte R.R. Zarif auf und deutete mit dem Pistolenlauf zum Schreibtisch am Fenster. »Und mach dir keine Illusionen wegen der Pistole unter deinem Schreibtisch, die habe ich hier.«

Er hob die Waffe, die er in der Hand hielt, mit gespreizten Fingern. Zarif erkannte den Perlmuttgriff. Woher wusste R.R. von der Waffe? Er hatte den passenden Schalldämpfer dazu. Er musste sich also schon vorher in der Wohnung umgesehen haben. Und er hatte nichts bemerkt. Sein Verstand begann vergeblich, nach einem Ausweg zu suchen. Langsam ging er zum Schreibtisch. Er dachte an die Pistole in seiner Manteltasche.

R.R. sah ihn an. »Bevor du dich setzt, zieh deinen Mantel aus. Vorsichtig. Wir wollen doch die Nachbarn nicht durch einen lauten Schuss wecken, der sich aus Versehen aus der Pistole in deiner Manteltasche gelöst hat, oder? Wär auch schade um den Mantel. Ich nehme an, Kaschmir.«

Zarif nickte unbewusst und zog den Mantel vorsichtig aus, dabei R.R. taxierend, auf eine Unachtsamkeit von ihm hoffend. Der lächelte nur amüsiert. Zarif war der Mann unheimlich. Als er den Mantel wie aufgefordert in die Ecke des Raumes warf, wusste er, seine Chance war vorbei. Mutlos setzte er sich auf den Stuhl.

»Du hättest ein Haar oder einen Streichholz oder etwas Ähnliches in deine Tür stecken sollen, dann hättest du vielleicht gewusst, dass hier jemand auf dich wartet.«

»Lebt Kirsten noch?«, fragte Zarif nur besorgt, der Rest interessierte ihn nicht. Abgehakt. Schnee von gestern. Er wusste selber, dass er einen tödlichen Fehler begangen hatte, dafür brauchte er nicht R.R.

»Wer ist Kirsten?«, entgegnet der.

»Ich weiß, wer du bist und du weißt, wer Kirsten ist, also lassen wir den Unsinn.«

»Wenn du weißt, wer ich bin, was soll dann diese Frage?«

Zarif wurde blass.

R.R. sah ihn an, Mitgefühl regte sich in ihm. Er respektierte Zarif und seinen vergeblichen Versuch auszubrechen. R.R. war klar, dass Zarif selber nur mit einer Chance von 1:100 gerechnet hatte, mit der Nummer davonzukommen. Nicht umsonst hatte er seine Geliebte vorfahren lassen.